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DIEZ PREGUNTAS VEGETARIANAS BÁSICAS PARA EL ESCRITOR CANÍBAL DE HOY…

2011-10-09T23:53:00.001-03:00

DIEZ PREGUNTAS VEGETARIANAS BÁSICAS PARA EL ESCRITOR CANÍBAL DE HOY…

Preguntas: Norah Lorenzo

1- ¿Cómo y cuándo surge en vos la necesidad de expresarte a través de la palabra escrita?

2- ¿Qué es lo que te decide a la hora de escribir qué tipo de forma textual vas a utilizar?

3- En la Antigüedad la lírica, que abarcaba la poesía y la narrativa (epopeya), tenía una función educativa, didáctica, más popular. Luego el poeta de la “modernidad” se separó de esta función. ¿Cómo ves en el mundo actual la relación entre literatura y sociedad? ¿Crees que el escritor debe cumplir un rol social?

4- ¿Qué escritores clásicos admiras en narrativa y en poesía?

5- En un mundo donde la lista de libros, en diarios y suplementos literarios, no habla de los mejores sino de los más vendidos y que muchas veces el lugar no lo ocupa la ficción ¿es difícil siendo escritor sentir que se ocupa algún lugar? ¿Cuándo se escribe se piensa en un lector ideal, y hasta dónde uno quiere que lleguen sus libros?

6- ¿Qué opinas de los concursos literarios, crees que de alguna forma los grandes premios ya están arreglados con antelación, teniendo en cuenta algunos hechos que se han sucedido al respecto? ¿Le sirve al escritor participar de estos concursos?

7- ¿Crees que el escritor necesita del reconocimiento? ¿Cómo te sentís vos con relación al halago? ¿Por cuál de tus obras te gustaría que se te recordara?

8- ¿Cuáles son tus lecturas en la actualidad? ¿Lees a tus contemporáneos? ¿cuáles te gustan?

9- ¿Crees como decía Giannuzzi que en el poema importa más lo que no se dice, “roer el hueso de la palabra”?

10- En la actualidad se publican muchos libros de poesía, aún cuando “la poesía no se vende”, ¿Por qué crees que se da este fenómeno? ¿Pensás que esto es valioso o la palabra de algún modo nos está devorando?

Respuestas; Clara Vasco

1) La necesidad surge como algo que quiero decir, que se precipita, empuja desde adentro, o desde un afuera inmediato, pide, anuncia, quiere estallar. Pero hay que evitar que estalle, darle una forma.

Algunas veces los poemas vienen llamados por algo que sucede en la calle, en el subte, en un bar. De repente unas lenguas curvadas y libres como látigos en el aire, se entrelazan y unen imágenes, sentimientos y entrañas, con pasajeros de subte, árboles, o la arena.

Otras veces es un llamado solitario, algo que nos desgarra como una nota en el estómago, aprieta y tira hacia arriba, le tiende una soga a las conexiones del cerebro, y entonces, como diría el filosofo Lévinas, el pensamiento y la palabra irrumpen dinámicamente al unísono. Siempre una emoción o un estado interior es el origen de un poema. El tema es cómo se nos manifiesta, cómo hace su aparición y puesta en escena, y también en qué momento lo hace, cómo intervienen los otros, el estado del mundo, el climático, las discusiones políticas en los televisores encendidos, las cocinas donde preparamos el alimento de cada día.

Es como una composición musical, pero de imágenes en vez de notas, que luego se representa con el lenguaje. La necesidad de expresar con palabras surge también cuando, de repente, veo lo conocido de un modo nuevo (todo o algo de lo que me rodea). Entonces eso nuevo pide ser dicho, ser hablado, cobrar existencia. La batalla es ardua pues cuando escribo las palabras saben quiénes son, pero yo no. Uno las llama, las acaricia y así como entramos con ellas en éxtasis, así nos dan un portazo y nos dejan sordos, opacos, callados.

2) Si es dentro de la escritura poética, la forma sería el verso libre. La forma también es la estructura. A veces viene de la mano del sentido, o de la mano de las palabras más evocadoras del poema que se van encadenando por asociación de algún tipo (memoria emotiva, cognitiva, sonora).

Y si hablamos de géneros literarios, todavía no me he aventurado a otras posibilidades, como el cuento, el ensayo, y la novela.

3) Creo que todo escritor se expresa en el marco de una determinada comunidad, idioma, época. Está atravesado por su tiempo y por los acontecimientos del mundo. Y entonces la escritura tiene que estar atravesada por esa dimensión, además de la historia personal del artista.
Si la escritura ya no tiene un objetivo didáctico, lo que el escritor aporta al mundo, es el conocimiento subjetivo, sus experiencias y aprendizajes humanos, y ese conocimiento es tan importante y nutritivo como el saber institucional. Es la dimensión reflexiva de la poesía, la que la acerca a la ciencia. Creo que el rol del escritor sería aportar ese saber particular y único a los demás. Como dicen los versos de Paco Urondo “los artistas, los intelectuales, siempre han sacudido el polvo de la realidad; descubrieron caminos, emancipaciones”. Sea cual fuere el tema sobre el que escriba, un escritor, si es fiel a su naturaleza, a su palabra y a su condición de único, puede iluminar zonas ocultas y despertar emociones y conciencias. Citando a Neruda, yo diría que es bueno escribir “sin excluir deliberadamente nada, sin aceptar deliberadamente nada”.

4) Shakespeare, Camus, Tolstoi, Virginia Woolf, Bradbury, Garcia Márquez, Kawabata. Tantos otros! En poesía, Garcia Lorca, Neruda, Pessoa, Machado, Vallejo, Pavese, Baudellaire,. Poetas argentinos, B. Fernández Moreno, Borges, Girondo, Storni, Madariaga, Gianuzzi, Aguirre, Biaggoni…

5) Cuándo escribo no pienso en un lector ideal. Aunque el lector ideal sería simplemente aquél que te lee con interés, el que te disfruta. Podría decir que “escribo para mí”, aunque esto no explica mucho, pues qué es “mí” sin los otros? Siempre se espera que haya alguien del otro lado para escuchar, lo que deseamos es abrir nuestro ser, mostrar las heridas y los misterios que vivimos. Escribir es también un esfuerzo por comprenderse, y por comunicarse. Me gustaría que mis libros llegaran a muchas cabezas y corazones.

En mi caso personal espero ocupar un espacio de expresión, compartido con mis contemporáneos.

6) Personalmente no suelo participar en concursos, pero sí creo que son importantes, porque muchas veces son llevados a cabo con seriedad, y es un modo de que los textos valiosos se publiquen, y que se den a conocer los escritores. Como en tantos otros rubros, es posible que a veces el jurado esté condicionado o haya un ganador “cantado”. Pero en todo sistema se filtra siempre algo distinto, y es así como también ganan concursos muchos escritores que lo merecen. Quizás los concursos tienen también algo de arbitrario. Siempre habrá “otro” que también hubiese podido ganar.

7) Sí, el reconocimiento es necesario, es un estímulo, un motivo para seguir trabajando, y es algo que se disfruta, cuando es sincero. El halago no es lo mismo, hay que tomarlo con mucha discreción, y alegrarse cuando se percibe que es auténtico.

Hasta el momento publiqué un solo libro de poesía, “Lavandera de la noche”. Me gustaría que se me recordara por mis obras y por mi vida. Por la construcción de un bienestar y una honestidad, para conmigo misma y para con los demás.

8) Estoy leyendo más novelas que poesía. En este momento estoy leyendo “Suite Francesa” de Irene Nemirovsky. Su prosa es cruda, rica, palpitante. También estoy leyendo un libro sobre el existencialismo, que encuentro muy poético: “…Pero al hombre le está prohibido olvidarse de que existe”. Además, leo una novela de Félix Bruzzone, y al poeta peruano José Guatanabe.

No leo tanto como quisiera a los poetas contemporáneos, pero me gustan Leopoldo Castilla, Paulina Vinderman, Jorge Boccanera, , Alejandro Smith, y tantos otros. Inés Negroni, Liliana Ancalao, Szpunberg, Mileo, Julia Magistrati. Hay muchos poetas contemporáneos interesantes para leer, amigos queridos, conocidos, o intuidos, pero no podría nombrar tantos aquí.

9) Si, estoy de acuerdo con Gianuzzi, sucede que lo que se da es una tensión entre lo que se dice y lo que no se dice. De modo que es difícil usar una ponderación que destaque una sóla de esas instancias. Lo que se dice es importante para que pueda cobrar existencia “lo que no se dice”. Pero lo cierto es que las palabras dichas, pueden ser más o menos efectivas para crear esa otra dimensión, la de entrelíneas, la que nos sumerge en un estado desconocido, nuevo, donde algo queda abierto para que lo escriba el lector.

10) Creo que es llamativa la cantidad de gente que escribe, por ejemplo en Buenos Aires. Los ciclos de poesía y los circuitos donde se lee y escribe (talleres grupales e individuales, bares literarios, etc.) son muchísimos. Probablemente el valor artístico, poético, de todo lo que se publica sea bastante diverso. Estamos sí, invadidos por la palabra, por la información, por los excesos de la comunicación. Simplemente, no se puede absorber todo lo que está disponible. Hay que seleccionar, ser minuciosos, para poder disfrutar de algo. La palabra como plegaria, como escape, como búsqueda interior, tiene validez aunque no siempre se pueda considerar poesía. Es bueno poder distinguir estas cosas, y no siempre es sencillo. La palabra nos devora en el sentido de que no puede existir pensamiento sin lenguaje, aunque probablemente sí puede haber discursos vacíos.

En la comunicación humana, un alto porcentaje corresponde a la comunicación no verbal. Lo gestual, postural, el espacio y las distancias, los tonos, volumen, ritmo, etc. Por eso el uso de la palabra implica también un esfuerzo para dotarla de carnadura, en la construcción del poema. Y si esto no sucede nuestra mente y cuerpo tal vez sientan una inexplicable sed cuando escribimos o leemos poesía.

Y si hablamos de géneros literarios, todavía no me he aventurado a otras posibilidades, como el cuento, el ensayo, y la novela.

En mi caso personal espero ocupar un espacio de expresión, compartido con mis contemporáneos.

VALLEJO! gran Vallejo, Peruano, Poeta.

2011-08-24T11:12:00.006-03:00

Avestruz

Melancolía, saca tu dulce pico ya;
no cebes tus ayunos en mis trigos de luz.
Melancolía, basta! Cuál beben tus puñales
la sangre que extrajera mi sanguijuela azul!

No acabes el maná de mujer que ha bajado;
yo quiero que de él nazca mañana alguna cruz,
mañana que no tenga yo a quién volver los ojos,
cuando abra su gran O de burla el ataúd.

Mi corazón es tiesto regado de amargura;
hay otros viejos pájaros que pastan dentro de él...
Melancolía, deja de secarme la vida,
y desnuda tu

labio de mujer...!

-.-.-.-.-.-.-.-.-..-.-.-.-

Altura y pelos

¿Quién no tiene su vestido azul?
¿Quién no almuerza y no toma el tranvía,
con su cigarrillo contratado y su dolor de bolsillo?
¡Yo que tan sólo he nacido!
¡Yo que tan sólo he nacido!

¿Quién no escribe una carta?
¿Quién no habla de un asunto muy importante,
muriendo de costumbre y llorando de oído?
¡Yo que solamente he nacido!
¡Yo que solamente he nacido!

¿Quién no se llama Carlos o cualquier otra cosa?
¿Quién al gato no dice gato gato?
¡Ay, yo que sólo he nacido solamente!
¡Ay! ¡yo que sólo he nacido solamente!

Y si después de tantas palabras...

¡Y si después de tantas palabras,
no sobrevive la palabra!
¡Si después de las alas de los pájaros,
no sobrevive el pájaro parado!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo y acabemos!

¡Haber nacido para vivir de nuestra muerte!
¡Levantarse del cielo hacia la tierra
por sus propios desastres
y espiar el momento de apagar con su sombra su tiniebla!
¡Más valdría, francamente,
que se lo coman todo y qué más da...!

¡Y si después de tanta historia, sucumbimos,
no ya de eternidad,
sino de esas cosas sencillas, como estar
en la casa o ponerse a cavilar!
¡Y si luego encontramos,
de buenas a primeras, que vivimos,
a juzgar por la altura de los astros,
por el peine y las manchas del pañuelo!
¡Más valdría, en verdad,
que se lo coman todo, desde luego!

Se dirá que tenemos
en uno de los ojos mucha pena
y también en el otro, mucha pena
y en los dos, cuando miran, mucha pena...
Entonces... ¡Claro!... Entonces... ¡ni palabra!

César Vallejo

Traducción de Poesía: Otro de Brecht

2011-06-13T10:26:00.003-03:00

Traducción: Carmen Vasco

A LA POSTERIDAD - B. Brecht

¡Claro que vivo en tiempos oscuros!

Una palabra inocente es inconcebible.

La tersura de una frente presagia

un duro corazón. El que ríe

aún no ha escuchado

las terribles novedades.

¡Ah, qué tiempos son éstos

que hablar de los árboles es casi un delito

casi como callar ante la injusticia!

Y quien tranquilo camina por la calle,

¿no se aleja de sus amigos en desgracia?

Es verdad: me gano la vida

pero, créanme, es sólo un accidente.

Nada de lo que hago me da derecho a mi parte.

Me salvó el azar. (Si la suerte me deja

estoy perdido).

