Silvio Rodríguez - Los Cazabrujas de dores

"Los cazadores salen,
los cazadores bailan,
los cazadores sueñan
con un planetade brujas por quemar. "

Así fue siempre, la caza de brujas continúa ! Mientras la verdad, se esconde bajo una piedra, en el camino que solo toman los que aman de verdad, los puros, los que tienen lleno de heridas el corazón.

Silvio Rodriguez - Los cazabrujas de dores



(Farsa en cuatro actos)

(Primer acto)

Los cazadores salen, los cazadores bailan,
los cazadores sueñan
con un planetade brujas por quemar.
Los cazadores miran,los cazadores buscan,
los cazadores prenden una candela
para salvar a Dios.

(Segundo acto)

Ahora sale una niñabien correcta
y aunque la niñase ha cortado las trenzas,
los cazadores tiemblanante aquella belleza.
Pero uno tienecara de aberrado
y grita que dónde estásu cinturón de castidad.
Y se lo tiran
para quemarla en la hoguera,
por brujita,
para quemarla en la hoguera,
pobrecita,
para quemarla en la hoguera,
ay.
(Tercer acto)

Pero entra nuestro héroes
eguido de una pila de mujeres
que le dicen canciones y poemas,
viejos, niños, todos agradecidos.
El héroe está a la moda:
pantalones de pliegues,
zapatos de dos tonos,
la patilla cortaday el pelito bien corto.
Y se ríe al ver los cazadores
con sus pelos tan largos
y las mallas estrechas
arrastrando a la niñaa morir en la hoguera
en nombre de Dios.

Entonces los cazadores enfurecidos
sueltan la niña y se abalanzan sobre nuestro héroe
que ya espera en guardia y desarmado.
Nuestro héroe se mueve rápido, esquiva los espadazos
y responde con sus puños limpios y les da:
uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, nueve
diez piñazos bien dados,
y todos se derrumban.
Mientras todos lo aclaman
como es natural
va y recoge a la niña
que ya está desmayada,
le da un beso y despierta
y se van muy felices,
sabiendo que no quedan
cazadores de brujas.

(Cuarto acto)

Los cazadores salen,
los cazadores bailan,
los cazadores sueñan
con un planetade brujas por quemar.
Los cazadores buscan,
los cazadores miran,
los cazadores prenden
una candela
para salvar a Dios.

(Telón)
(1969)

Pequeña prosa

Devuélvame la cuchara

Por un tiempo habló de continuar, de enviarle cartas y sorpresas, de regresar en noviembre... La virtualidad es una mierda. No te deja ver los ojos, las manos, la sonrisa. No te deja sentir el calor de la cercanía, el olor de la piel. Hubo malos entendidos, muchos. La palabra escrita no perdona. Cobra un sentido rígido, es materia sujeta a interpretaciones, equívocos. No admite la reelaboración in situ del sentido. La virtualidad nos deja a la intemperie.

Así, un día aparece diciendo que todo cambió. Está feliz con su vida, ha resuelto que trabajar no es tan malo, que no es tan malo tener una esposa y conservarla, sentar cabeza. De sus rebeldías adolescentes y juveniles, queda poco. Ha dado un paso. Ve ciertas ventajas en los hilos que el tiempo va tejiendo. De repente ha decidido dejar de hacer pendejadas, como enamorar mujeres a la distancia y hablarles de amor intensamente, para luego darse cuenta de que prefiere quedarse en casita ... protegido y seguro. Protegido de qué? De la vida.

Y qué hace ella ahora? Ella, que despertó en él fantasías sexuales y tiernas, mujer de hierro y plata, kamasutra poético. Ella que lo acompañó en su crisis. O se acompañaron.
Ella que le abrió su casa y se desnudó ante él de todas las formas posibles. Qué hace ahora que se le metió en la piel su ternura de oso en un cuerpo bruno y mórbido? Y una cabeza llena de libros e ideas confusas sobre la vida? El la enamoró impunemente como un fauno. Ella que se pierde... le tragan la sangre la voz y la palabra.

La noche que pasearon por la avenida Corrientes, ella compró un medallón. Él sonreía. Parecía contento. Estaban contentos. Bebieron, comieron, se amaron. Cinco días.

Inconsciente infantil, hace-deshace y luego ve los restos que quedan atrás. Pide disculpas, permisito, si me permite ahora quiero vivir mi vida en paz. No me moleste usted más por favor. No me contacte, no me nombre, yo soy otro. Soy un hombre serio, un hombre casado, un profesional. Lamento los inconvenientes ocasionados, pero por favor no me moleste. Mi vida es ésta, usted está confundida, entre nosotros no ha pasado nada. No tiene usted derecho a preguntarme nada. Es usted demasiado curiosa, demasiado escandalosa. No es para tanto, tómese unos tragos de las botellas que dejé en su casa y verá como mejora.

Eso sí, devuélvame mi cuchara de absenta.

Tiro de Gracia - América

No soy fanática del hip-hop ni mucho menos, pero este grupo chileno me gustó para bailar dejándome envolver por la monotonía acunante y narcótica de su cadencia . Y me gustó la letra. L a t i n o a m é r i c a. Esta palabra me emociona siempre.

Como ya citara en otra ocasión:

Madre hay una sola

América india negra

mestiza mulata zamba

inmigrante y española.

........................... J.A. Vasco

Tiro De Gracia - América

¡Vamos!
América tierra vendida, explotada y herida,
América con corrupción, malos trabajos,
explotación, educación, racista, clasista,
hay muchos blancos elitistas
América con dictadores, asesinos
traficantes, mal nacidos
América mi tierra en pie de guerra
América con genocidios
por colonos no bienvenidos
América con Colón igual
muerte destrucción
América con héroes aunque el gobierno los niegue
América con mucha gente inconciente
América con muy pocos inteligentes (¡Vamos!)
América con deforestación
que es igual a la guerra, muerte destrucción

Coro:

América América esto es América
América América esto es América
cuando Dios hizo el edén pensó en América
cuando Dios hizo el edén pensó en América
América América esto es América
América América esto es América
cuando Dios hizo el edén pensó en América
cuando Dios hizo el edén pensó en América
América tierra de sabor
rimas salchis amador amor
mi tierra y cultura yo Lengua Dura
dura mi gente morena, pelo negro
yo te respeto te amo
América India JAH te bendiga
mi América Pacha Mama esta es mi cama
recuerda que el Perú es igual que tú
u ayu bu umbudú guarito explotador
mamá la pinga por favor

Coro...

Dedico esto para ti
porque soy de aquí
con todo el corazón
soy tu caparazón acción
que pocos toman
porque mucho alcohol toman
recuerda que eso a los mapuches hundió
la falsa religión también la muerte apoyó
yo hablo de Historia y Geografía de tierra
y aunque a los maricas les duela
como un dolor de muelas
América suelo y tierra, sudor y escuela

Coro...

Piensa América,
sueña América,
vive América
viva América!!!
(como un inmenso jardín esto es América)
Tiro de Gracia desde el culo del mundo
Sentimientos, sentimientos

Un barco entre los árboles y las cabras.

El barco-hotel de lujo nos transportaba por aguas tranquilas. Con Annette preparábamos nuestra participación en el concurso de baile. Tango. Ella haría de "varón". Yo me quería ir a bañar, pero parece que las duchas estaban ocupadas, y además no dejaban de suceder cosas que me impedían concretar algo tan simple como bañarme y vestirme para el baile... Recorría pasillos escuetos, había camionetas verdes. En una de ellas dejaba parte de mi ropa. También había una familia que quería fijar en la tierra su casa rodante... Luego en el barco cuando estaba por llegar a la ducha, envuelta en una toalla blanca, un guardia intenta impedirme pasar porque una señora se había desmayado. Le expliqué lo imperativo del tema agua-jabón-baile y pareció entenderlo. En las escaleras me topé con mi amiga Norita, que tenía el pelo más largo y estaba con su hija Sofía, mi ahijada. Apenas nos saludamos y ella acercó una mirada compasiva, casi de lástima.