Me dicen: come y bebe ¡Alégrate por lo que tienes!

¿Pero cómo puedo comer y beber

si mi pan es arrancado del hambriento

y mi copa de agua es del sediento?

Sin embargo, como y bebo.

Muy contento yo sería sabio.

Los libros antiguos de la sabiduría dicen:

no luches en el mundo, vive tu breve tiempo

sin temer a nadie,

sin violencia,

haciendo el bien a cambio del mal.

No es lograr lo deseado sino el olvido

lo que aparenta ser sabiduría.

Yo no puedo lo uno ni lo otro:

¡Claro que vivo en tiempos oscuros!

Llegué a las ciudades en horas de desorden

cuando el hambre reinaba.

Llegué a los hombres en horas de revueltas

y luché con ellos.

Así pasó el tiempo

que en la tierra me fue dado.

Comí entre masacres.

La sombra de la muerte se recostó en mi sueño.

Cuando amé, fue con indiferencia.

Y me sentí impaciente en la naturaleza.

Así pasó el tiempo

que en la tierra me fue dado.

Las calles nos llevaron a trampas sin salida.

Mis palabras me entregaron a los asesinos.

Poco pude hacer. Pero sin mí

los gobernantes estarían más seguros. Era mi esperanza.

Así pasó el tiempo

que en la tierra me fue dado.

Los hombres apenas tenían fuerza. El objetivo

estaba muy lejos y distante.

Fácil de ver

pero inasible casi.

Así pasó el tiempo

que en la tierra me fue dado.

Tú, que surgirás de las aguas

en las que nosotros nos hundimos,

piensa,

cuando hables de nuestras flaquezas,

y de los oscuros tiempos

que las engendraron.

Porque íbamos cambiando de país

más a menudo que de zapatos,

en la guerra de clases, desesperando

porque sólo había injusticia sin resistencia alguna.

Y sabíamos muy bien que

hasta el odio a la miseria

endurece nuestros rostros.

Hasta la rabia por lo injusto

nos torna ronca la voz. Ay de nosotros

que quisimos sembrar raíces de bondad

y no pudimos ser amables.

Pero tú, cuando al fin suceda

que el hombre pueda ayudar a su prójimo,

no nos juzgues

con demasiada dureza.

Traducción: Carmen Vasco

http://carmenvascotraduccionespoesia.blogspot.com

Pensamiento y Lenguaje

2011-05-22T18:30:00.001-03:00

Todo pensamiento requiere un lenguaje. Pero no sucede al revés. (L.B. Almería)

PInturas de Lawrence Ferlinghetti

2011-05-17T23:59:00.004-03:00

"Don't Give Me"

"Unfinished Flag of the United States"

"Conquer"

Shigeru Umebayashi - Yumeji's Theme (longer version)!

2011-04-05T00:03:00.000-03:00

César Vallejo

2011-01-28T01:19:00.002-03:00

He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.

Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.

A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.

El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

Juan Antonio Vasco - Los Trenes

2010-12-19T16:22:00.005-03:00

Los trenes

Los trenes no tienen médula y el desastre les lleva
la cola porque se casan cada noche con la
posteridad
Su numerosa familia se seca las manos en el
delantal proyecta gozosos asesinatos
grita o ríe en la noche por los pequeños ojos de
buey iluminados de luz de hueso
Un pasajero de anteojos de carey lleva de la mano
a la niña recién salida del internado
la muchacha núbil prometida a los rieles y las
ruedas del accidente
Ella canta sin embargo canta y agita sus manos de
fósforo
perdonando a todos sus enemigos
Los hombres viajan sujetos con la cola de marfil
a los asientos
Las mujeres van más sueltas porque su sexo las
libra de todo mal

Juan Antonio Vasco - Justicia para la Banda Oriental

2010-12-19T15:53:00.005-03:00

Justicia para la Banda Oriental

Puesto que no somos hijos de ángeles
sino a penas americanos
de esta ciudad no quedará gran cosa
von diesen Städten wird bleiben
de estas ciudades solo quedará
el viento el viento el viento
der durch sie hindurchging, der Wind!
el que las atraviesa, el viento
puesto que nuestro pan sale del horno
tan tarde y tan pálido
quedará sólo el viento
en el río como mar
considerando que el hambre es nuestra
hermana parca o frugal como tú quieras
parca sin atenuantes Parca
de este país hecho con diarios
impreso en blanco y negro
sepultado

Bajo su catarata de periódicos
hecho como un barquito de papel
sólo perdurarán huecos en las encías
en la boca de América
porque
puesto que
visto y considerando que
siete mil metros de Aconcagua equivalen
a qué
equivalen a equi
equiquequequequé
que América tiene
que América no tiene
el viento
los periódicos
y quizás la niebla del río como mar
quizás la niebla desgajada por el viento
arrastrando proclamas en la madrugada
sonetos y discursos
considerando
que en la calle Bacacay nació Ducasse
que abrió un surco de sangre en nuestra vida
ciudadanos del viento
lejos de la infeliz la deslumbrante América
muy lejos de muy lejos
que abrió un surco de sangre
pido justicia para el Uruguay
no se lo lleve el viento
no se lo lleve
el viento

Juan Antonio Vasco - Déjame Pasar

2010-12-18T13:47:00.004-03:00

Déjame Pasar

A bordo de la chalana el Orinoco parecía poca cosa

porque yo llevaba puesto mi sombrero guayanés

Adiós adiós mirador

adiós mi amor

Mi sombrero de palma sujeta el sol en Angostura

aguanta el viento en Guasipati

y pica el toro en Maracay

Aguanta porque si

Ahora tocan a cuarenta por cabeza adiós adiós

ahora las gaviotas hacen lo que ellas quieren

Ahora Bolivia delira de hambre porque sí

Vamos a los cuarenta

y mis paisanos cantan

la marinera en el Perú

bailan el Tamunangue porque sí

Bucaramanga Siquesique Chascomús

Orinoco de agua grande

que van al mar

déjame pasar

A bordo de la chalana mis paisanos hablan en español

los de los Andes con los dientes

los del llano con la garganta

allá con mal de páramo y soroche

allá con puna

con papa helada con violetas

aquí con palma y tamarindo

con tapara de ron

Entre la pega el asfalto el arenal de Soledad

remo machete perro

atarraya curiara

y el sabor de sangre en la boca

cuando hablamos en español

Adiós mirador de Angostura

adiós mi amor

Vestido de lino blanco

pasó por el caserío

Vestido de lino blanco le daba con el garrote

le dio con el arreador

Con el machete le dio por el pecho

de punta y hacha le dio

Ahí lo dejó con las tripas

como pa' que hiciera cuerdas

lo dejó haciendo América con los huesos

y adiós

Cuánto consentimiento cuánta gloria

cuánto candor cuánta ferocidad

Río Manzanares

déjame pasar

Yo no soy venezolano

pero soy de por aquí

de las cuatro estaciones

Pregunto por el camino y voy

Se me da razón porque soy

y se me da sonrisa y se me da palabra

sabrosa

en español

Uso chaqueta de escarcha duermo en chinchorro de sol

le doy la vuelta al mundo y paso el río

porque pido permiso

un permisito

y dejan pasar

Paso el agua como el aire con el tabaco en la boca

paso cuando hay que pasar

la tierra donde nací tiene rollo para rato

silbando se recorre

tanto maizal

y mi padre con la cintura llena de patos

volvía de cazar

Viene de los bañados

cruzando el alfalfar

Yo soy hombre del sur

argentino

de las cuatro estaciones

donde el aromo es primavera

cardo violeta el verano

viento el otoño

barro el invierno

y el campo mi moridero

de ciudadano natural

Te vi la cara y la mano

cuando te oí cantar

te vi la ropa y la casa

cuando te vi llorar

te vi desnuda en la cama

con la boca redonda

cuando la vida entraba por la ventana

porque me dabas

amor

y pan

Tierra Venezuela pecho de montaña

dame la mano a besar

no me la pongas al hombro

porque me suelto a llorar

Dame café que es de día

y la mañana se va

Pero los ojos de los amigos ya no se van

el temple de estos huesos que tú hiciste de nuevo

no se va

los minutos que hormiguearon en los días de los kilómetros

no se van

las playas y los sollozos y las grandes desgracias los amores las infinitas frutas

y las candelas que se quedaron sin apagar

los nombres de maíces y de peces

los instrumentos huecos

y el memorial de flores

no se van

los bellos nombres de Venezuela

no se van

Ni la casa de Ospino se va

ni la niña de Chachopo se va

ni Caracas se va

ni esta trenza de mis entrañas con tus bejucos ni estas orejas de nácar que suelta tu mar

déjame pasar

Juan Antonio Vasco - Poemas

2010-12-17T15:00:00.013-03:00

Pasaje de Vuelta

He vivido en otros países

muchos años

ya no sé cómo se llama aquí la resignación

Ha empezado a pitar el telégrafo del río

Flota la carabela hacia el país natal

Ahora una mujer nupcial avanza en sus cendales

hacia la mesa-lecho

pero no para mí

no para el emigrado húmedo de vino sórdido

No para mí

Entonces la aventura termina y estos caballeros

blancos que me circundan no admiten

confusión

Arranca los manglares de la memoria

arroja los sombreros levitados por la presión arterial

de América

apaga el hervor de tu cabeza libre

y acomoda el cuerpo a su eje

el alma a su nicho

en la habitación fuliginosa

A vos que estás en el cielo de Buenos Aires

si estás

pido coraje y sentimiento

Dame un pan de pasto con su tierra para comer

Dame mi escarapela de sumiso mi garita de enfermo

mi guitarra de ausente

Dame mi guardapolvo de argentino

de la antología "Déjame Pasar", Ediciones Ultimo Reino, 1988

Poema de Mirta Sod

2010-09-04T03:02:00.004-03:00

Poemas mediterráneos - Mirta Sod

Serie de poemas a Toledo y a Salobreña

1-
El caballero medieval está enterrado adentro de su armadura,
me mira mientras camino su callejón.

Yo le pido disculpas bajando la cabeza
estoy pisando sus piedras.

2-
No duerme la ciudad su tiempo antiguo (insomnio clavado en la reja del balcón) Las mujeres mojan las plantas con la saliva acumulada de los años.Yo camino mi pie moderno les cuento al oído mi evolución.Los muertos se burlan de la sombra de mi peinado.
3-
El judío vive con el árabe y el cristiano,
construyen sus barrios separados
por mazapán.

4-
Toledo quedó azulmente detenido,
los que viven en sus casa no envejecen.

Guardan los sables
en sus bolsillos.

Nos reunimos...

2010-07-11T00:45:00.009-03:00

para leer el Quijote....! y lo hicimos! todos intentando leer con tono "español de España" con lash esses y lass zetasss y las ces. Luego de varios pisco sour y comida japonesa.... fue una reunión ciertamente multicultural.

Todos fuimos fotógrafos pues es un modo de expresarse y abusamos de él,

abusamos en colores y en blanco y negro, con y sin foco abusamos!!!! Pero nos perdona, nos perdona....

"En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme,

no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco, y galgo corredor."

"Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda"

El monstruo rojo. (Creación colectiva)

2010-07-09T17:15:00.012-03:00

Breve autocrítica: no todos intentaron seguir un hilo mirando los comentarios anteriores, no siempre logramos que hubiera cierta unidad en el desarrollo... muchas veces nos ganó la vena poética por sobre la narrativa. Pero qué linda experiencia! la gocé mucho mucho! Y creo que todos igual. Gracias a los que vinieron a construir este cuento juntos!!!! Luego pondremos una versión editada, arbitrariamente editada por mí! Pero aqui va en crudo nuestro monstruo!!!!!

El Monstruo Rojo

El monstruo rojo suspira, trasnochando una vez mas. ¿Qué día es hoy lunes? ¿viernes? A sus pies los restos de cincuenta chelas, rodajas de limón y vasos con el borde aún rosa salado. Un gran charco y un trozo menudo que hace unas horas era un gran bloque de hielo. La gran luna en los cielos ilumina entre los árboles un comedor de nectar ahora sin colibríes.

suspira, suspira...¿suspira?
está resfriado de amor. de colibríes sumergidos en el frío de cada noche lunar. ella, monstruosamente se fue a lugares lejanos. le dijo: monstruo rojo, no se si te sigo amando. no se tampoco si mi libertad es más importante y grande que el amor que sentía por vos. o el amor era más pequeño que mi ansiosa libertad llena de aceites que de continuar te hubiera derretido.

El monstruo rojo se peina los cabellos con los dedos, se mira en el espejo. Está más rojo que nunca, más resfriado de amor que nunca, de la nariz le cuelgan unos hilitos rojos brillantes como una estrella de la mañana, y él los limpia suavemente con un pañuelo del color de los colibríes. Un pañuelo tornasolado. ¿qué fue lo que hice mal? - piensa. Si ella no vuelve yo me voy a derretir en tekila ... pero !no! repentinamente recuerda que tiene algo muy importante que hacer...

tiene que jugar con los chicos y los títeres titiriteros de la ciudad.
jugar a ser un mostruo rojo con ojos felices. nada de hablar de natushka, la nonstruita lunática que partió a planetas lejanos.

¡monstruo rojooooo!_ gritaron. ¡estamos bajo el limonero!

Ese mismo limonero que en su infancia tardía -aquella que no recuerda con la razón, sino con su corazón, que se manifiesta en sus acciones sin ser conciente del todo al borde de la nada- le dijo una vez al oído en tono de susurro y alma del grito mas profundo, tenue recuerdo: -¿Recuerdas?... ¿Recuerdas querida amiga, de aquellas páginas que un pájaro sobrevoló?

el monstruo rojo suspira bajo el limonero, lágrimas o frutillas caen de sus ojos y vuelve a cantar aquella canción mientras una frutilla rueda por el camino y cae en...

en la cuenta de que el sueño continua, no quiere despertar y comienza a rodar por un jardin de fresas, estas huelen a tiempos felices, a lluvia de alegria y caricias de sol infinito, el monstruo comienza a recordar ......

y no importa cuanto o qué recuerde todos los hilos conductores se entrecruzan en el camino de su mirada. Las palabras se agotan antes de caer en los papeles vacíos, iluminados ahora por un espacio interminable.

Tan interminable como su imaginacion, entro en un tunel con forma de espiral, lleno de luces de neon. Encandilado y gozoso, sintio el impulso de su alma y la energia lo llevo al final. Salio expulsado por tanta curiosidad, casi infantil, y vio que estaba suspendido con las nubes a su alrededor. Sintio la suavidad de la armonia, el equilibrio de sus alas. Sintio que podia volar .....

sobrevoló como un pájaro aquellas páginas de la infancia, cuando la vida era eterna en los jardines, y se podían oler las flores del limonero iluminando todo el cielo infinito. Y ahora despertaba justo a la salida del túnel espiralado, desnudo y rodeado de colibríes. Sintió su rojo corazón de monstruo latiendo

Desde lo alto, pudo ver la copa de su limonero, aspiro el aroma y sintio que debia seguir planeando y explorar hasta el ultimo instante de todos aquellos destellos de felicidad interminable, los jardines de fresas lo guiaron hasta aquel rincon en un bosque cercano, donde solia refugiarse para dar rienda suelta a su imaginacion, la misma que ahora lo ponia frente a su propia vida .....su corazon no paraba de latir .....

late su corazón de papel plateado, laten colibríes cuando huelen los limones, laten las encías de los que muerden limones, laten los volcanes como el pulso de la tierra, late la tierra cuando los océanos la acarician...

Un limón amarillo y perfecto cayó sobre su cabeza roja -"tuc!" Ahora era él frente a sí mismo en el bosque y con un pequeño chichón que se levantó cerca de su ceja izquierda y no paraba de latir. El monstruo rojo se paró y encendió un cigarrillo monstruoso, del color de las libélulas. Del feliz paseo por las nubes a la oscura tierra fragante. "Necesito un ungüento"- pensó. Con paso decidido se dirigió a la casa de maese Romún Alcanfurt.

El monstruo rojo está contento, lo colibríes han vuelto y también la pequeña Elsa, Tlolo el defeño, la bella Julia, Fridita, el Ñapo y su buen amigo del norte, con su inseparable sombrero de ala ancha. Todos ríen bajo el limonero. La Casa Azul resplandece, hacía mucho tiempo que en Coyoacán no se respiraba un aire tan limpio, el ungüento del cafarnaún de maese Romún es milagroso.
Miren todos -dijo el monstruo rojo-, podríamos ir unos días a las pirámides a jugar con los jaguares. Bien! gritaron todos. Órale! dijo Red Monster con su acento gringo.

Cuando llegaron, los esperaban sus amigos deseosos de volver a sentir la brisa al correr junto a ellos. Red Monster rapidamente monto sobre Jungle su mas entrañable amigo azabache con manchas de limon. Sus ojos brillaban de alegria y Red, lo supo al instante. Habia vuelto la plenitud ....

Emborrachado por a euforia del reencuentro Jungla iba demasiado rápido… agarrado a su lomo aguantandose como podía el Monstruo Rojo tambaleaba mareado… Sus recuerdos saltaban por todos los lados mezclándose en su cabeza como en una gigantesca coctelera…En su aflicción Red, aprietava el cuello del amigo en un intento de detener su vuelo… pero Jungla seguía…

El monstruo consternado, no lo podía evitar y vomitaba sus memorias… con los ojos llenos de verdes lágrimas, veía como cada una se condensaba en el aire frío de la noche, creando puntos flotantes de realidades…como limones, colgados del árbol del cielo...

limones dulces y limones agrios, la vida... de color amarillo.

En medio de la jungla se tiende un puente amarillo angostísimo y tan extenso como un arcoiris cuyo extremo cae o sube hacia una nave celestial refulgente de puntos colorados anaranjados y ambarinos que le hacen guiños, atrayéndolo tan fuertemente que el Rojo al que estamos acompañando en su aventura decide trepar, arriba, arriba por el puente hilo, llegando ya a la nave de los puntos de colores, y llega a la nave radiante ...

...y ¡Zaaazzzz!
resvala por el arco iris y se hunde en un charco de colores...

Gotas multicolor atravezadas por el sol saliente del amanecer, multiplicaban tambien sus recuerdos, todos saltaron al charco a refrescarse junto con Red y fue poniendolos nuevamente en orden, para poder acariciarlos nuevamente mientras los rescataba del agua fresca montandolos sobre su espalda para que trepen nuevamente a su cabeza ...... red no paraba de gozar .....

El Rojo cambiaba de estado de ánimo con bastante rapidez. En un momento estaba gozando entre nubes, y cruzando puentes en la Jungla, y al rato lo asaltaban raros pensamientos de color azul oscuro. Ahora en el gran charco de colores junto a Fridita y el Ñapo entonaba una vieja canción azteca, que decía: "cachatl antzalim huacán, cachatl quetzal xul huacán", que significaba...

que debía lograr subir a la nave entre las nubes, porque era su único camino a ese otro mundo que estaba necesitando mucho, cachatl antzalim huacán, cachatl quetzal xul huacán ... ¿era éso en azteca, no?

...y cantando con su voz plúmbea rodeaba el limonero bailando cada vez más rápido...más rápido siempre cantando.... creando un remolino.... más rápido...y una nube de arena aspera y fina subia desde sus pies descalzados que no paraban de moverse en órbita al rededor del limonero...más rapido...

Era como un ritual sagrado, que lo traia a la realidad y lo devolvia al mundo imaginario, por momentos Azul Oscuro, por momentos multicolor. Y ese ida y vuelta lo estremecia como sus pies apurados por el baile, la arena arremolinada y manchada por bocanadas de humo, tambien multicolor y su limonero que le inyectaba vida, si, vida .... eso es .....

Y ahora se pregunta: ¿qué habrá sido del maestro Romún Alcanfurt? ¿Se acuerdan? El que me dio el ungüento... quizás se perdió en mi memoria, tal vez había una respuesta en ese "comentario suprimido. El autor ha eliminado esta entrada". Me pongo re curioso. En fin, salto unos casilleros hacia atrás y vuelvo a su casa. ¿Cómo anda maestro Alcanfurt?, lo saludo. Y me pongo colorado.

en los "comentarios suprimidos. el autor ha eleminado esas entradas", viven los soñadores de Paliet, los ingenuos extraviados mientras miraban vidrieras, las cortinas de la abuela de Venado Tuerto, zapatillas un nùmero menos, seis vasos de la colección de un francés que volvió a su patria... puede haber respuestas o nuevas preguntas...

Pero estos son los soñadores de Teotihuacán. Aquél día entonces, llegué hasta lo de maese Romún Alcanfurt y le pedí un ungüento para mi chichón de limón. Me hizo pasar. Me envolvió un perfume dulce y alcanforado La luz de las candelas me arreboló más aún las mejillas y me sentí aliviado con sólo estar allí... El maestro Alcanfurt se acercó con un frasco de color amarillo y me dijo: "querido Rojo, ponte el ungüento durante 3 noches seguidas mientras entonás la canción que dice así..."

son los soñadores de Paliet...
pataplan pataplan plan pat pat pat pat

-"mmmm... ehhhh...anhhhhh...¿como era aquella canción que me enseñó el Maestro??"
...y un hilito de humo le salia por una cicatriz en el craneo tal era su esfuerzo intentando acordarse de la melodia... Mientras esparcia el pegajoso unguento amarillo sobre su cuerpo refunfuñava... -"inutiles neuronas!... de que me sirven si no puedo ni cantar?"
Con mal humor,fue notando que poco a poco el color de su piel cambiava...su rojo vivo y natural se iva haciendo color calabaza mesclado al amarillo del frasco... -"Hoooohhhh nooooo!!!por todos los limoneros sagrados!!que será de mi con ese color??!! que dirá la gran familia RED, si este es el color de la raza de los renegados y de los comentarios suprimidos!! ...No!! No!! eso es una desgracia!! Sólo me resta...

Solo me resta... LUCHAR. Si!
Estos son los síntomas de una verdadera mutación. NO quiero ser mas un monstruo que asuste a los niños! gritó. Se le revolvía la tripa cada vez que escuchaba en el interior de una casa, a una abuelitita que le decía a su nieta, “si no te comes los frijoles, vendrá Monstruo Rojo y te comerá”. Tal vez no era tan mala la situación, tal vez otro ungüento podría restablecer su color original, -híjole el rojo me gusta a rabiar!- pensó. Tal vez con este color nadie me reconocerá, y podré explicar a todos que Monstruo Rojo es un monstruo valiente, pulcro, ordenado, que desea la felicidad de todos. Jo! que si me encanta jugar con los niños! mis amigos lo saben, porque el resto no!

un monstruo del color de las calabazas!! qué dulzón!
como las mermeladas de las puestas de sol
como un almíbar enamorado

... y seria calabaza Top Model en haloween !!! y pronto tendría un video suyo colgado en You Tube y muchos seguidores en Facebook!Fundaria una ONG!!!! para ayudar a ...

para ayudar a todos los monstruos y monstruas con problemitas psicológicos y sociales... sin discriminación de colores... (¡art. 16 de la Constitución Nacional Argentina y todas las demás!)

Actualmente el Monstruo Rojo es el presidente de la ONG "Arcoiris". Recuperó su color rojo gracias a otro unguento de maese Romún. Se volvió a juntar con su novia que ahora baila en un cabaret con movimientos monstruosamente eróticos. No pierde las esperanzas de trepar a la nave de luces ambarinas y volver a cruzar el puente amarillo junto a sus amigos. Vive en una de las pirámides recicladas del barrio de Teotihuacán Sur. Se peina los cabellos con las manos y como dejó de fumar, ahora hace pan para evitar la ansiedad. Y se pone más rojo que nunca en primavera.

Xavier Mulet, Catalina Boccardo, Norberto Di Saia, Tania Preuss, Carmen Vasco, Lidia Rocha, Lucio Madariaga, Adrián Camipllay, Clara Vasco

Cuento Colectivo: El Monstruo Rojo

2010-06-29T20:01:00.003-03:00

¿Qué les parece? Yo lo inicio y luego ustedes lo continúan si? Continúan la historia como les guste escribiendo el texto en los comentarios. La idea es que los que vayan continuando el relato, miren el comentario anterior para ir dándole un hilo o sentido al cuento. Probemos!

El monstruo rojo amanece con los ojos pintados, de la juerga de la noche anterior, donde se tomó tantos vasos de agua y leyó tantos diarios que quedó hecho papel maché.

Rosario, nosotras y el Bicentenario

2010-05-30T19:37:00.005-03:00

Recibo un mensaje los viernes "Hot Club Jazz". Todos los viernes. Quiero ir pero es otra ciudad.

Es Rosario. Dijimos entonces vamos a Rosario a escuchar jazz.

Huimos de Buenos Aires en la semana del Bicentenario y vivimos unos festejos más a la medida humana, más accesibles.

Llenas de cielo de tormenta y la aventura de caminar en la incertidumbre.

Y el río Paraná navegándonos.

Vicente Aleixandre - Después del Amor

2010-04-21T19:42:00.004-03:00

Después del amor

Tendida tú aquí, en la penumbra del cuarto,
como el silencio que queda después del amor,
yo asciendo levemente desde el fondo de mi reposo
hasta tus bordes, tenues, apagados, que dulces existen.
Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir
retraído.
Y siento la musical, callada verdad de tu cuerpo, que hace
un instante, en desorden, como lumbre cantaba.
El reposo consiente a la masa que perdió por el amor su
forma continua,
para despegar hacia arriba con la voraz irregularidad de
la llama,
convertirse otra vez en el cuerpo veraz que en sus límites
se rehace.

Tocando esos bordes, sedosos, indemnes, tibios,
delicadamente desnudos,
se sabe que la amada persiste en su vida.
Momentánea destrucción el amor, combustión que
amenaza
al puro ser que amamos, al que nuestro fuego vulnera,
sólo cuando desprendidos de sus lumbres deshechas
la miramos, reconocemos perfecta, cuajada, reciente la
vida,
la silenciosa y cálida vida que desde su dulce exterioridad
nos llamaba.
He aquí el perfecto vaso del amor que, colmado,
opulento de su sangre serena, dorado reluce.
He aquí los senos, el vientre, su redondo muslo, su acabado
pie,
y arriba los hombros, el cuello de suave pluma reciente,
la mejilla no quemada, no ardida, cándida en su rosa
nacido,
y la frente donde habita el pensamiento diario de nuestro
amor, que allí lúcido vela.
En medio, sellando el rostro nítido que la tarde amarilla
caldea sin celo,
está la boca fina, rasgada, pura en las luces.
Oh temerosa llave del recinto del fuego.
Rozo tu delicada piel con estos dedos que temen y saben,
mientras pongo mi boca sobre tu cabellera apagada.