Volví a reunirme con Annette. Nos quedaba poco tiempo para practicar. Podíamos bailar un tango básico, decente. Ella parecía un poco dispersa y no tan interesada en el concurso como yo... así que me dejé llevar.

Así, sin más, empecé a viajar en una especie de lancha muy larga, atravesábamos el mar o el río, entre delfines y ballenas y cormoranes, hendiendo las aguas y formando estelas blancas a los lados. El muchacho que manejaba era muy lindo. Entonces yo ya no estaba adentro sino que veía desde arriba. Veía como el lecho del río ahora era tierra, con vacas y caballos y verde. Y un momento después era agua y el muchacho hacía algo curioso. El corría frenéticamente detrás de una ballena, que era una bola gris bien redonda, hasta poder tomarla entre sus brazos como a un niño y reencauzarla en la dirección más vital. Así, lo vi salvar a dos o tres ballenas con mucha destreza y precisión. La sensación de todo el viaje fue tan potente ! Y yo estaba allí todo el tiempo.

Al despertar no quería desprenderme de las sensaciones en el cuerpo, del azul y blanco del agua, de la velocidad de la lancha, la belleza del lecho del río cambiando rápidamente de color y forma como un rompecabezas acelerado. Traté de seguir allí dentro, y aparecieron otras voces.

Cuando dije que quería cumplir con mi trabajo, Lidia me preguntó "qué era cumplir con mi trabajo". Y aún no tengo la respuesta.

ConCreTar lo peQueñO

Cerveza Schneider - Bromista



Propaganda de cerveza Schneider.... usando formato de novelas de caballería!! ??? Imitar a los demás ya no es necesario... ? Mentira !!! Las empresas siempre necesitaran del confuso deseo de poseer, imitar y pertenecer para incitar al consumo, igualar, masificar. Pero no iba a hablar del análisis del mensaje.

Todo ese bonito mensaje de aceptarnos como somos y ser nosotros mismos, está al servicio del Imperio, al menos de la venta de cerveza Schneider. Pero dentro de la bronca, digo, habria que usar mas a las empresas, ya que ellas nos usan a nosotros...

Hace poco vi una nota en televisión que le hicieron a la Gerente de Asuntos Públicos de Coca Cola para Argentina, Bolivia, Paraguay y Uruguay.

Según dijo, el departamento de Asuntos Publicos trabaja intensamente con empresas y fundaciones para mejorar y extender la educación a lo largo del país. Aportan dinero, y trabajo de voluntarios. A veces cada empelado es "padrino" de alguna fundaci'on. Y mostraron resultados concretos.

No lo hacen por "buenos". Es obvio que tienen que devolver algo de lo que sacan. Y que ademas es un modo de evadir impuestos. Pero es una via para lograr algunas mejoras en la sociedad... Apostar a un mundo un poco mas justo haciendo algo concreto. Para no sentir tanto asco, tanto miedo.

Educacion, darles oportunidades, acceso, amor, puertas, a esos niños que serán el futuro. Habitantes de nuestros países. De nuestra casa la tierra. Y si no lo hacen los estados, pues hacerlo nosotros como sociedad civil, aprovechando la "Responsabilidad Social". Responsabilidad social de las empresas. Devolver algo de lo que sacan

Con educación (amor), se pueden cambiar las circunstancias. Tal vez no se puede romper un paradigma facilmente... Pero sí abrir las puertas para que aparezca una persona que pueda hacerlo.

La doncella del sacrificio

"La Doncella" Una de las dos momias incas de "los niños" hallados en el volcán Llullaillaco, a 6730 metros sobre el nivel del mar, en la Provincia de Salta, Argentina.

Es una adolescente de alrededor de 15 años; puedo haber sido una “aclla” o “Virgen del Sol”, educada en la “Casa de las Escogidas” un lugar privilegiado para las mujeres en el tiempo de los Incas.


Si tienen que tomar una pastilla antipática, tómenla con esa bebida cola de origen norteamericano, veneno inventado para convertirnos en idiotas a ritmo lento. Cada siglo somos un xx % más idiotas, con lo cual las esperanzas de evolución de la especie se ven amenazadas.

Prácticamente todas las pastillas son antipáticas, sin embargo producen mucha adicción, incluso una aspirina. A mí me encanta tomar pastillas. Es adictivo el preciso instante en que imaginamos el alivio.

Yo soy una ofrenda. La doncella del sacrificio. Ese fue mi sino al nacer. Ha sido bueno enterarme.

¿Soy, me pregunto, pretenciosa, si creo que puedo salvarme?

Un comment encuentra lugar

.

Algunas veces realmente no puedo explicarme. Y si me toca opinar sobre algún tema, prefiero escribir un breve texto, unos versos, que se explican por sí mismos, si algún valor tienen es describir - describirme.

.

.

la verdad late dentro de cada uno
y es un pájaro huidizo y salvaje

un libro con páginas en blanco
una choza reversible

tan sólida como lábil
y tan cambiante como la piel que nos cubre

la verdad es una piedra en la piedra

............una fortaleza

.......................................un árbol siempreverde

.

Fotos: Clara: la luna, Rosaura: con Mati.

Así Es Mi Portero

En Buenos Aires algunos vivimos en edificios altos. Uno, al lado del otro. Antiguos, modernos. Yo vivo en el segundo A. Frente al árbol.

Y acá en Buenos Aires hay muchos porteros. Son los encargados de los edificios que siempre están en la puerta.

Los porteros tienen un trabajo muy divertido y humano. Hablan con las personas que habitan el edificio. Charlas de pasillo frente al ascensor, cortas, largas. Circunstanciales, metafísicas, mundanas... (Duilio sabe todo sobre mí).

Es un investigador, un alter, un par. Un guardián del bosque. Un duende.

Versos Sencillos... la primavera Verde

N. Rodriguez Arias

Hoy que es primavera, hoy que hemos abierto las ventanas y los grises edificios nos rodean, y los grises edificios nos rodean y nos calienta el sol. Hoy que he venido desde otra noche, blanca, pregnada de voces.

N. Rodriguez Arias

Hoy que vamos acortando los largos de la ropa, y el cuerpo aparece bajo las vestiduras adustas del invierno. La piel nos une pues somos todos uno, y a la vez, ninguno es igual a ninguno.

N. Rodriguez Arias

Hoy que canto no canto sola, me acompañan los versos sencillos de Jose Marti, escritor, pensador, revolucionario independentista cubano, hombre de armas tomar.

Bebo a su salud, y a la de todos los pueblos oprimidos !! Y a la de todos los que se sienten solos, ahogados, perdidos. Para seguir soñando.

A beberse la belleza de sus imágenes y la pureza de su canto. Con un "mojito" bien embebido en menta fresca !!! Verde...

Versos Sencillos - FRAGMENTOS

Yo vengo de todas partes,
Y hacia todas partes voy:
Arte soy entre las artes,
En los montes, monte soy.

Yo sé los nombres extraños
De las yerbas y las flores,
Y de mortales engaños,
Y de sublimes dolores.


***************************

Mi verso es como un puñal
Que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
Que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
Que busca en el monte amparo.

¿qué nombre tiene cada foto?

...

.
,.