Emily Dickinson

2010-03-07T23:46:00.012-03:00

En mi jardín avanza un pájaro...

En mi jardín avanza un pájaro

sobre una rueda con rayos -
de música persistente
como un molino vagabundo -

jamás se demora
sobre la rosa madura-prueba sin posarse
elogia al partir,

cuando probó todos los sabores -
su cabriolé mágico
va a remolinear en lontananzas-
entonces me acerco a mi perro,

y los dos nos preguntamos
si nuestra visión fue real-
o si habríamos soñado el jardín
y esas curiosidades-

¡pero él, por ser más lógico,
señala a mis torpes ojos-
las vibrantes flores!
¡Sutil respuesta!

Versión de Silvina Ocampo

Poeta norteamericana nacida en Amherst, Massachusetts en 1830. Fue educada en un ambiente puritano y estricto que la convirtió en una persona solitaria y nostálgica. Aunque su producción poética fue muy amplia, sólo fue editada en 1890 después de su muerte, ocurrida en el año de 1886 en la ciudad de Amherst.

La naturaleza siempre nos devuelve

2010-02-10T13:05:00.007-03:00

al paraíso perdido...

Córdoba, Enero 2010 - San Marcos Sierras

río Quilpo

río San Marcos

agua y cielo

Copa

2009-12-25T23:42:00.009-03:00

Se busca alguien para besar, amor.

No pago con dinero

si con la dulce oscura lava que me nace.

Profunda ahí donde la lengua

el amplio lago, la garganta.

Ya no quiero la letra por la carne.

No quiero volver, amor

las letras no saben a pecado.

Agua boca sangre.

Te quiero desde la infancia,

antes de todo.

Casa cal, me doy a beber a vos

entera desde adentro, donde mana.

Volcarme blanca sobre tus alas.

Bendito áspero húmedo manto

me condenas al desierto.

Y porqué rechazas esta copa.

FELIZ NAVIDAD Y AÑO NUEVO

2009-12-24T12:06:00.009-03:00

SALUD - AMOR - DINERO - AMOR - AMOR - SALUD - DINERO

AMORRR !!!!!!!!!!!!!

y un tema de Silvio que me hizo escuchar Mónica Melo y se los dejo aquí

Poemas de Dalmira, para Adrián Campillay

2009-10-09T13:38:00.006-03:00

Si amigo!!! le debo desde el 1ro. de Abril unos poemas de mi abuela!!!!

Me tomo mi tiempo....

Poemas de Dalmira López Osornio de Fernández Moreno, que pasaba a máquina los escritos del famoso poeta Baldomero, pero que no podía mostrar los suyos propios.

Un saludo para todos los amantes de la poesía y los amantes de otras cosas diversas....

No están escritos con un estilo totalmente moderno, actual? Me refiero especialmente a que no tienen rima. Ella nació por el 1900....

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...

Guay del que ame demasiado la vida

transitará con la ceguera redonda de sus ojos

entre alfilerazos lilas y estridencias de espinas

y el mareo del círculo del choque diario

y los varales de cardos cercenándolo.

Por qué no tirar al viento los papelitos rotos

del escalofrío la belleza y la gracia?

Mas valdria reír con risa roja de encías descubiertas

con hoyuelos profundos llenos de negra tierra

y llorar con bautismos de sal en la garganta.

................................................................

Un disfraz de gitana a los sesenta años

no está mal, no está mal.

Un negro antifaz cubriendo unas arrugas

unos ojos que brillan y una boca pintada

No está mal

Y un mantón con todos los colores del mundo

cayendo sobre una vida resquebrajada, desarticulada

No está mal?

Pero y la música de esa voz

de quién es.

Para ir a buscarte

2009-05-26T00:18:00.002-03:00

Solté las amarras... amor... para ir a buscarte...

Aprieten el triangulito.... hay una versión del violinista argentino Jorge Pinchevski que me gusta mucho pero no está disponible..... Pero Toro se las arregla muy bien.

PARA IR A BUSCARTE

Para ir a buscarte

He vestido de rojo mi guitarra

He colgado la estrella de mi canto

En el vértice mas sonoro de su boca.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Sol té las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Solté las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Todos somos hijos de un árbol ardiente

2009-05-21T15:15:00.016-03:00

El otoño y el gato amarillo

Mientras preparo los poemas de la abuela Dalmira...

2009-04-20T22:22:00.007-03:00

Traigo un link a una revista de diseño, arte y movida cultural urbana, "Multicorriente", donde un amigo hizo una linda reseña de mi libro "Lavandera de la noche". Es una revist de distribuición gratuita, y se ver porqué, tiene muchísima publicidad "cara" y se imprime en papel de excelente calidad. Deberé ir a buscarla por ahí en los bares porteños.

Además hay una nota super interesante sobre fotografía estenopeica, pintura, música y vida de los que hacen y expresan en estos tiempos. Hay los otros que hacen y no salen en las revistas, los que hacen mucho por sobrevivir en estos tiempos de ceguera y confusión y olvido de los valores humanos porque alguien en algún momento dijo que la vida era un valor inalienable y que todo ser humano tenía derecho a la dignidad. Y lo creímos, porque había que creerlo y habría que creerlo todos los días y actuarlo cada vez más.

http://www.multicorriente.com.ar/images/pdf/numero_8.pdf

Para los que no saben "Ropa Sucia afuera" es un tema buenísimo de los Redondos, que intentaré poner de fondo. Aunqeu me son esquivos los mecanismos de la virtualidad musical bloguera.

Hasta pronto y como siempre, hasta pronto. En una noche fría de otoño... brillaba el monitor como una lámpara de gas iluminara antes una habitación oscura con vista al árbol de la ....

Poetas de la familia - Abuelo Materno

2009-04-01T00:49:00.005-03:00

Baldomero Fernández Moreno

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1886 y fallecido en esa misma ciudad en 1950.
Hijo de comerciantes españoles, pasó parte de su infancia en Santander, a orillas del Cantábrico. De regreso a la Argentina, obtuvo su título de Doctor en Medicina, ejerciendo su profesión en Chascomús.
A los veintinueve años publicó su primer libro de poesía, al que siguieron luego muchas publicaciones más. En sus poemas se mezcla el más intenso erotismo y la más alta espiritualidad, producto de su inspiración en el amor, la vida en la ciudad, el campo, y la reflexión existencial. En verdad, escribía sobre todo y cualquier cosa. Escribir era su pasión.

Va uno para mi abuela Dalmira, y otro... no sé para quién...

AMANTES

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el nudo vivo de los dos amantes
boca con boca y pecho contra pecho.

Se hace más apretado el nudo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes...
y he aquí el nudo sexual deshecho.

Un desorden de sábanas y almohadas,
dos pálidas cabezas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,

un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente.

DALMIRA

Tu nombre es terso, claro, deslumbrante,
como la hoja desnuda de una espada.
En el aire se aguza como el aire
y en el agua se estría como el agua.

Para ser suspirado entre palmeras,
al fondo del harén, a una sultana,
entre un rebaño pálido de eunucos
y el brillo corvo de las cimitarras.

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...

2009-03-10T02:11:00.010-02:00

Poema del cadáver exquisito

Los sonidos del silencio corren
como almas desnudas
en la pulcritud de la noche
y en su nuca blanca
reposan los dedos pálidos de la mañana
que rompe toda red
todo fuego

y abro la puerta de la cabellera de un fantasma
ese fantasma soy yo
y el espejo se quiebra como una copa de sangre

perdidas las notas en el sueño implacable,
rodeadas de la espuma de mi cuerpo incoloro
estrechado en un abrazo que no
que no alcanzo

(encontrado por ahí... de algún momento de 2006)

Juzgad por vosotros mismos!!

2009-02-04T23:51:00.005-02:00

Barra de Valizas --- Uruguay --- Enero 2009

Las fotos no son mías porque perdí/me robaron la cámara...

No son pintorescos? Los uruguayos son adorables. Y no es un comentario frívolo.

Tomando el té en las dunas... (yo soy la de blanco) había mucho viento y llovizna y caminamos 13 km. hasta Cabo Polonio

En la puerta del rancho... parecemos de una película de neorrealismo italiano...

Doradas y grandes dunas!! Sólo Graciela se atrevió a desafiarlas con la tabla...

El mar siempre el mar!!

LA BARRA DE VALIZAS

2009-01-10T00:23:00.004-02:00

Playa. Uruguay. Vacaciones. Ranchos o cabañas. Con farol a gas. Con agua de pozo. Con atardeceres dorados. Con amigos. Con ganas. Qué más?

A la vuelta les cuento. Que estén mu bien y que paren las matanzas.

Lavandera de la noche

2008-12-07T11:51:00.012-02:00

Esta foto se la robé a Amelche!!!! :)

y llegó el día!!! y llegó la noche, y la gente estuvo allí, y hubo palabras, hubo poemas, hubo amigos.

Soy breve, es un domingo de sol, y aún llevo puesto mi camisón rojo. Agradezco a los amigos y todos los que me alentaron, de lejos y de cerca. Agradezco a la vida, que puede ser muy bella. Fui muy feliz ese día. Pero como hacía mucho que no era... Es bueno recordar cómo se siente....

Abrazos a granel,

Clara

Negación de la identidad Africana e Indígena

2008-10-22T19:03:00.007-02:00

A los argentinos a veces les gusta decir que "descendimos de los barcos"... como si fuéramos una especie de europeos exilados. No es así, no del todo. Se ha comprobado que en la Argentina hay un 56 % de genes amerindios, aunque porsupuesto ya muy mezclados con los inmigrantes (mayoría de españoles e italianos) que llegaron por aquí a mediados del siglo XIX.

Además de negar nuestras raíces indígenas americanas, mucho más se han negado nuestros lazos con la raza negra, que llegó al Río de la Plata con los esclavos. En las guerras de la Independencia contra los "realistas" (españoles), a los que enviaban en las primeras filas eran a los negros, por eso (entre otras cosas) quedaron tan, tan pocos.

Entre muchos actos de negación de identidad, se han "blanqueado" retratos de próceres argentinos, para que no mostraran rasgos indígenas o negros.

En fin, injusticias, prejuicios, xenofobia, vanidades. Pero interesante es saber que esa presencia africana en nuestro país (y Uruguay, donde permaneció mucho más) ha dejado "africanismos", palabras que muchos no saben o sabíamos que venían de allá.

“Quilombo”, “malambo” y “ají” son algunos de los 683 vocablos que se pueden encontrar en el “Diccionario de Africanismos en el castellano del Río de la Plata”, de Néstor Ortiz Oderigo. En su mayor parte proceden del kimbundu, una lengua del centro y norte de Angola.

Y aclara que "se trata de una significativa y valiosa rama del amplio y robusto árbol idiomático bantú" a la que se suman fuentes sudanesa y guineo sudanesas islamizadas.

Y bueno a la lista se suman: milonga, pungas, changuí, amurados y, naturalmente, quilombos. El "abombado" porteño es un tonto o lelo, que viene del "bomba" congoleño, que es más o menos lo mismo, y el lengue, ese pañuelo al cuello de los compadritos, viene de una voz kimbundú.

¿Y el "marote" dicho por "cabeza"? Dice el especialista que la palabra fue introducida en la región rioplatense por los esclavos procedentes de Dahomey, donde así se le llama a una cabeza cubierta de cascabeles que es el cetro para conducir los bailes que usan los bufones o los insanos.

Información tomada del diario "Página 12" online.

Sitio interesante: http://www.revistaquilombo.com.ar/revistas/16/q16.htm

De amores hallados y perdidos

2008-10-03T13:40:00.010-03:00

Quería poner uno de Paul Eluard, bellísimo.... que dice algo asi como los jóvenes que se aman se besan de pie/... / pero no lo encuentro... (@?¿!!""$%&)

Aquí van dos muy bellos, que hoy los he robado de este sitio: Rasho Resplandece®2008

Acá la primavera esta casi otoño, ya la globalización nos ha llevado a esto!!! Se dan cuenta??

Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

Francisco (Paco) Urondo

1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
Ni los lentos jardines. Ya no hay una
Luna que no sea espejo del pasado.
Cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
a fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
Sino lo que no tiene y no ha tenido
Nunca, pero no basta ser valiente
Para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
Y te puede matar una guitarra.

II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo ;
Un instante cualquiera es más profundo
Y diverso que el mar. La vida es corta
Y aunque las horas son tan largas, una
Oscura maravilla nos acecha,
La muerte, ese otro mar, esa otra flecha
Que nos libra del sol y de la luna
Y del amor. La dicha que me diste
Y me quitaste debe ser borrada ;
Lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Agonía - 5. f. Lucha, contienda.

2008-08-26T00:06:00.015-03:00

no robé sus cabellos extremos en mis palmas

pero alumbramos palabras de madrugada

y fiestas de cartas hundidas en la nieve

no toqué su frente para siempre

no alimenté sus ojos hasta herirme en su corazón

como un espectro

llave argenta hacia el árido paraíso de su nombre

no calenté el fuego de la hornacina dorada

blando abandono en su pecho

no sonreí en el futuro

mas cuando sonreí

todas las puertas se abrieron para volver a nacer

flor de loto

como el sol besando la mañana en que fuimos felices

2. f. Pena o aflicción extremada.

4. f. Ansia o deseo vehemente

3. f. Angustia o congoja provocadas por conflictos espirituales.

1. f. Angustia y congoja del moribundo; estado que precede a la muerte.

Lugares de Buenos Aires

2008-08-18T23:13:00.016-03:00

Reserva y Ciudad x Ale

La Reserva Ecológica de Costanera Sur

Desde su inauguración en 1918 el balneario Municipal fue testigo del esplendor y decadencia del paseo de Costanera Sur.

A pie, en auto o en tranvía, miles de porteños se acercaban al lugar en busca de aire fresco en las tardes de verano, o para bañarse en el río, hombres y mujeres separados por el largo espigón según lo establecido en el reglamento de 1923

Hacia fines de los años ’50 comenzó la decadencia del Balneario, prohibiendose el baño por contaminación. A comienzos de la década del ’70 un nuevo proyecto se sumó para “ganar” tierras al río frente al antiguo Balneario Costanera Sur

El relleno comenzó en 1978, empleando un sistema similar al de los polders holandeses; se construyeron terraplenes perimetrales con escombros de las demoliciones realizadas para abrir el trazado de las autopistas urbanas. El área fue rellenándose con sedimento extraído en el dragado del Río de La Plata.

A partir de entonces, y en forma espontánea, comenzaron a desarrollarse diferentes comunidades vegetales. Al proporcionar refugio y alimento, las plantas favorecieron el establecimiento de poblaciones animales.

Amantes de la naturaleza y los observadores de aves, que comenzaron a visitarlas regularmente. El lugar fue convocando a más gente, aerobistas, ciclistas, estudiantes naturalistas y observadores de aves extranjeros de paso por Buenos Aires.

Y a nosotros también!!!

Esto es una prueba porque...

2008-08-04T02:41:00.007-03:00

!! @ Los comentarios "se arreglaron" parece...

pOr sI huBo conFusiOn: 2008 es el año de la Rata de Tierra y dice algo como....

El año de la rata:

El 2008 es para los chinos el año gobernado por la rata de tierra yang. Es decir, será un año de buenos augurios, pues todo indica que será un ciclo de gran expansión, en el que las personas tendrán no sólo iniciativa sino también capacidad de llevar a la práctica prósperas ideas.

Me quita la opcion de los comentarios!!!

Pero si se arregló y no lo vieron ... sigue disponible el video Chino aquí debajo.

Chino como esta imagen del año pasado... año del Chancho en el horóscopo chino...

.................................y este parece que quiere atrapar la luna.... ¿y quién no?

Chino - Cortometraje

2008-07-15T02:29:00.002-03:00

Rogelio Sastre

cangrejo

2008-07-02T23:06:00.006-03:00

el cangrejo y yo

al borde del mar

toda la noche rojos

mordidos

con el agua hirviendo en la boca

esperando la olla

esperando el tambor

amparo de oscuridad

2008-05-09T22:00:00.003-03:00

O es que mis ojos

blandamente partidos por la noche

no llegan hasta aquello

que merece ser visto?

Teatro Negro de Praga

2008-04-14T01:31:00.004-03:00

Temporada 2008 : "Los sueños del Doctor Frankenstein".

El Teatro Negro de Praga, fundado en 1986, utiliza una técnica basada en los principios del antiguo “gabinete negro”. Sobre un escenario en el que predomina la oscuridad –en telones, objetos y personas-, todo lo que no sea negro es lo único perceptible para los espectadores.

Me recordó la infancia e ir al teatro de la mano de mi mamá, con mi hermana. Ambas bañadas en las aguas de la expresión artística, y como bálsamo para otros fuegos e inundaciones.

Pasé por la puerta del teatro Coliseo, una tarde al regresar del trabajo. Un viernes cansado y sobrecargado de pensamientos recurrentes y atrapados. Y esa ilusión de colores fosforescentes tras los velos negros.... Y compré las dos entradas en platea.

Con este sencillo artilugio, al que se añaden la danza, la música y las marionetas, se logra introducir al público en un mundo de ilusión y fantasía.

Los actores, que en su mayoría son bailarines, trabajan al ritmo de temas musicales compuestos especialmente para cada espectáculo.

La forma primitiva de este principio se conocía ya en la China antigua y más tarde era aplicada durante los espectáculos de los magos. También fue aprovechado, aunque parcialmente, en la cinematografía (Mélies) y en el arte teatral (Stanislavski). La técnica del Teatro Negro de Praga no significa solamente que los actores vestidos de negro al igual que los accesorios no sean vistos por el espectador, ya que todo lo que aparece en escena adquiere movimiento y vida particular.

Síndrome Retorno

2008-02-20T15:11:00.005-02:00

Me pegó fuerte... La arena aún se escurre entre la ropa y en la piel las gotas del calor y el mar.

Uno no debería estar triste al volver de vacaciones. No "debería"... pero los sentimientos no tiene deberes. Algo está mal con mi vida como para que me pegue tanto el regreso.

Mientras, les dejo algunas fotos con sabor a sal y muchos encuentros... estuve en un hostel donde conocí gente de Francia, Italia, Austria, País Vasco, España, Colombia, Alemania, Suiza, Argentina... Será que quisiera vivir siempre en comunidad? Será como dice mi amiga Lidia, que hay que respirar fuerte cuando se cierra el chakra del corazón?

La Tierra y nosotros

2008-02-01T02:08:00.000-02:00

Amigos, vaga sí muy vaga, pero les dejo estas letras de don Atahualpa Yupanqui, cantor y guitarrero argentino, y poeta y músico y contemplador (y habitante) de la tierra.

A la vuelta nos vemos con cositas nuevas. Muchas ganas de verdes marrones y azules!! Como Pinzón: Tierra!! Tierra!!

«El hombre es tierra que anda» solía decir Yupanqui, y gracias a su exquisita condición artística, logró recorrer extensos caminos argentinos y depositar en ellos la tradición del folklore nacional. En sus largos viajes a caballo, muchas letras quedaron fundidas en la tierra, aunque la mayoría llegó a destino y recibió el ferviente reconocimiento del público. Con sus manos deformadas por la artrosis, subía al escenario y dejaba escapar de su guitarra, acordes que poblaban de magia el ambiente.

“Piedra y camino”
Letra y música: Atahualpa Yupanqui

Del cerro vengo bajando,
camino y piedra.
Traigo enredada en el alma, viday,
*una tristeza.
Me acusas de no quererte;
no digas eso.
Tal vez no comprendas nunca,
viday,por qué me alejo.
Es mi destino:
piedra y camino.
De un sueño lejano y bello,
viday;soy peregrino.
Por más que la dicha busco,
vivo penando
y cuando debo quedarme,
viday;
me voy andando.
A veces soy como el río:
llego cantando
y sin que nadie lo sepa, viday;
me voy llorando.

* Viday: "mi vida" (en quechua la "y" significa mi, mío)

Piedritas

2008-01-14T10:39:00.001-02:00

Aquí desparramo,
un dulce líquido de tristeza gladiadora:
estas piedritas que semillo en tu piel

Tengo los colores rotundos,
cercándome en la estancia del sol.

He puesto un martillo sobre mi mano
para decretar la libertad de mi abundancia.
Pero insiste en golpear cada palabra
grabar una leyenda en mi pelo
que ahuyente todo pájaro

Chagall: Amantes en Verde

ese limbo

2008-01-05T16:51:00.000-02:00

es embriagador... ese limbo
agua azucrada y viscosa de los sueños
de tanto vivir alli
tengo en el alma

pegotes como estampilllas testigos de lo soñado...
de lo soñado y estampillado para siempre en sueño...
una carta que nunca llega
y viaja siempre....
que siempre puede ser re escrita
pero es la vida

Breves de Mar

2007-12-19T01:41:00.000-03:00

Para Juanita que me pidió

El perro es una figurita china

que se recorta sobre el deslumbrante

mitológico brillo del sol sobre las aguas

negro

bonito

amable

En la tarde

cuando duermen los lobos

a la sombra del volcán

recorto este poema con tijera escolar

callo este poema que no es

sino cartas de piel

sangre que sangra el habla

No estoy acá

no tengo cuerpo

no sé vivir.

Hoy estoy arena

gracias a dios por la arena

este refugio

en el grito cerrado de mi absoluta desnudez.

Un gallo negro guarda mi ventana

allí sólo fosforece la luz de las estrellas.

De cada una

baja un hilo a temblar

en los senos del desierto.

Acá soy un ser distinto

anclado en el aire.

Yo no quiero la madera húmeda.

Sí el ardor de una catarata blanca

entre la garganta y el sol.

Sin Título Aparente

2007-12-04T22:50:00.000-03:00

en Pirámides con anteojos mosca

SI SI SI !!

ayer cumpli 40cuarenta!

plena feliz triste bella fragil por sentir la vida que fluye...

todo se agolpa aqui sin pedir permiso

GRACIAS a los que me dejaron saludos!! Les conteste a todos en el post anterior!

Sobre las mujeres de cuarenta, un mensaje de mi amiga Catalina:

"Bien chiquita. una mujer en su cuarta década es... experta, es bella de mil
modos distintos, golpea con su poesía cerebros y corazoncitos, muere de amor
y al mismo tiempo conoce sus lides, tiene mil compinches con quien compartir
chismes, curiosear, filosofar hasta cualquier hora... (¿se nota que hace un
tiempo que los cumplì?)

còmo no festejarlo tirando poemas por la ventana, salpicando vino cual
banquete griego... "

caminando con Annette

boca de sol

Segunda Adolescencia!!

Gracias Amelche, por un artículo (más largo) del que va un fragmentico:

"Ella define esta etapa vital como una segunda adolescencia en el caso de las mujeres.“Tiene rasgos muy parecidos a los cambios psicológicos de la adolescencia, con su punto de rebeldía y lucha contra la autoridad. En el climaterio también hay un cambio hormonal muy importante aunque a la inversa y es la época en la que la mujer adquiere la edad adulta, de verdad. Dejan de ser madres, esposas o hijas y son ellas mismas. Es el momento en que aparece la identidad”. Molero explica que debe ser una etapa gratificante porque coincide con la plenitud sexual de la mujer." (esooo!!!!)

y esta luna asoma en el sur

para ustedes los del hemisferio norte,

para los de por aquí,

para X... que casi vive allí

De Regreso de los m A r e S dEl s U R!!

2007-11-27T16:33:00.001-03:00

"De regreso, Mirta, ya sabes tres años a la sombra..." cantaba el dulce de J.C. Baglietto alla por los ochentaYpicos...

Yo regreso al menos por un rato del aire del mundo y vengo a esta cápsula azul, donde todos los amigos son nombres, hermosos nombres que nos llenan de compañía. Esta casa de todos es de puras palabras. Y a veces no puedo decir nada porque estoy pasando todas las letras al cuerpo para que el cuerpo hable solo. Eso sucede y entonces no puedo ni escribir ni visitar ni tantas cosas porque sigo pasando las palabras a la piel.

Pongo fotos y un video ridiculo, que mas podia ser?? jaj ridiculo pero un poco ilustrativo de una tarde en que me fui a almorzar sola y porque en ESE PARAISO QUE ES PUERTO PIRAMIDES estuve sola 3 dias y todo era belleza y paz, y viento y mar y mar y mar y viento y salvaje naturaleza.

Tambien estuve con mis sobrinos postizos, dos rubios hermosos, hijos de mi amiga Annette que vive en Puerto Madryn (ciudad mas grande a 100 km de PIramides). Me gusta ser tia, lo que no se es si me gustaria ser madre, ayyyyy pero que ganas de comerlos a besos!!!!!

¿Porque pienso estas cosas?? Tal vez porque pronto cumplo 40 anitos...

aZafata

Cangrejo rosado

Ropa al viento

Vuelan

los chicos

tormenta en el pueblito

Mateo saluda con mis anteojos

Clarita en su brillante soledad

Vivamos y Amemos - Catulo y Boticelli

2007-10-24T11:04:00.000-03:00

¡Vivamos, Lesbia mía y amémonos,

y que los rumoresde los viejos severos

no nos importen nada!

Los soles pueden ponerse y salir:

para nosotros,

una vez que cae la breve luz,

la noche es eterna para dormir.

Dame mil besos, luego cien,

luego otros mil,

luego otros cien,

luego otros mil más,

y luego cien.

Luego, cuando llevemos

muchos miles,

confundámoslos todos,

para que no los sepamos,

y ningún malvado pueda hacernos daño

al saber cuántos besos han sido.

Cayo Valerio Catulo Veronensi

Para saber:

(Caius Valerius Catullus, en latín) (Verona, actual Italia, h. 84 a. C. – Roma, h. 54 a.C.), poeta latino

Estudió en Roma pasando allí varias temporadas y al fin se estableció el 62 a.C., introduciéndose en los cenáculos literarios de sus amigos, los llamados despectivamente por Cicerón poetas neotéricos: Helvio Cinna, Licinio Calvo, Valerio Catón, Cornificio, Furio Bibáculo y los eruditos Marco Terencio Varrón o Cornelio Nepote. Los neotéricos se caracterizaban, en primer lugar, por una gran afición a la poesía griega alejandrina de Calímaco y, en segundo lugar, por el deseo de cultivar una lírica refinada y concisa, de un perfecto acabado formal.
Se enamoró de una dama muy bella y licenciosa, Clodia Pulchra, casada con el gobernador de la Galia Cisalpina Metelo y hermana de un tribuno de la plebe, Clodio, enemigo de Cicerón. Esta, sin embargo, que aparece en sus versos con un nombre de valor métrico equivalente, Lesbia (que declara la común afición de los amantes a la poetisa griega Safo de Lesbos), tras concederle sus encantos, le puso los cuernos a la menor ocasión y dejó a Catulo debatiéndose entre el odio y el amor, como expresa en su conocido dístico: Odi et amo. Quare id faciam? fortasse requiris / Nescio, sed fieri sentio et excrucior («Odio y amo. ¿Cómo es posible?, preguntarás acaso. No lo sé, pero así lo siento y es mi cruz»).