Pequeña prosa

Devuélvame la cuchara

Por un tiempo habló de continuar, de enviarle cartas y sorpresas, de regresar en noviembre... La virtualidad es una mierda. No te deja ver los ojos, las manos, la sonrisa. No te deja sentir el calor de la cercanía, el olor de la piel. Hubo malos entendidos, muchos. La palabra escrita no perdona. Cobra un sentido rígido, es materia sujeta a interpretaciones, equívocos. No admite la reelaboración in situ del sentido. La virtualidad nos deja a la intemperie.

Así, un día aparece diciendo que todo cambió. Está feliz con su vida, ha resuelto que trabajar no es tan malo, que no es tan malo tener una esposa y conservarla, sentar cabeza. De sus rebeldías adolescentes y juveniles, queda poco. Ha dado un paso. Ve ciertas ventajas en los hilos que el tiempo va tejiendo. De repente ha decidido dejar de hacer pendejadas, como enamorar mujeres a la distancia y hablarles de amor intensamente, para luego darse cuenta de que prefiere quedarse en casita protegido y seguro.

Y qué hace ella ahora? Ella, que despertó en él fantasías sexuales y tiernas, mujer de hierro y plata, kamasutra poético. Ella que lo acompañó en su crisis. O se acompañaron.
Ella que le abrió su casa y se desnudó ante él de todas las formas posibles. Qué hace ahora que se le metió en la piel su ternura de oso en un cuerpo bruno y mórbido? Y una cabezA llena de libros y de ideas confusas sobre la vida? El la enamoró impunemente como un fauno. Ella que se pierde... le tragan la sangre la voz y la palabra.

La noche que pasearon por la avenida Corrientes, ella compró un medallón. Él sonreía. Parecía contento. Estaban contentos. Bebieron, comieron, se amaron. Cinco días.

Inconsciente, impulsivo, hace-deshace y luego ve los restos que quedan atrás. Pide disculpas, permisito, si me permite ahora quiero vivir mi vida en paz. No me moleste usted más por favor. No me contacte, no me nombre, yo soy otro. Soy un hombre serio, un hombre casado, un profesional. Lamento los inconvenientes ocasionados, pero por favor no me moleste. Mi vida es ésta, usted está confundida, entre nosotros no ha pasado nada. No tiene usted derecho a preguntarme nada. Es usted demasiado curiosa, demasiado escandalosa. No es para tanto, tómese unos tragos de las botellas que dejé en su casa y verá como mejora.

Eso sí, devuélvame mi cuchara.

Llegó la Primavera a mi Ventana

Llegó a mi calle...


Ella hace una fiesta de porque sabe que...

.

Sin pincel

el sauce pinta el viento.

-Saryú-

Oh mariposa,

¿Qué sueñas

Cuando agitas tus alas?

-Chiyo Nu-

.

De día

Una luciérnaga

Es sólo un bicho de cuello rojo.

-Basho-

Por fin mi Corominas !! Etimología

El Corominas es un diccionario etimológico español de seis tomos, de los más completos que se consiguen, creo.

Soñé con tenerlo muchas veces. Me fascina saber el origen de una palabra, sus restos tangibles... su corporeidad o la cadena de signos y significados que la consolidaron.


Las palabras
"tienen cuerpo las palabras tocan y son tocadas
son caramelos se las puede lamer chupar mamar
hierven todo el tiempo como peces en un frenético
.......... estanque tropical
tienen tantas formas como las valvas según las rocas
..........a que se adhieren
pero importa mucho más lo que contiene su nacarado
.........seno
la vida deliciosa frágil del ser que las habita"

Fragmento de "Las Palabras", de César Fernánez Moreno

Aquí está, ocupa su espacio en la bibliotequita, junto a la pieza amarilla de cerámica que hizo y me regaló mi hermana Carmen.

¡Me gusta Ismael Serrano!

Antes no... es un cambio eh? :)

Ismael Serrano - Principio de Incertidumbre


Incertidumbre ... cuántas formas de amor hay? Una sola, el buen amor.

¿y qué es el buen amor?

Le digo a mi madre: -me gustan todos los olores. Los de la comida, los perfumes, las frutas, el agua, la tierra mojada, el olor del sexo, el de las algas, el del mar, los pinos, las especias, las pieles ... incontables

Ella me dice: -claro, cómo no te van a gustar. te gusta todo lo bueno.

Le digo: - a vos también?

Me dice: - Claro.

"Y el amor está en el mundo para olvidar el mundo". Paul Eluard

El amor de las imágenes y los instantes y los colores y de los faroles que intentan decirnos alguna palabra...

Rock Nacional....VTVTVTVTVTVTVTVTVT

Attaque 77 - Ciro Pertusi ft Erica Garcia - Vete Destino




Salgo a la calle, una puñalada de sol me ataviesa la garganta. Las ventanas juegan a ser párpados enteabiertos en la lentitud de la tarde. Mi propia lentitud al andar, bebiéndome todo con los ojos, no se lleva con la agonía de las imágenes en "fast forward" que iluminan mi panatalla cerebral.

La suerte y la sabiduría no siempre me acompañan, pero... tengo huesos tengo carne, tengo alas, agua, sal, tengo piel, rocas, tormentas, preguntas risa pelo calor.

Entonces sigo caminando con mi pollera color humo y las piernas llenas de rumbo, las miradas de los que transitan esta ciudad de corazones rotos son ríos que van a dar al mar.

Decía una tradición indígena: "cuando las cosas están bien, hay que bailar y cantar. Cuando las cosas están mal, hay que bailar y cantar. "

Alors... sobre el video.... me gusta su boca grande llena de dientes, risa y amígdalas. Me gusta la canción, y el rock & roll me PONE LAS PILAS !

Entonces, PILAS ARGENTINAS PARA TODOS, y el destino que se vaya a ...

Va la letra de la canción del video...

Vete destino, vete destino
brindo con vino por tu amor, no quieran detenernos
vtvtvtvtvtvt y olvida el cariño que ya te olvidó
éste es mi hombre y contra el mundo vamos ya
Vete destino o vete conmigo
no dudes de mi seamos peregrinos
Vete destino no hables en vano
que el futuro y el amor nunca van de la mano
Vete destino o vete conmigo
que cuando entiendas que el amor también es la locura
aprenderás que siendo dos,
el camino es más fácil se borra la amargura

Voy por la selva, entre los cuerpos,
voy hasta el centro del amor, no quieran detenerme
Ésta vez es toda mía consabida
la suerte que atrapa a mis sueños hoy
no quiero ser señalada como la chica que nunca te besa
Vete destino, vete destino
y si supieras que ante mi debes acobardarte
dejarías la osadía de acercarte
para proponerme un futuro mejor
mi corazón es de hoy y sola voy

La piel en orden. La puerta abierta.

El río

Se abre un río blanco y oscuro
sube desde los pies
sube muslos
explota en el pecho.

Este río recorre mejillas
nuca
las gotas entran
en las orejas
y los labios entreabiertos.
Mi cuerpo todo
hundido de raíces
se vuelve lodo, ramas.

Me torno gris, acuosa
deslizándome junto al zócalo
disuelta entre los pequeños objetos de polvo
que duermen en el suelo.

En otro sitio muy lejano,
se escucha el canto de un hombre.

No vendrá a rescatarme.
Ha sido embestido por una manada salvaje
y el fuego helado que lo abraza es ahora tan insondable
que mi río es apenas una gota en el mar.

04-08-2003

Estamos a 9 de agosto de 2006. Lo que no sabemos...

Pasos de Feria - Sevilla - No se el nombre del autor

"Estamos a tres de febrero de 1947. Lo que Azul no sabe, claro está, es que el caso durará años. Pero el presente no es menos oscuro que el pasado y su misterio es igual a cualquier cosa que nos reserva el futuro. Así es el mundo: un paso despuès de otro, una palabra luego la siguiente. Hay ciertas cosas que Azul no puede saber en este momento. Porque el conocimiento llega despacio, y cuando llega a menudo hay que pagar un alto precio personal."