Viajecito a Neuquén....

2007-10-18T00:12:00.000-03:00

Plumerillo, dame tus plumas y tu nariz blanca para teñir mis mejillas...

y fue recién el último día en que tuvimos esa reunión de trabajo en una chacra.... y hacía fríiiiioooo, pero había cosas bellas para mirar y besar...

agua agua!!!! o es un ave de pico largo???

Perales, muchos perales.... en flor.... y alguna pera arrugada y seca adornando las hojas.... y algunas caminatas con cámara en mano para robarle al viento frío un instante verdadero en medio de tanto orenador....

Clarita entre perales.... estoy gordita!!!!

Soledad, aqui están mis credenciales

2007-10-10T23:27:00.000-03:00

El video es malísimo.... no encuentro uno mejor. Hay una mujer que grita demasiadas veces... Parece que el recital es en España.

Pero es que últimamente sólo me resuena, por dentro, como una voz propia, este disco de Drexler, querido uruguayo, de aquí del otro ladito del charco....

El disco se llama 12 segundos de oscuridad. Y es bello y triste. La mayoría de las veces las personas necesitan cosas alegres y estimulantes. Pero creo que este disco es estimulante aunque sea un poco melancólico.

Canta con dulzura .... y con esa voz tan suya esas letras tan transparentes. Que por eso entro en su frecuencia...

Y así como a veces no estoy inspirada para el blog, les digo "me encontrarán en cada cosa que he callado".

Jorge Drexler - Soledad Jorge Drexler

Soledad,
aqui estan mis credenciales,
vengo llamando a tu puerta
desde hace un tiempo,
creo que pasaremos juntos temporales,
propongo que tu y yo nos vayamos conociendo.

Aquí estoy,
te traigo mis cicatrices,
palabras sobre papel pentagramado,
no te fijes mucho en lo que dicen,
me encontrarás
en cada cosa que he callado.

Ya pasó
ya he dejado que se empañe
la ilusión de que vivir es indoloro.
Que raro que seas tú
quien me acompañe, soledad,
a mi, que nunca supe bien
cómo estar solo.

Los parques de Buenos Aires

2007-10-05T19:02:00.000-03:00

..." las callecitas de Buenos Aires tienen ese no sé qué"... pero Buenos Aires también tiene parques... y uno de los más bellos famosos y concurridos es el de Palermo. Son "los bosques de Palermo" con sus árboles, su lago artificial... los sábados y domingos se llena de gente que busca verde y aire y músculos.... andar en rollers, bicicleta, correr, caminar, sentarse a tomar mate en el pastito, comer patys o choripanes y esas cosas...

Aquí van algunas del domingo pasado... un atardecer... una estatua en el Jardín Botánico (otro hermoso parque lleno de gatos) ....

Por la primavera y por los pájaros!!!

Poemas

2007-09-26T00:15:00.000-03:00

por las cornisas de la sangre
me arrojo gallo ciego
al altar de mis mayores

en un descuido abro los brazos
y el ave descansa entre las nubes.

¿quién dotó a la noche de su toga siniestra?
yo suelo vestirme con ella

ordeno las cenizas de aquél fuego
rearmo unas brasas más piadosas

------------------------------

late dentro

es un pájaro huidizo y salvaje

un libro con páginas en blanco

una choza reversible

tan sólida como lábil

tan cambiante como la piel que nos cubre

la verdad es una piedra en la piedra

............una fortaleza
.......................................un árbol siempreverde

Imagen: Ken Wong

Corinne Bailey Rae, Like a Star

Feliz Primavera... y otoño

2007-09-21T14:31:00.000-03:00

.
.

Y se me ocurrió conectar la primavera con la libertad...

Por eso va, el poema de Paul Eluard...

La foto me la envió mi amiga Mónica, que está viviendo en China. Y los pajaritos cuando llueve se paran en el alambre del balcón... no están cautivos... sólo haciendo un alto en su vuelo... un descanso para seguir. Y parece que se sienten cómodos ahí...

FELIZ PRIMAVERA PARA TODOS LOS DEL HEMISFERIO SUR!!

FELIZ OTOÑO PARA LOS DEL NORTE!!!

Compartimos el cambio, lo que muda, muere para volver a nacer, nace para vivir....

De Paul Eluard

En mis cuadernos de niño
En mi pupitre En los árboles
En la arena En la nieve
Escribo tu nombre

En cada página leída
En cada página blanca
Piedra sangre papel o ceniza
Escribo tu nombre

En las imágenes doradas
En las armas de los guerreros
En la corona de los reyes
Escribo tu nombre

En la jungla y el desierto
En los nidos En las retamas
En el eco de mi infancia
Escribo tu nombre

En las maravillas de las noches
En el pan blanco de los días
En las novias estaciones
Escribo tu nombre

En mis retales de azur
En el estanque sol enmohecido
En el lago luna viviente
Escribo tu nombre

En los campos En el horizonte
En las alas de los pájaros
Y en el molino de las sombras
Escribo tu nombre

En cada bocanada de aurora
En la mar En los barcos
En la montaña demente
Escribo tu nombre

En la espuma de las nubes
En los sudores de la tormenta
En la lluvia densa y desabrida
Escribo tu nombre

En las formas centelleantes
En las campanas de los colores
En la verdad física
Escribo tu nombre

En los senderos despiertos
En las rutas desplegadas
En las plazas que rebosan
Escribo tu nombre

En la lámpara que se enciende
En la lámpara que se apaga
En mis casas reunidas
Escribo tu nombre

En el fruto cortado en dos
Del espejo y de mi habitación
En mi cama concha vacía
Escribo tu nombre

En mi perro sibarita y tierno
En sus orejas erizadas
En su pata torpe
Escribo tu nombre

En el trampolín de mi puerta
En los objetos familiares
En la ola del fuego bendito
Escribo tu nombre

En cada carne acompasada
En la frente de mis amigos
En cada mano que se tiende
Escribo tu nombre

En el cristal de las sorpresas
Sobre los labios solícitos
Muy por debajo del silencio
Escribo tu nombre

En mis refugios destruidos
En mis faros derruidos
En los muros de mi enojo
Escribo tu nombre

En la ausencia sin deseos
En la soledad desnuda
En los escalones de la muerte
Escribo tu nombre

En la salud recobrada
En el riesgo desaparecido
En la esperanza sin recuerdos
Escribo tu nombre

Y por el poder de una palabra
Inauguro mi vida
He nacido para conocerte
Para decir tu nombre

Libertad

(Traductor: Agustín María García López)

********************

En francais...

Sur mes cahiers d'écolier
Sur mon pupître et les arbres
Sur le sable sur la neige
J'écris ton nom

Sur toutes les pages lues
Sur toutes les pages blanches
Pierre sang papier ou cendre
J'écris ton nom

Sur les images dorées
Sur les armes des guerriers
Sur la couronne des rois
J'écris ton nom

Sur la jungle et le désert
Sur les nids sur les genêts
Sur l'écho de mon enfance
J'écris ton nom

Sur les merveilles des nuits
Sur le pain blanc des journées
Sur les saisons fiancées
J'écris ton nom

Sur tous mes chiffons d'azur
Sur l'étang soleil moisi
Sur le lac lune vivante
J'écris ton nom

Sur les champs sur l'horizon
Sur les ailes des oiseaux
Et sur le moulin des ombres
J'écris ton nom

Sur chaque bouffée d'aurore
Sur la mer sur les bateaux
Sur la montagne démente
J'écris ton nom

Sur la mousse des nuages
Sur les sueurs de l'orage
Sur la pluie épaisse et fade
J'écris ton nom

Sur les formes scintillantes
Sur les cloches des couleurs
Sur la vérité physique
J'écris ton nom

Sur les sentiers éveillés
Sur les routes déployées
Sur les places qui débordent
J'écris ton nom

Sur la lampe qui s'allume
Sur la lampe qui s'éteint
Sur mes maisons réunies
J'écris ton nom

Sur le fruit coupé en deux
Du miroir et de ma chambre
Sur mon lit coquille vide
J'écris ton nom

Sur mon chien gourmand et tendre
Sur ses oreilles dressées
Sur sa patte maladroite
J'écris ton nom

Sur le tremplin de ma porte
Sur les objets familiers
Sur le flot du feu béni
J'écris ton nom

Sur toute chair accordée
Sur le front de mes amis
Sur chaque main qui se tend
J'écris ton nom

Sur la vitre des surprises
Sur les lèvres attentives
Bien au-dessus du silence
J'écris ton nom

Sur mes refuges détruits
Sur mes phares écroulés
Sur les murs de mon ennui
J'écris ton nom

Sur l'absence sans désirs
Sur la solitude nue
Sur les marches de la mort
J'écris ton nom

Sur la santé revenue
Sur le risque disparu
Sur l'espoir sans souvenirs
J'écris ton nom

Et par le pouvoir d'un mot
Je recommence ma vie
Je suis né pour te connaître
Pour te nommer

Liberté.

Dos Canciones de Amor

2007-09-14T21:59:00.000-03:00

Les propongo. Que escuchen esta canción tranquilos. Luego del trabajo. Relajándose, con una copa de vino en la mano. O tal vez una cervecita, un vodka con jugo, un cigarrillo. O con las manos entrelazadas o despatarrados...

Tal vez recuerden viejos amores, o los amores nunca se ponen viejos? Sentir en el pecho las imágenes y los golpes ...

"Pero callé tu boca con mis besos y así pasaron muchas muchas horas"

Si están apurados no...

* - * - * - * - * - * - * - *

GRACIAS JUANITA BANANA!! Que con gran generosidad me entrego este premio que es un mimo para el alma y una celebracion de amistad.

Gracias!!!

¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía!" J.Drexler

2007-09-13T21:32:00.000-03:00

Les dejo estos iutubes para invitarlos a escuchar a Jorge Drexler. Es uruguayo y "cantautor". De esa especie tan interesante que nos ofrece su propia música y letra y el alma en la voz.

Me parece bastante verdadero, reflexivo, y es increiblemente dulce a aún en sus grandes tristezas.

Tiene otras canciones más alegres y bonitas, pero estas son del disco "12 segundos de oscuridad" y son muy bellas.

El muchacho se habia separado de la mujer. Y parece que encima habia habido lío de infidelidades y crackeos....

¡que viva la ciencia, que viva la poesía!¡qué viva siento mi lengua cuando tu lengua está sobre la lengua mía! el agua está en el barro, el barro en el ladrillo, el ladrillo está en la pared y en la pared tu fotografía / es cierto que no hay arte sin emoción, y que no hay precisión sin artesanía / como tampoco hay guitarras sin tecnología / tecnología del nylon para las primas tecnología del metal para el clavijero / la prensa, la gubia y el barniz : las herramientas del carpintero

el cantautor y su computadora, el pastor y su afeitadora, el despertador que ya está anunciando la aurora / y en el telescopio se demora la última estrella /
la máquina la hace el hombre……..y es lo que el hombre hace con ella

el arado, la rueda, el molino / la mesa en que apoyo el vaso de vino / las curvas de la motaña rusa / la semicorchea y hasta la semifusa / el té, los odenadores y los espejos / los lentes para ver de cerca y de lejos / la cucha del perro, la mantequilla / la yerba, el mate y la bombilla

estás conmigo / estamos cantando a la sombra de nuestra parra / una canción que dice que uno sólo conserva lo que no amarra / y sin tenerte,
te tengo a vos y tengo a mi guitarra

hay tantas cosas / yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos / mi guitarra y vos

hay cines / hay trenes / hay cacerolas / hay fórmulas hasta para describir la espiral de una caracola / hay más: hay créditos / tráfico / cláusulas / salas vip / hay cápsulas hipnóticas y tomografías computarizadas / hay condiciones para la constitución de una sociedad limitada / hay biberones y hay obúses / hay tabúes / hay besos / hay hambre y hay sobrepeso / hay curas de sueño y tisanas/ hay drogas de diseño y perros adictos a las drogas en las aduanas/

hay-manos-capaces-de-fabricar-herramientas-con-las-que-se-hacen-máquinas-para-hacer-ordenadores-que-a-su-vez-diseñan-máquinas-que-hacen-herramientas-para-que-las-use-la-mano

hay escritas infinitas palabras :

zen gol bang rap Dios fin

hay tantas cosas / yo sólo preciso dos:
mi guitarra y vos / mi guitarra y vos

GRACIAS JUANITA BANANA!! Que con gran generosidad me entrego este premio que es un mimo para el alma y una celebracion de amistad.

Gracias!!!

BUCEANDO

2007-09-07T12:40:00.000-03:00

En las aguas profundas.... encontré este ejercicio de 1992 (15 años atrás). Iba a un taller de escritura y la consigna era escribir un texto con el título "Quién Soy" siendo espontáneos, sinceros y dicendo lo más posible sobre uno mismo...

Salió esto y veo que es muy cierto... y sólo algunas cosas han cambiado. En otras, continúo con la lucha interior de unos colosos que me dejan exhausta en cada batalla.

QUIEN SOY

Soy una mujer. Tengo el pelo oscuro y las manos cálidas. Camino con paso cansado porque arrastro tristezas que no abandono. Me pierdo todavía entre las fantasías de la niñez y los deseos de la que, dificultosamente, proyecta su vida. Mientras clamo por la libertad me enlazo las manos con áridas sogas marineras. Pero no pierdo la esperanza. Cuando canto no soy más verdad que cuando sufro, pero cuando canto le rindo un homenaje a la alegría porque la respeto.
Las mañanas me recuerdan siempre la angustia de nacer y sólo cuando me asomo a mi jardín puedo respirar el día con asombro y eso me da fuerzas. Escribir me atemoriza porque encuentro que todavía mis palabras más reales son palabras de dolor y desaliento, de confusión conservada casi con esmero. También tengo palabras que buscan iluminar el amor que sospecho. Indago constantemente, pregunto, pido consejos. Pero sólo cuando dejo que la música toque mis fibras más internas es que llego a las respuesas que me guían. Soy muy vanidosa y me gusta que me amen. Pero poco a poco comprendo que quiero ser menos grande y más espesa. Más espesos mi cariño y mis dedicaciones. Como un tapiz de colores fuertes, acotado y preciso. Y sólo después poder estirar mis hilos y tocar y abarcar la belleza de la existencia.

Junio 1992

Cuadro: Alfred Gockel

Cuestión de color

2007-08-22T20:09:00.000-03:00

(es metáfora... - rubias del mundo: no os sintáis ofendidas)

LAS RUBIAS

las rubias temen por su porvenir
están àvidas de sexo
alborotan las cabelleras en la nieve
de una ciudad que suda sus tetas blancas

ellas creen en las estadísticas
y la democracia aplicada a la repartición
entre hombres y mujeres
hacen caracoles con los ojos
tienen sueños azules en los labios

¿no sospechan
ni por un momento
que el amor no tiene que ver
con sus números y cálculos?
Creen haber puesto las cosas en su lugar
haber regañado a las morochas
por acaparadoras de hombres

están satisfechas, han dicho
lanzado
sus càpsulas de envidia roja
sobre los cuerpos que brillan en oscuridad

allá ellas
con sus trenzas laguna
con sus manos blancas de tertulia
tristes amazonas

azules
recatadas

blancas

Clara (pero morocha)

.............................................................................. Foto: Gianni Greatti

* Puertas * ventanas * calles * colores *

2007-08-17T21:28:00.000-03:00

puertas

.......................ventanas

............casas

calles

...............................................................carteles

.........................calles

cuadros

,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,marcos

vidrios

...................................................................miradores

Va - al - paraíso Julio '07

Valparaíso en colores

2007-08-12T07:06:00.000-03:00

***"Ubicada en la V Región, a 118 kilómetros de la ciudad de Santiago, es el primer Puerto Nacional y asiento del poder legislativo de Chile en el Congreso Nacional."

La Bahía de Quintil original fue rebautizada como Valparaíso por Juan de Saavedra en honor de su pueblo natal de "Valparaíso de Arriba" en Cuenca, España. Éste a su vez debe posiblemente su nombre a una abreviación de "Va al Paraíso de Arriba" o "Valle Paraíso de Arriba, ya que habìa otro valle similar más abajo..." *** (San Google)

Tiene muchos cerros poblados y barrios y paseos famosos, a los que hay que "subir en ascensor" !!!.... ascensores del 1800 construídos en su mayoría por los ingleses. Hay 15 en todo Valparaíso y todos son Patrimonio Cultural.

Yo subí al ascensor "Concepción" que lleva al cerro del mismo nombre. 200 pesos chilenos (más o menos 0,30 ctvos. de dólar o sea 1 $ peso argentino). Viaje de 1 minuto como máximo con ventanas como ventanales en caja de madera tambaleante y paisaje de magia "cuadro-por-cuadro"

Entrar por molinete salir por molinete y pagar al salir... como en los colectivos (buses urbanos) de Brasil. Y llegamos al Paseo Gervasoni...

Unas vistas de la Bahía de Valparaíso pero terrena...

nublado.....

Parece que el barrio se puso de moda para salir por la noche, restaurantes con un pescadito mmmm y un vinito tinto mmmm y lugares de artesanías y casas con muucho color, como en todos los puertos... como en Argentina en el barrio de La Boca....

Pasajes, subiditas, calles de adoquines...

y cielo lleno de cables...

Continuará...

Chile me gusta tu encanto...!

2007-07-31T22:54:00.000-03:00

......:-)... :-)... :-)...:-)... :-)... :-)...:-)... :-)... :-)...:-)...

Ya pasaron unos días desde el viaje a Santiago. de vuelta en Baires repaso las fotos y las vivencias... Gustavo y yo teníamos 2 reuniones donde dábamos unas presentaciones: una el jueves, la otra el viernes. El pasaje estaba sacado para regresar el mismo viernes por la tarde a Buenos Aires....

Jueves 15 hs. ... llegando a Santiago desde el aeropuerto... y desde el auto intento captar los cerros nevados...

A pesar del frío helado que teníamos en Buenos Aires y que me habían dicho que era igual en Santiago, inesperadamente en Santigo había MUCHO SOL.... pero yo andaba ajetreada... sin tiempo para paseos.

La reunión del jueves fue en el piso 16 del Hotel Plaza El Bosque, en el coqueto barrio "Las Condes" (donde vive Gerald). Veo esto mismo por la ventana.... la nieve del atardecer sobre las montañas... y la luna casi llena!... pero no tenía la cámara conmigo!! ....pppffff..... Entonces el viernes a la misma hora volví al hotel y pedí que me dejen subir para sacar la foto...

Full Moon ... casi... rosada la nieve ... a las 6 pm.

El viernes decidí que no regresaba nada.... que me quedaba hasta el sábado para ir a conocer Valparaíso... la mítica ciudad puerto... ciudad encanto...

El remisero que me llevó a la estación de buses de Santiago, me dijo con pelos y señales los paseos más recomendados. Así que me fuí a Valpa en bus, casi dos horas. Salí del sol, y llegué a una ciudad muy nublada...

Esta es la plaza de la terminal de buses donde hay una feria de ropa, frutas y las más variadas cosas... Y un grn monumento al cobre, de cobre.

Continuará....

Más Colonia: El Río Mar ....

2007-07-20T11:19:00.000-03:00

En febrero de 1516, Solís creyó encontrar el estrecho buscado (un paso hacia las indias) , pero lo que halló fue el Río de la Plata, al que llamó Mar Dulce, ya que consideró que se trataba de un mar con un agradable sabor, siendo en verdad un río.

(de http://www.laguia2000.com/rio-de-la-plata/descubrimiento-del-rio-de-la-plata)

Hacía mucho frío y estaba nublado.... pero el paseo por la rambla nos deparó encuentros con diversos perritos, perritos de agua....

Y luego, caminando caminando llegamos al club de botes donde nos encontramos con un pajarillo que miraba sin timidez a la cámara.... y mostrando todo su plumaje de orgullo provinciano.....

......y algunas flores jugando a adornar el río...

Bueno y el videito éste donde salgo con voz chillona (es que estaba muy concentrada), pero donde ven este río con ínfulas de mar....

"De nada sirve escaparse de uno mismo" Rock Argentino!

2007-07-18T11:06:00.000-03:00

"Veinte horas al cine puedes ir/y fumar hasta morir/con mil mujeres puedes salir/... /pero de nada sirve/ escaparse de uno mismo."

El sonido no es bueno, pero es un temazo de los años 60 / 70 del mejor rock nacional. Es de MORIS, el tema se llama así como el título, pero no conocía la banda que lo toca, "Reconquista"

Vale la pena hagan el esfuerzo de escucharlo!! Es un ícono de aquella época de hippismo y "flower power" y esperanzas de crear un mundo mejor lejos del materialismo y consumismo aplastantes...

Acá va la letra...

De Nada Sirve - Moris. (fragmento)

De nada sirve escaparse de uno mismo.

.................................
¿De qué le sirven las heladeras
y lavarropas, televisores
y coches nuevos y relaciones
y amistades y posiciones?
Si están podridos y aburridos
de este mundo que esta podrido...
No, de nada sirve.

..................................................
Cuando están solo, están bien solitos;
ya no hay guitarras ni amplificadores.
Están solos en la cama y empiezan a mirar el techo;
empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada.
Hay solamente un techo.

....................................................................
No saben qué hacer con sus vidas,
ya todo fracasó.
Han masticado chicles, han comido chocolates,
han leido Radiolandia, han llamado a sus amigos,
han salido con mil mujeres, han grabado treinta mil discos,
han sido famosos, han firmado autógrafos,
han comido hasta reventar, han fumado hasta acabar.
¿Y qué queda?
No queda, no queda, nada queda, nada queda.
Hay una cosa que sirve,
que sirve a esta humanidad,
y es darse cuenta que nada sirve
si uno lo usa para escaparse de uno mismo.
Amigo, te doy un consejo aunque yo consejos no doy:
trata de hacer la prueba de parar las maquinitas,
las maqinitas que llevas dentro de tí
y fijate qué es lo que pasa
cuando te agarra la soledad y te agarra el hastío.
No escuches discos de Bob Dylan, o de Los Beatles,
o de los Rollings Stones o de Mick Jagger.
............................................................................

Tenés que vivir, tenés que sufrir,
tenés que sentir, tenés que amar,
te tenés que arriesgar, te tenés que jugar,
no podés tener seguridad, no podés tener
ninguna propiedead, te tenés que jugar,
tenés que jugarte, tenés que salir
a que te rompan la cara, que te maten, que te pisen.
Tenés que querer a cualquiera,
tenés que odiar a cualquiera.
Ay, ¿qué puedo hacer? Estoy solo
y todos pasan a mi lado. Nadie me mira
o si me mira es para encerrarme.
Estoy muy encerrado.
De nada sirve escaparse de uno mismo.

Mauricio “Moris” Birabent fue uno de los fundadores del rock en Argentina, ya que su grupo Los Beatniks realizó la primera grabación del género en 1966, con el simple “Rebelde”. Integró la primera generación de pioneros y creadores de una música con referencias al rock anglosajón, pero también con olor a bossa, jazz y tango, además de letras absolutamente locales sobre la visión de los jóvenes de los años 60.

Saludo y conciencia para todos. Eso sí, con disfrute.

Cruzando el Plata: Colonia del Sacramento, Uruguay

2007-07-10T22:53:00.000-03:00

Epa el charco es nada menos que el Río de la Plata .... Algunos datos:

Longitud: 275 km.
Ancho Máx.: 221,5 km
Principales Afluentes: Ríos Paraná y Uruguay (97% del ingreso fluvial)
Caudal: Más de 22.000 m3/seg.

Nada, que irse en el Buquebus a Colonia es uno de los placeres más acuáticos y suaves que he experimentado.... el buque rápido sólo tarda 50 minutos! y llegamos a una de las ciudades más pintorescas de toda latinoamérica, y sin exagerar.

Es llegar y sentirse en otro siglo... La fundaron en 1680. Fue colonia de portugueses y españoles que no dejaban de pelearse y de alternarse en el poder de esta bella costa del Río de la Plata.

Su barrio histórico fue declarado por la UNESCO "Patrimonio Cultural de la Humanidad". Toda llena de callecitas sinuosas con piedras muy puntudas y desparejas. ¿Cómo andaban los carros de caballos por ahí, sin deshacerse? Faroles y más faroles....

Un Faro!!! Justo sobre el Convento de San Francisco.... Allá arriba hacía muuuuuucho frío y acá los argen y los uru, hacía mucho que no teníamos un invierno taaaan frrrrrrío!! Me hace acordar a cuando iba a la escuela con guantes y me gusta el chocolate caliente.

Estas son flores de noche con flash.... y los azulejos típicos portugueses y franceses...

Hay construcciones de estilo colonial portugués y español, o sea de piedra o de ladrillos. Parece que las portuguesas eran más simples porque los colonizadores venían de zonas rurales. Todas tenían las puertas bastaaaaante bajitas! suponemos que para conservar el fresco, el calor, protegerse, etc...

Antigua Plaza de Toros de Colonia del Sacramento, Uruguay

"De arquitectura netamente mora, esta plaza comenzó sus actividades en 1910 y sirvió para el desarrollo de las populares corridas españolas, que en 1912, después de ocho jornadas oficiales, fueron prohibidas por decreto del gobierno uruguayo. " (de Terra Turismo)

Tomen este Vals

2007-06-23T00:52:00.000-03:00

Desde mi ventana veo cosas y las espío ... después de la lluvia.