Texto de "Fantasmas", de Paul Auster

01:10 am
Buenos Aires
invierno
martes
me duele la cabeza
fumé
me mordí los labios e el laburo
y me reí en casa
Ahora leo a P. A mientras ustedes ... duermen? o leen o hacen el amor o sueñan o beben o ...?

Sin Título

.

Te di mi voz…
la tuya me acarició junto al fuego.

La risa, el sabor del vino en la lengua,
cortar y quedar acurrucada, temblando.

Roja humedad del amor…

Dormimos juntos cuatro noches.

Yo me abracé a tus ojos. Creí.

(mis almohadas aún guardan el sabor de tu cuerpo)

Nos besamos hasta fundir los miedos,
la sed.

Me tuviste entre tus brazos
y me devolviste al mar.

V for Vendetta - Cry Me A River

Artist: Julie London

LyricsSong: Cry Me A River

Quien no quiere ser Amelie Poulain? y Petit Poème

Petit poème

cuando los pájaros nos miraron

desde las escalinatas de mármol

la ciudad fue ajena y luminosa

la foto de tu sombra

se echó al mar se abrió las manos

(una vez la tarde fue dorada)

el cuerpo se perdió

se untó de silencio

mis ojos durazno

madurando

bajo la flor oscura de tu voz

*** Se recomienda dar "play" a los dos videos a la vez :) ***

Escena del Beso - Amelie




Comptine d'une autre midi from the movie Amelie

DeDicado A

Todos los amigos.

Que me ayudan a vivir.

Que me enseñan a vivir

Hoy tanto: Mónica, Ernesto,Sergio, Pilar

"El que no aprende nunca se golpea,
contra una pared y con la otra,
y con la otra y con la otra,
y sigue caminando"

- Raúl Gustavo Aguirre (poeta argentino, 1955-1983) -


No acostada
no sola
no quieta
no lamento
no enterrando los dones

Sí de pie
sí con la mirada erguida
sí cantando
sí acrecentando los dones
sí compartiendo
sí en el mundo
y fuera de él
sí inventando
sí narrando la existencia
sí trabajando con gusto
sí peleando con ganas
sí diciendo que sí

El río canta su rumor entre la tierra y la luna

Y los ríos van a dar al mar....

¿Quién no quiere llorar a mares, llorar ríos de agua salada, llorar por la piel y los poros, y que nos acompañen los árboles bajo la lluvia.... ?

Como dijo Oliverio G.

Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las ver edas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar. Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca. Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

V for Vendetta - Cry Me A River

Artist: Julie London

LyricsSong: Cry Me A River

Now you say you're lonely

You cry the whole night through

Well, you can cry me a river, cry me a river

I cried a river over you

Now you say you're sorry

For bein' so untrue

Well, you can cry me a river, cry me a river

I cried a river over you

You drove me, nearly drove me out of my head

While you never shed a tear

Remember, I remember all that you said

Told me love was too plebeian

Told me you were through with me and

Now you say you love me

Well, just to prove you do

Come on and cry me a river, cry me a river

I cried a river over you

I cried a river over you

I cried a river over you

I cried a river over you

El Tiempo

"A veces, es la medida de tiempo que más me gusta" .

- Rita, en la película "El Abrazo Partido" de Daniel Burman

Y si, a mi tambien me gusta esa medida de tiempo... porque las otras en las que incurro a veces, me dejan como encerrada, como... una momia.

Y a ustedes?

La Política Benévola de Mencio

Para Ernesto , por sus ideales.

Nunca fuí muy cercana a la política, excepto lo mínimo indispensable. Sentí más bien siempre un gran rechazo. Además, como vivo en un raviol, todo colaboró a ese alejamiento. También, al haber mantenido mi nacionalidad venezolana (por motivos afectivos largos de explicar) aunque cuando volvimos aquí yo tenía sólo 8 meses, nunca voté por presidente en la Argentina !!! Oh sí !! lo he confesado.

Digamos que ahora estoy asomando por un pedacito del raviol que se rompió cuando la cocinera lo pinchó con el tenedor para ver si ya estaba listo. Por ese agujerito espío. Y encontré esto.

Mencio

"El gran pensador chino Mencio (c. 372-c. 289 a. C.), uno los principales representantes de la escuela confuciana, vivió en pleno Período de los Estados Combatientes (siglos V-III a. de C.).

Mencio recogió las idea morales de Confucio y las transformó en una teoría de la benevolencia que se convirtió en el núcleo de su ideario político.

Tras equiparar las relaciones entre gobernantes y gobernados a las existentes entre padres e hijos, abogó por que los gobernantes se preocuparan de los sufrimientos de los súbditos como si fueran sus padres y que los súbditos sirvieran a los gobernantes como a sus propios padres.

Basándose en sus experiencias del Período de los Estados Combatientes, Mencio sintetizó la ley del auge y decadencia de los reinos en esta célebre máxima democrática: “Lo más importante es el pueblo; el estado lo es menos; y el soberano, menos aún”.


La madre de Mencio se muda tres veces de casa

Mencio era una persona con gran sabiduría y buen corazón que nunca admitió ninguna influencia perniciosa. Vivía cerca de un cementerio cuando era niño. Veía funerales y entierros muy a menudo, por lo que imitaba los funerales cuando jugaba con otros niños. Por ejemplo, la queja de una viuda: “¿Cómo podría vivir sin ti, cariño mío?”, Mencio la repetía muy a menudo. La madre de Mencio, al ver tal escena, exclamó:

—¡Ay! Éste no es un lugar apto para educar a mi hijo; tengo que mudarme de casa.

Luego se mudaron a una calle cerca de un mercado ruidoso. Observando todos los días cómo se vendían mercancías, Mencio aprendió la manera de hacer negocios al estilo de los comerciantes del mercado:

—¡Venga! ¡Venga! A comprar el mejor cerdo! —imitaba Mencio.

—¡Aquí tampoco hay un buen ambiente para la educación del niño! Creo que tengo que mudarme otra vez de casa —exclamó la madre después de ver el comportamiento de Mencio.
Al final, se mudaron a una casa cerca de un colegio donde Mencio se acostumbró a estudiar como los alumnos de la clase, y así logró aprender espontáneamente las reglas de urbanidad y la forma de estudiar bien.

—¡Aquí hay buen ambiente para vivir! —dijo entonces alegremente la madre de Mencio.

Cortar la tela para educar a su hijo

Poco tiempo después de que Mencio empezara a ir al colegio, un día su madre le preguntó:
—¿Qué has aprendido hoy en la clase?
—¡Yo qué sé!
Mencio ni sabía cómo contestar, ni sentía vergüenza. Enfadada, su madre cogió un cuchillo y cortó la tela que estaba tejiendo en el telar.
—¿Mamá, por qué has cortado la tela si está bien hecha? —preguntó Mencio sorprendido.
—¡Si uno no quiere estudiar con ahínco, será como tela cortada que nunca volverá a tejerse en una tela entera! ¿Para qué te sirve ir a clase si no lo aprovechas para aprender algo? —contestó disgustada la madre.

Gracias a la lección que le dio su madre, Mencio comenzó a estudiar con tal ahínco que al final llegó a ser un hombre de gran erudición. Pero su época no le favoreció: eran entonces los últimos años de la dinastía Chou, en que los reinos luchaban entre sí para conquistar más poder. Lo que más necesitaban los reyes era una doctrina que les sirviera para ensanchar su territorio y ganar guerras para gobernar en toda China. En cambio, Mencio condenaba las batallas e insistía en la doctrina política confuciana de gobernar el estado con doctrina humanitaria y justicia. Como esto no era lo que los reyes necesitaban, todos rechazaron a Mencio. El rey del Reino de Chi dijo:

—Lo siento mucho, pero lo que necesita mi país es una persona que me pueda ayudar a ganar las batallas.

El rey del Reino de Liang también le dijo a Mencio:

—¿Quieres que promueva la doctrina humanitaria? ¡No, no…, no me sirve ahora!
Mencio recorrió los reinos de Chi y de Liang, pero no pudo lograr ni una oportunidad para servir al rey.

—Ahora están guerreando por todas partes, ya es imposible realizar mi ideario político. ¿Por qué no lo dejo y me vuelvo a casa? —pensó desilusionado Mencio.

Por ello, cuando Mencio regresó al Reino de Chou, se dedicó a investigar y promover el pensamiento filosófico confuciano y a terminar de escribir con sus alumnos el libro titulado Mencio. La posteridad le considera como el mayor sabio y maestro después de Confucio. La madre de Mencio se mudó tres veces de casa sólo para darle una buena educación y al fin logró el éxito. Acabada su educación, Mencio llegó a ser un gran personaje en la historia de China. Su ejemplo nos enseña que el éxito de una persona no sólo consiste en su constancia en el trabajo, sino también en el medio en que se desarrolla su educación.

FIESTA DE POESIA, desde el HUESO

@@@ HOMENAJE EN VIDA, POESIA DE AMIGOS ! @@@

Mónica Melo. Escritora, Lic. en Letras, Lic. en Edición, da clases en secundario y facultad, estudia inglés y Chino. Se prepara para enseñar español a chinos, ya sea en Argentina o en China... Publicó el libro de poemas "Versión de la Noche".La vida para ella es una aventura, un abismo al cual arrojarse con el corazón al descubierto. Es un árbol rojo que estalla y abraza. Tiene rulos negros, y ojos de arabe.

Ella dijo:
“Escribir es carne de deseo, la fuerza terrible que fluye, la espera de la consumación, el perpetuo estallido”. Y : “Papeles encendidos, sangre, tinta, es lo mismo. Enterrada en tu vientre queda la felicidad: escríbela. Es mucho más que la celebración del sexo. Un cuchillo de éxtasis roto: tu palabra”

@@@@@ SUS POEMAS @@@@@

LA LOCA

Tengo síntomas que agravan las palabras. Cambio los cubiertos, altero al invitado. Soy la que quiere saber qué es lo que sigue cuando todos se levantan de la mesa, la que escribe sin puntos, la que arastra los besos de un recuerdo que olvida. La reina, la amante, la que no tiene sitio, la que no busca quicio. Una lengua ungida por su cuerpo. La que empuja con saliva el mar.


************************************


LA LUNA

Yo estaba en la terraza luchando con la luna. Enjambres de ventanas

acribillaban un muslo de la noche.

Federico García Lorca, en Poeta en Nueva York

Mamà me despierta con bostezos por donde calla lo que no dio el día. Está cansada mi madre. Se levanta y deja un húmedo bermejo marcado en la estera donde antes la hamacaban los brazos de papá. Antes digo, ahora estamos solas, lavando en el río las herenciasde un verano de infeliz recuerdo.

Ayer la luna comenzó a agrandarse como duda blanca, un pálido clavel de pan en la selva del cielo. Mi madre sangra para que la luna se hinche, suave. El agua remoja los trapos rosados y el viento de noche huele a pérdida, a peces muertos, a dios roído. Yo le pediría a mi madre que no lo haga más, que deje que la luna se quede chiquita para siempre, pero mamá no va a querer, estoy segura de que cuando se encierra en su cuerpo y se abre la herida piensa que a todos nos hace falta una luna grande, con mucha luz adentro.

Si no ¿cómo encontrarán el camino los que cazan a oscuras para darnos comida? ¿Cómo buscaremos a los niños que se pierden cuando se cierra el párpado amarillo y caliente? ¿Cómo mamá va a dejarnos sin algo bello, tan necesario para soñar el amor, la vida, las fiestas?

*******************

A Clara Vasco

Ahora que miro el fuego y su deber arrasante de ser fuego,

No puedo evitar llamarte y pedirte que vengas a mirar

cómo es que el limonero muere bajo el viento desollado de la tarde

Quiero que vengas

y, frente al ruido doloroso,

preguntarte cómo es que

imaginaste el rayo en las últimas ramas,

tu silencio, mi relámpago y la lluvia.

Corazas y Corazón

Hyppolite Flandrin "Jeune homme assis au bord de la mer"

..."Si crees que las armaduras eran sólo para los caballeros medievales, echa un vistazo a algunos dinosaurios acorazados, que desarrollaron su propia armadura para resguardarse de los peligros. Tenían cientos de placas óseas soldadas a la piel. Se cree que algunos, tenían hasta un millar de ellas." ...

Y yo aquí, intentando quitármelas de a poquito, creo que voy por la número 999.999...

Estoy descansando....

Desnudo - Modigliani

Son bienvenidos: susurros, canciones de cuna, voces que imiten el sonido de las copas de los árboles, de los pájaros, del viento...

"Inmunizada contra el amor..."

Sí ahora me voy a dedicar a hacer telenovelas. Mi vida es una telenovela.


Siempre terminamos en la misma pavada: "quiero ser trapecista". Sí, como Marion en "Las alas del deseo"...

Pero, resulta que cuando me fuí a anotar para hacer trapecio, hace 1 año, me engripé. ¡¡ me engripé!!!!! ¿¿¿¿¿ hay cosa más ridícula por la cual no empezar trapecio ??????

Sin embargo, me balanceo. Y me arojo. Y paso de soga en soga. Y sonrío. Y bailo. Y brillos de color blanco. Y siento vértigo. Y me llamo Marion.

Y sino, seré solamente una mujer. Cuando sea grande.

Cancioncilla de madrugada

Quizás algún día se las pueda cantar...


Fui llanto y excitación
no hubo alguien ahí para calmarme

Llevamos la ropa gris de la locura
pero la ropa puede cambiarse
Nos ponemos la ropa de cantar
ropa de asombro
la ropa de amor

tara tara ta ta ta ta ....

La vida no tiene ninguna explicación
es andar
es sentir el universo
en la yema de los dedos
es rodar y volar

y ponerse ropa de salir a la calle
¿y cuál ropa llevamos puesta
que no pueden ver los otros?

llevamos la ropa de incertidumbre
la ropa de ser humanos
de la civilización

La vida no tiene ninguna explicación

Isn´t it a good idea
isn´t it a good idea
not to die
so young...

Isn´t it a good solution
love and love and more love
for many beings, for many things
not for only one

and I need to forgive myself for that
I need to forgive myself for being who I am

And I will live
as much as I can with my heart and soul
and my passion put on all things
I will

Tara tara tara ta ta
Tara tara tara ta ta
Tarada

Sobre claroscuros, y puertas abiertas.

"La puerta mejor cerrada es aquella que puede dejarse abierta" - Proverbio Chino


Ahora, escribiendo desde la nada, con un té de boldo a mi derecha, y más allá, sobre la cómoda, una copa con restos de vino, como un retrato de la noche. Suena en los flacos parlantes de mi PC "El lado oscuro de la luna". Fumo el primer cigarrillo del día.

Es sábado 2 pm. Es otoño y mi árbol va mutando junto conmigo. Somos mutantes. Al mi árbol se le caen las hojas, otras se amarillean, y a mi se me cae el pelo y cambio de color.