Mónica me envió esta hermosa canción que canta Leonard Cohen con letra de Federico García Lorca. "Take this waltz"

Por si no la escuchan va también el video de youtube (si yt quiere)

Now in vienna theres ten pretty women
Theres a shoulder where death comes to cry
Theres a lobby with nine hundred windows
Theres a tree where the doves go to die
Theres a piece that was torn from the morning
And it hangs in the gallery of frost
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz with the clamp on its jaws

Oh I want you, I want you, I want you
On a chair with a dead magazine
In the cave at the tip of the lily
In some hallways where loves never been
On a bed where the moon has been sweating
In a cry filled with footsteps and sand
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take its broken waist in your hand

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz
With its very own breath of brandy and death
Dragging its tail in the sea

Theres a concert hall in vienna
Where your mouth had a thousand reviews
Theres a bar where the boys have stopped talking
Theyve been sentenced to death by the blues
Ah, but who is it climbs to your picture
With a garland of freshly cut tears?
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
Take this waltz its been dying for years

Theres an attic where children are playing
Where Ive got to lie down with you soon
In a dream of hungarian lanterns
In the mist of some sweet afternoon
And Ill see what youve chained to your sorrow
All your sheep and your lilies of snow
Ay, ay, ay, ay
Take this waltz, take this waltz
With its Ill never forget you, you know!

This waltz, this waltz, this waltz, this waltz ...

And Ill dance with you in vienna
Ill be wearing a rivers disguise
The hyacinth wild on my shoulder,
My mouth on the dew of your thighs
And Ill bury my soul in a scrapbook,
With the photographs there, and the moss
And Ill yield to the flood of your beauty
My cheap violin and my cross
And youll carry me down on your dancing
To the pools that you lift on your wrist
Oh my love, oh my love
Take this waltz, take this waltz
Its yours now. its all that there is.

-¿Cómo llegué a esto? /-¿A qué? /-A la vida mía/-Porque el paisaje era tan hermoso y aterrador

2007-06-15T01:55:00.000-03:00

......................................................................................."El Arco" Kim Ki Duk

Estoy en la cama con la pantalla al lado y el teclado encima de mis piernas escribiendo

Acá sentada y es la 01:56 am

Acabo de ver "El Arco"

Le envío poemas a mi hermana por email porque ella también está despierta

Hay uno que escribí para ella

Refugio

Solas en el río,
bote cuerda tendón.
Lentamente acariciados
los remos
en cada tensión de los músculos
como brazos abiertos al esplendor

(recuerdo la foto
con jumper y medias de lana
en el jardín)

Vos remabas
guiando a contracorriente

¿En qué ánfora, o cuenco de tu cuerpo,
guardaste los fragmentos dispersos del amor?

¿Con qué manos blancas armaste,
un acordeón para las penas?

Construiste casas, refugios, sueños
anunciaste el enigma
pusiste la madera sobre el naufragio

jul 2005

........................................... * .......................................

EL ARCO

Esta película es pura poesía. Imperdonable lo de Kim Ki Duk. Imperdonable tanta belleza.

Li Po, la luna, y el vino

2007-06-04T11:48:00.000-03:00

A un amigo que interroga

¿Por qué vivir en el corazón de estas verdes montañas?

Sonrío sin responder; el espíritu sereno.

Caen las flores, corre el agua, misteriosa senda...

El otro mundo está allá, no éste, el de los hombres.

Un día de verano, en la montaña

Agito suavemente un abanico de plumas blancas,

sentado, la camisa abierta, entre las hojas verdes.

Me quito el gorro y lo cuelgo de una saliente en la roca;

el viento entre los pinos roza mi frente desnuda.

Mientras bebo, solo, a la luz de la luna

Un vaso de vino entre las flores:

bebo solo, sin amigo que me acompañe.

Levanto el vaso e invito a la luna:

con ella y con mi sombra seremos tres.

Pero la luna no acostumbra beber vino,

y mi perezosa sombra sólo sabe seguirme.

Festejemos, con mi amiga luna y mi sombra esclava,

mientras aún es primavera.

En las canciones que entono vibran rayos lunares;

en la danza que ensayo mi sombra se aferra y deshace.

Los tres juntos, antes de beber, holgábamos;

ahora, ebrios, cada cual va por su lado.

¡Regocijémonos muchas horas todavía,

en nuestro extraño festín inanimado,

para encontrarnos al fin en el Rio de las Nubes!

Li Po

Li Po fue el poeta más famoso y popular de la dinastía Tang (618-907 d.C.), época que se caracterizó por ser un periodo de gran apertura en China. Se considera como la edad de oro de la literatura, de la cual se conservan alrededor de 50 mil poemas. Li Po fue taoísta y habría escrito más de 20 mil obras, dedicándose a una poesía lírica e individualista con la que cantó bellamente a la naturaleza y especialmente al vino, a pesar de encontrarse en uno de los períodos más convulsionados de la historia china. Desde muy joven viajó por todo el territorio chino; y según cuentan murió ahogado tratando de abrazar el reflejo de la luna en el río Yang-Tse.

Teatro

2007-06-01T02:02:00.000-03:00

Resulta que soy hija de una heroína trágica. Ella tuvo una vida... ardua (convertida por el discurso en trágica) y yo me conmoví tanto por ella, que la hice carne, se me metió adentro o yo me salí afuera, de mí. Por lo tanto, yo me convertí en heroína trágica también! El dolor de una mujer y el dolor de una mujer por el dolor de su madre. Me fasciné. Me obsesioné con ella. Así es. Ella era todo. La mujer esposa, la mujer poeta, la mujer madre, la mujer profesional, la mujer hermosa. Todo eso veía en mi mamá. ¿desmesurada? ¿mensurada según el parámetro de Clara Vasco?

Ah! y lo de las señales que no advertí... cuando creía que no... Por ejemplo, me regaló diversas cosas que recordé de repente: una crema de manos curativa, "Cartas a un joven poeta" de Rilke, "Un cuarto propio" de Woolf... Me estaba diciendo a su manera, que buscara tener un espacio propio, un tiempo propio. Que buscara bien adentro y realizara mis inclinaciones expresivas, la poesía, la pasión. Me estaba dando un bálsamo... calmar heridas.

Yo lo que tuve que buscar después, y últimamente, fue un bálsamo para curar desde el hueso hacia afuera, y recién al final la piel. Pero bueno, algún trabajo me tenía que tocar. Es difícil reconocer los errores.

Mamá es medio zen. ¿y yo??????? Aguantarla todos estos añossssssssssssssss!!! Haciendo su voluntad (¿la mía?) Mea culpa.

Esto pensaba mientras veía la película de mi último director favorito, Wong Kar-Wai "Happy Together", filmada en Buenos Aires tipo 1997. Wong Kar wai, gracias por dejarme disfrutar de tu alma, lloro con tus ojos. En colores.

Caperucita Feroz

2007-05-21T22:20:00.000-03:00

Caperucita y el Lobo, según la Justicia Argentina

1) Caperucita sabía bien que podía encontrarse con el Lobo Feroz.
2) No era ajena al hambre del Lobo.
3) Si le hubiera ofrecido la cesta de la merienda de su abuela, no habría ocurrido lo que ocurrió.
4) El Lobo no ataca de inmediato a Caperucita sino que primero conversa con ella.
5) Es Caperucita quien da pistas al Lobo y le señala el camino de la casa de la abuelita.
6) Esta es idiota al confundir a su nieta con el Lobo.
7) Cuando Caperucita llega y el Lobo está en la cama con la ropa de la abuela, Caperucita no se alarma.
8) El hecho de que Caperucita confunda al Lobo con la abuelita demuestra que iba poquísimo a visitarla.
9) El Lobo, con preguntas tontas y directas, quiere alertar a Caperucita.
10) Cuando el Lobo, que ya no sabe qué más hacer para alertarla, se come a Caperucita, es porque ya no le quedaba otra solución.
11) Es posible que antes Caperucita hiciera el amor con el Lobo.
12) La versión de que Caperucita, cuando oye la pregunta del Lobo: «¿A dónde vas?» responde: «A bañarme desnuda en el río...», cobra cada día más fuerza.
13) Es Caperucita la que provoca los instintos de la pobre fiera (sexuales y depredadores).
14) La madre de Caperucita tuvo gran parte de culpa al no acompañar a su hija.

Se revoca, por tanto, el fallo de Cámara, y se absuelve al Lobo.

................

(No sé de quién es el texto)

....pero es divertida la inversión de roles (inversión de invertir de dar vuelta la mirada) y podría tener bastante razón en cuanto a las señales que Caperucita desoyó. Más bien se comenta que era una zoófila, y es probable que no lo hiciera solamente con el lobo. No se guardan registros de la época, lo cual también provoca sospechas en cuanto a un posible ocultamiento de pruebas. Dichas pruebas encontrarían culpable a la mamá de Caperucita que la habría acostumbrado de pequeña a bañarse desnuda en el río con los animales.

En fin, la historia es larga... Otro día frente al fuego con un vino caliente especiado, quizás...

La Resucitación de los Sentidos

2007-05-15T02:36:00.000-03:00

est-ce que vous pouvez me dire s'il vous plait? .......... me dicen? ..... adónde van?? ....dit moi.....

¿Adónde van las malvadas ganas de besar cuando no se besa?

.................... Van a las cornisas, los abismos que dan al mar ...

......................................... al unirse

formaron las lágrimas un río perdido

.........entre los pechos de una mujer

......................................que transpira amor

la pecera de fieltro

adónde van?

je ne suis pas - je suis

pintura al olivo

la nature vive

Fotos: mías

Tres Fotos Que Son La Misma

2007-05-05T03:00:00.000-03:00

Dany y Bacon, se aman, los he visto!!! Dani es perro en el horóscopo chino, y Bacon... bueno él es perro en esta vida... no sé si será hombre en algún horóscopo perruno...

Los otros... me parecen unas pinturas así, abstractas, fauvistas, o punto-raya código morse.

"Nada se pierde, todo se transforma"

Me gusta que una cosa parezca otra o que guarde capa sobre capa secretos y misterios... Me gusta porque me deja creer que hay cosas por escudriñar... aunque esto tal vez me impida disfrutar de las cosas tal cual son así, a primera vista.

Pistas ...

2007-04-30T23:40:00.000-03:00

Vamos, vamos Xavier que recién empezás!!! hasta ahora vas muy bien!!

Leé estos nombres:

Macropus giganteus, Sarcophilus harrisii, Phascolarctos cinereus, Ornithorhynchus anatinus...todos ellos viven en el mismo continente que tu amiga misteriosa Nº 4...

¿Ya adivinaste quién es?

Averiguá en el blog de la generación, en que mes cumple años esta amiga misteriosa Nº 4, andá a su blog y buscá en sus archivos de 2007 correspondientes a ese mes...allí hay mas sorpresitas para vosssss!!

FIESTA - J. Prévert

2007-04-30T23:27:00.000-03:00

signos en el aire - clara

Y sí, lo copié tal cual, hace unos días (abril 11) escribí a mi grupo/foro/comunidad de amigos poetas este mensaje...

----- Original Message -----
From: Clara Vasco
To: eltrendelapalabra@gruposyahoo.com.ar
Sent: Wednesday, April 11, 2007 11:04 PM
Subject: Re: [eltrendelapalabra] Re: Varieté

Yo tal vez me emborrache de muerte.

Nadie recuerda un poema de Prevert, que dice más o menos así?

Fiesta

Y los vasos estaban vacíos
Y la botella rota
Y el lecho estaba abierto
Y la puerta cerrada
Y todas las estrellas critalinas
De la felicidad y la belleza
Resplandecían en el polvo
De la habitacion mal barrida
Y yo estaba borracho de muerte
Y era una alegre fogata
Y tu estabas ebria de vida
Toda desnuda en mis brazos.

y Lidia me respondió con la versión original en francés (invertí, en este caso, el orden de los emails, abajo/arriba...)

----- Original Message -----
From:

Lidia Rocha
To: eltrendelapalabra@gruposyahoo.com.ar
Sent: Thursday, April 12, 2007 2:06 AM
Subject: Re: [eltrendelapalabra] Prevert

Fiesta

Et les verres étaient vides
Et la bouteille brisée
Et le lit était grand ouvert
Et la porte fermée
Et toutes les étoiles de verre
Du bonheur et de la beauté
Resplendissaient dans la poussière
De la chambre mal balayée
Et j'étais ivre mort
Et j'étais feu de joie
Et toi ivre vivante
Toute nue dans mes bras.

Jacques Prévert 1900-1977

Los que recuerden algo de francés (no sé, del colegio, de otra vida), podrán ver que la versión en español que recuerdo, coincide bastante con el original.

Este poema de Prévert me lo acuerdo de memoria... lo aprendí hace mucho, cuando empecé a ir a un taller de poesía, del maestro Gianni Siccardi, generoso y estricto, apasionado. Y en su taller me conecté con otros que también escribían, y tal vez no guardaban los textos en un cajón como hacía yo, entonces yo también los saqué de ese ingrato escondite, y así fue creciendo y nunca se sabe qué pasará.

Pero sigue la Fiesta.

aguita de boca - matías

Papá

2007-04-15T21:38:00.000-03:00

Yo quiero decir que una de las cosas más bellas que me enseñó mi papá, es... la amistad.

El cuidaba a sus amigos. Los recordaba, los conocía, los leía, los apreciaba, los homenajeaba, los deseaba, los respetaba, los disfrutaba.

Eso, los amigos eran la fiesta. O la fiesta de pensmientos y palabras compartidas. (en la misma ciudad, por carta, por libros) O la fiesta del encuentro con el cuerpo y los ojos, con la risa, el vino, la comida.

Y también eran esas personas a las que recurrimos para pedir ayuda, compañía, aliento, aprendizaje, amor. Compañeros de ruta. Compañeros.

A la salud y vida de todos mis amigos. De todos los amigos.

Año Nuevo con 40 grados

Y ni hablar ustedes

súper cybervirtuales

amigos rednautas

BESOS