Me pregunto sobre el lado oscuro de las cosas. Eso que tememos ver dento de nosotros. Y que según teorías, es precisamente lo que no sabemos sobre nosotros, lo que nunca sabremos, lo oculto y velado, de donde puede salir nuestro verdadero ser y nuestra potencia única.

(Repentinamente debí cambiar la música y escuchar Goran Bregovic, música gitana)

Es que ayer estuvimos leyendo a Lacan con unos amigos, y me queda resonando que "lo más íntimo de mí es 'otro' y es extraño". Hacer las paces con ese "otro" que nos habita y que ni siquiera podemos pretender conocer, sólo convivir con "eso" que somos, más allá de nuestras formas de adaptarnos al mundo, la sociedad y la cultura, con una "personalidad", un "yo", más o menos adecuado.

En fin, que los psicólogos no me juzguen si expreso mal estos retazos de saber que no me pertenecen. Cuántos pensadores ya lo dijeron de mil maneras...

Como Don Miguel de Cervantes Saavedra por el 1500: "Has de poner los ojos en quién eres, procurando conocerte a ti mismo, que es el más dfícil conocimiento que pueda imaginarse"

O Wilde..., mucho antes de Lennon: "Para la mayoría de nosotros la vida verdadera es la vida que no llevamos".

Y al fin todo es andar y dejarse andar, y rodar el mundo con nuestras maneras. (¿cuáles, sino?)

Para cerrar por hoy, los dejo con Giovanni Papini:

"El que siempre está disparando, alguna vez dará en el blanco"

Algunas posibles respuestas espontáneas a Diego sobre beber vino

Cuando disfrutamos del vino, nos aterciopelamos la lengua y la garganta.
Los ojos brillan líquidos y violetas, el corazón se baña renueva su sangre y se agita de gozo.
Cuando bebemos nos volvemos niños y nos volvemos uva en la noche.
El vino es copa, canto, luz.
Cuando bebemos nos hace cosquillas una gota color de trueno en las viejas neuronas.
El vino es salvaje si bebemos queremos arañar todo lo que se mueve.
Queremos besar con los ojos y los dedos a todo lo que brilla y huele.
El vino se viste con su capa de vampiro y nos lleva de paseo por un bosque frondoso y oscuro.
El carruaje de los sentidos es de madera crujiente y huele a pesadillas, tormentas y deseos.
El vino nos envuelve en su capa de tierra y nos llama cantando dice "a bailar a bailar"
A bailar a bailar con los ojos y las palabras y de repente estamos en la calle donde todo es gris.
En la calle todo puede ser dolor y miseria, y allí nos vemos cara a cara con la condición humana.
Y luego volvemos adentro donde están los amigos, el fuego, las voces.
Y bebemos otro trago transmutados en dioses para que la sangre sea nueva y borrar toda la gran herida del mundo que descansa en nuestros brazos cuando nos bañamos desnudos en el sueño del amanecer.

El árbol de Berlín

El árbol de Berlín
es pasto para los niños
sueña que es un árbol del mundo

mientras su canto es tierno en las mañanas
cuando el día pasa
responde al ruiseñor con sonidos
sibilantes y misteriosos
como el nombre que traemos al nacer

El árbol de Berlín
cuando cae la tarde
se despide del murmullo
la savia
que al amanecer estallaba
en el corazón de las hojas
se aquieta como un cuerpo en resistencia

Azul
Pájaro
Trueno

Amarillo y negro el árbol del otoño
me pregunta todo lo que no
puedo decir .
Apenas me acurruco entre sus secretos
y me abrazo al tronco:
firme sobre la tierra

Acerca del fuego, del agua, y todas las batallas

Fuego

Si la noche me encuentra
estaré más perdida
que el Minotauro

si me sigue la noche
sin canción
si me hace el amor
bajo un viejo alero
si me aprieta contra ella
y acaricia mis pechos
si me huele la nuca
con hocico de lobo
y me anuncia la sombra
... estaré más perdida
que una bala sin hueso .

en el mar de la noche
mi promesa es eterna

Amanezco desnuda
con las palmas abiertas como flechas
hendiendo la penumbra.

SOLO ESTA FRASE. Qué bueno que la encontré.

La Belle Romaine, Amadeo Modigliani

"No me pregunten quién soy, ni me pidan que permanezca invariable."

La saqué del blog de

Marga

Gracias Marga y Foucault!!

¿Cuáles son Vuestras Rosas, Amigos ?

Homenaje en vida !! Poesía de amigos

Hoy publico dos poemas de mi amigo Héctor Urruspuru. Tiene una extensa obra inédita, con una voz personal y reconocible y aún así animándose a probar siempre caminos nuevos.

Yo encuentro en estos poemas su delicada sensibilidad, las huellas de sus recorridos , su alma expuesta a todos cuando muestra sus rosas.... Cada uno tiene sus flores verdad? Pero no siempre están a la vista...

Plasmar un recuerdo, un lugar que se ha hecho huella en el cuerpo, una sensación, un estado de alma. Héctor no es sólo poeta cuando escribe. Es poeta cuando vive.... y eso es un peligro.

Y ahora, casi como panfleto, si quieren ver más poemas de Héctor, de Gerardo Curiá, o de quien escribe estas líneas, o sea yo, pueden visitar:

Maldita Ginebra Poesía

Próxima entega: Poesía en con el corazón en la piel: Mónica Melo

"La poesía es un arma cargada de futuro" - Gabriel Celaya.


La doña...

haber agradecido el agua de La doña; borbotones
de la manguera azul a rayitas blancas, doña que regaba malvones,
al rododendro solitario, al grueso tallo espiralado de la parra......

y bajo el sol menguante de la tarde
el picadito con 7 amigos 7, de esos, que se imaginan
por el resto de los días (días del alma)

y la canchita polvorienta parche de Dios
en el medio del corazón más dulce
del barrio obrero, del Oeste, el nuestro.

Haber agradecido el agua y la jugada esa: “parecita” que culminó en gol
y ese arquero vestido de negro que volaba,
con todo el cielo rojo como testigo de su hazaña

sus dedos estirados allá (Sr....) sobre el ángulo
superior imaginario y haberse atajado todo, todo,
en un atardecer de silbatos, de locomotoras lejanas...

héroe pequeño de la cuadra - de nombre Palmieri -
muro insalvable alzado entre un tacho de pintura
y el bolsito adidas, el más verde, el de la infancia.

Y en eso consistía la vida...? (no doña?)
que nos hayas dado agua. Que hayas celebrado con la mirada
nuestras rodillas sucias, una media caída, las breves, las celestes charlas.

En tu sonrisa en tus ojos por instantes...
toda la madre universal del cuento ruso, cuidándonos... dándonos agua...
como a tus malvones, como al rododendro. Dándonos agua...

“... Y regabas tu jardín con una manguera azul a rayitas blancas,
cordón umbilical, borbotones felices de plata bruñida
allá, en el recuerdo, de los primeros días”.



Mis rosas…

a todo poeta se le da
por mostrar sus rosas
alguna vez,
estas, son las mías:
negras
- otras incoloras -
… huelen a aves nocturnas,
no tienen gotas de rocío
que las vuelvan fotogénicas,
tienen partículas
de estrellas lejanas
… y viven, en siete maceteros,
sobre mi balcón...

(cuando llueve,
sufren mucho…)

… son mis rosas,
si tapas tus oídos
oirás que hasta cantan,
con una voz que viene
desde el comienzo
de los tiempos,
como un rumor constante
y de fondo
en el espacio ulterior

rosas negras
(y otras sin color)
- las que ninguna dama querría,
... nunca -

mis flores preferidas
regadas con llanto...
y poesía…

Héctor Urruspuru

Viernes de fiesta y pena

Es viernes de sol, y solo por eso recuerdo unos versos del poema de Prevert :

Fiesta (version libre)

Y los vasos estaban vacíos
y la botella rota
y el lecho estaba abierto
y la puerta cerrada
y todas las estrellas cristalinas de la felicidad y la belleza
resplandecian en el polvo de la habitacion mal barrida

y yo estaba borracho de muerte
y tu estabas ebria de vida
toda desnuda en mis brazos

Ariadna: Anónimo Escultura Romana (Siglo. II d.C.)

Hoy soy Larac, Aracl, hoy no se como ordenar las letras de mi nombre…. Hoy tengo muchos otros, soy Beatrice, soy Ariadna, Penélope, Julieta.

Hoy tengo el alma como un yunque, me hunde el pecho una pena y sólo puedo amigarme con ella. Me siento junto a ella a tomar un te, le ofrezco un trozo de pan, un cigarrillo. Leemos juntas unas líneas y luego nos pintamos los ojos, y salimos a beber con los amigos poetas, que para el caso siempre hallan lugar para la pena y su dueña.

Los sueños bullen en mi como el agua en una olla de fuego, y aún así, algunos que sueñan no pueden acompañarme…

Tal vez porque en este recodo del camino el sol pega muy fuerte, la sombra es escasa y el agua se cuenta de a gotas... Pero, cuando las malezas se hayan atenuado será una fiesta ! Ahora mismo es una fiesta. Comparto algo que dijo Herman Hesse en la introducción a Demian ...:

“...He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”

Buscarse ... abrirse la piel ... No hay serenidad en lo que es descarnado, hay verdad. Y a veces hay belleza. Y asi como soy conmigo, soy tambien con los que me han tocado el corazón, y como trato a mi corazón asi trato a los que amo.

En homenaje a los amigos españoles que a veces me visitan, y a mis queridos amigos de aquí, que me visitan en persona, dejo unos fragmentos de belleza, que no por conocidos pierden su efecto de bálsamo y su aliento de amor susurrado en el pecho y los labios:

Fragmentos
Coplas a la muerte de mi padre - Jorge Manrique

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

---------

Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que en este mundo traidor,
aun primero que muramos
las perdamos:
de ellas deshace la edad,
de ellas casos desastrados
que acaecen,
de ellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallecen.

------------------------o o o --------------------------------

Amor constante más allá de la muerte - Francisco de Quevedo

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Asi es !! Polvo polvo, con todas sus ascepciones: El del Amor, el de la Muerte y el de la Vida.

En Buenos Aires hay un río, con barcos

Hoy estuve paseando por el barrio de la Boca. Mítico, alguna vez portuario, el que eligieron los inmigrantes italianos a principios del siglo, 1900 y pico, para establecerse. Como no tenían dinero, pintaron sus casas con todos los tachos de pintura que les quedaban de pintar los barcos. Eran casas con frentes de chapa ondulada, rojos, verdes, azules.

Cuando nos vamos acercando, aún dentro el colectivo, se empieza a sentir un olor a río contaminado... a río marrón. Parece irresistible por lo feo, al principio. Luego nada nos recuerda ya esa sensación. Somos parte del paisaje, ciudadano, de casas humildes, de veredas con altos escalones para evitar las inundaciones luego de lluvias intensas.

En la Boca vive gente humilde y no tanto, gente que eligió quedarse cerca de sus raíces, de esos primeros habitantes que mezclaron su nostalgia con los sonidos del tango, de los conventillos donde vivían familias enteras dentro de una habitación, y en el patio común se encontraban a compartir una vida más gris dura de lo que les habían prometido cuando les hablaron de "venir a América" para tener una nueva oportunidad. En esos patios se tejieron historias de cuchilleros, de amores, de solidaridad. Aún persisten algunos, otros han sido convertidos en estudios de artistas plásticos, escultores. Allí vivieron famosos pintores argentinos como Fortunato Lacámera o Benito Quinquela Martín, que pintaba barcos y más barcos, y el reflejo de las luces sobre el agua, cuando el agua estaba seguramente más habitable que ahora...

En la turística zona de "Caminito", se reúnen hoy pintores, músicos y cantantes, bailarines de tango, artesanos, para ofrecer a los extranjeros sus obras y el colorido de sus mundos. Más allá, en otras calles, se ven chicos jugando a la pelota, árboles lánguidos como lo son los sauces, árboles muchos y bellos, atravesados por la luz del otoño. Se ven hombres pintando las puertas de sus casas o lavando sus autos, o simplemente tomando mate en el cordón de las veredas.

No aconsejan visitar la Boca de noche, hay que ser un habitante para conocer los códigos, es mejor ir con la luz del sol.


Me detuve en un café-galería de arte. Me atraparon las esculturas en hierro, tan sensibles y reales hechas con tuercas y tornillos y otros trozos de metal de todo tipo. Entre tornillos cobró vida un violinista, un murguero, barcos, saxos y contrabajos...

Yo no había almorzado así que tomé un café con leche con un sandwich de jamón y queso. Eran las 4 o 5 de la tarde. Me entretuve sacando algunas fotos las que ví desde la ventana con rejas, esa tela de araña tan amiga expuesta al sol de la esquina del antiguo marco.


Estaba en una casa de 1870, con las paredes blancas y brillantes. Pasé mi tarde entre la fascinación de retratar luces y colores, formas y el perfume de las cosas, y leyendo a Borges, quien me acompaña mucho últimamente.
Les dejo estas palabras y estas fotos. Este es un barrio de mi ciudad, y aún queda tanto por descubrir. Buenos Aires es una ciudad llena de rincones siempre nuevos. No la conozco del todo, pero es mi lugar.

Voy en busca de mí. Debo confiar en mí.

“Yo no voy a correr ni a escapar /De mi destino /Yo no pienso en peligros /Si fue hecho para mi /Lo tengo que saber /Pero es muy difícil ver /Algo controla mi ser /En el fondo…de mi /En el fondo de mi veo temor /Y veo sospecha”

---Charlie García, “Influencia” ---

El martes pasado estuve asistiendo a una charla de "medicina amazónica". Quien nos habló era un médico francés, que hace mucho vive en Perú, en la zona de Tarapoto. En su exposción integró disciplinas fascinantes de un modo a la vez pasional y ordenado: psicología, antropología, filosofía, religión...

La idea de su práctica clínica, originada en las culturas indígenas, es alterar la conciencia para llegar a lugares de nosotros mismos a donde jamás podríamos llegar en el estado de conciencia "normal", con fines terapéuticos. Es posible llegar a nuestra memoria antigua, uterina, biológica, transgeneracional. El contaba que si en alguna familia había habido traiciones, asesinatos, mucha enfermedad y muerte, aún después de varias generaciones eso podía estar perturbándonos y nosotros sin poder verlo.

El cuerpo es nuestra historia, nuestra herencia, todo lo que tenemos en la vida (me refiero a cuerpo como cuerpo-mente). Por eso hay que entender que es a través el cuerpo, que encarna al espíritu, como se puede llegar a ese “otro mundo”, y otros estados de conciencia.

Ellos usan una planta alucinógena que se llama "ayahuasca". Trabajan mucho en la recuperación de drogadictos, porque justamente los drogadictos alteran su conciencia, en un intento desesperado (y a veces intuitivamente correcto en su concepto), pero sin una guía y sin un objetivo específico, que es la clarificación, la visión, la lberación. Cuando no hay visión, hay adicción.

Contaban el efecto producido en pacientes que, mediante esta curación con plantas, encontraron cosas que no habían podido sacar a la luz con muchos años de terapia psicoanalítica.

Luces, sombras… Lo oculto y lo que se ve. El espíritu, lo racional. La pregunta, para los que les interesa el conocimiento profundo de sí mismos sería, ¿Qué soy internamente?

Esta práctica fue y es muy común en algunas tribus indígenas. Esto dio pie a reflexionar cómo estas comunidades tienen mucho más desarrollado el hemisferio derecho, el que rige la intuición, lo analógico (lo inexplicable por medio de la razón). Es “transrracional”, no “irracional”, es metafórico. Parece que nos vendría bien aprender más acerca de ese lenguaje...

Porque nosotros, los occidentales, hemos llevado al extremo el desarrollo de nuestro hemisferio izquierdo, regido por la razón, la lógica, la estructura del lenguaje. Desde niños nos enseñan a "no confiar" en los otros sentidos, que no sean “los 5” conocidos. Parece que hay otros... como el sentido de "lateralidad", la noción "espacio-cuerpo" ... Si un niño pequeño menciona haber visto pasar por la cocina a su abuela, fallecida un mes atrás, le dirán que se equivocó, que era el gato, y así poco a poco vamos restringiendo nuestras capacidades perceptivas y sensoriales. Hay quien no cree en los espíritus, pero que los hay los hay...

La sociedad actual está disociada, desacralizada, perdió su relación con el espíritu. Incluso en la tradición judeo-cristiana en general, y peor aún en sus instituciones y sacerdotes, hay una desconexión entre lo que se predica y lo que se siente profundamente como verdadero (lo que se ha experimentado acerca “del propio ser”, de sí mismos)

La pequeña anécdota es que cuando terminó la charla (de la cual tomé rigurosos apuntes), me acerqué a este hombre (no recuerdo su nombre, pero sus claros ojos azules y su transparente sinceridad quedarán siempre en mí). El había mencionado que para hacer estas “sesiones” había que mantener un estricto ritual, estar ayudados por un guía espiritual, tomar todos los recaudos, hacerlo con un objetivo específico, porque sino se corrían riesgos muy altos, como “ir de viaje a ese otro mundo” pero no poder regresar, o regresar y no poder integrar la experiencia en forma productiva, a nuestro estado de conciencia normal.

Y también dijo que lo que nos iba ayudar en esa aventura hacia nuestro otro mundo, era la fe. Nuestra religión, nuestra creencia espiritual. Digo entonces, me acerqué y le dije que yo era muy espiritual, pero que no tenía educación religiosa alguna… que había escuchado a mi padre toda la vida blasfemar en contra de las instituciones y dogmas católicos, y que mi madre simplemente había dejado que eligiéramos de grandes.

Me dijo que debería entonces tratar de acercarme a una religión, la más cercana a mi cultura. Porque eso sería la “estructura” para mi “femenina espiritualidad”, inmensa y bella como el mar pero sin límites. Y claro por la psicología sabemos que el padre es la estructura que nos separa del mar de amor inagotable y salvajemente peligroso de nuestras madres… y en cuestiones de religión, a mi me estaba faltando la estructura, el “Padre”, es decir Dios (en el cristianismo como en otras religiones patriarcales).

Al principio me descorazoné mucho, pero luego intenté pensar que la experiencia religiosa es siempre y en última instancia, la conexión profunda con el propio ser, el encuentro con nosotros mismos, y el amor. El amor por nosotros como base, y el amor hacia los demás seres, que es el mismo.

"..Puedo ciertamente , en la vida y en la pintura privarme de Dios, pero no puedo, en mi sufrimiento, privarme de algo más grande que yo y que es mi vida: la potencia de crear...".
--Vincent Van Gogh---

Que estas notas los encuentren en estado de salud y armonía. En lo posible, sonriendo, tanto bajo la lluvia como bajo el sol.

Ese lugar que nos habita, la infancia

El amor es un pájaro escondido en la infancia

Para Asención Recalde

La infancia fue una caja oscura atada al sueño
hervida en leche agria y la fuerza
de leones a punto de morir

Ella vuelve ahora tras la niebla
pañuelos en llamas
vestidos de colores
cosidos para mí
cuando quizás alguna vez fui niña entre tus hilos
asombrada por tus tijeras de sol
y mandarinas de sol

Adónde fueron Asención
tus telas silenciosas
tu palabra arpa del río Paraguay

En la cocina de granito rojo de mi casa
pisaste la hierba descalza
de tu país de hambre
y hombres aniquilados

tus hermanos
cuántos
te esperaron allá con flores en los labios
y tu madre
te enseñó el secreto de las mujeres de la tierra
curtida de selva y naranjas
azulada ahora en el recuerdo y pequeña
como una diosa matriarcal
inmensa en los siglos

Tu amor
vuelve irrumpe en mi mesa porque sí
abuela casi duende hada madrina
yo te dí mi candor amortajado
y la piel justa de los 11 años

Hoy dormís sola
en un cuarto sin banderas
sola en tu desnudez de tierra
las almohadas blancas
bordadas con el mapa de América del Sur
y tu cabello anaranjado
adornado con dedales de plata
mientras aguardás la muerte
hablando en español
en indio
en guaraní.
Noviembre 2005


Escribí este poema para Asención Recalde, modista ofcial de la familia por aproximadamente 35 años, que vive aún en alguna parte de la ciudad de Buenos Aires, de donde JAMÁS se quiso alejar, sin pareja, sin hijos, sin grandes amigos. Sus hermanos (como 100) la esperan en Paraguay, pero ella, con sus 90 años, se queda acá. Salud por ella y por el pueblo paraguayo! Ese país tan desconocido.

RETROCedo unos años, y me veo

Anoche (sabado) me dormí escuchando Claro de Luna. Lo tengo en un cassette ("una" cassette -diría mi padre-) muy barato que compré hace un tiempo en esas liquidaciones y en uno de esos ataques de comprar música que me dan cada tanto.

Debussy, Liszt, Dvorak y Sibelius durmieron conmigo. Siempre las notas del piano me golpean en el pecho, a veces suavecito como con la yema de un dedo, a veces como olas de un mar besado por el viento.

Esta mañana, estaba buscando algo en la biblioteca, y abrí una de las ¿15? carpetas que tengo con poemas... los hay con 3 o 4 versiones, repetidos con distintas letras, en papeles de diferente color y textura, a mano y en computadora, con trazos de corrección o feroces tachaduras. Un caos que no me atrevo a desafiar.

En esa carpeta encontré textos de cuando tenía 23 o 24 años. Me pareció que estaba más lúcida que ahora, lo cual no implica que la escritura fuera mejor. Mas bien se diria que estaba bastante torturada, y eso que no puse los peores, llenos de sensaciones extremas.

La verdad es que a veces tengo muy mala memoria, y no sólo tropiezo más de una vez con la misma piedra, sino que me baño en el mismo río, aunque contradiga a Heráclito... Hay un perfume que no puedo abandonar.

Aquí cuelgo algunos, como se cuelgan ropitas de la soga, para que tomen aire.

Para desnudarme un poco frente a quienes lean estas líneas.

......................................................................................................................................................................

Quisiera gritar mi vida frente a todas las caras
refregar mi vida en las caras de los asombrados
de los comprensivos de los idiotas de los abrumados.
Quisiera gritar mi vida con la garganta y los ojos
y los nudillos golpeados contra el hierro de mi existencia.

Estoy parada en una boca de subte frente a la multitud que se traslada.
Pasan con niños con perros con máscaras con marionetas,
pasan y me miran y me compadecen, porque yo no puedo moverme.
Observo fascinada la traslación de sus cuerpos.
Yo estoy parada deseando volver a ser pequeña y moldeable
como un pan de arcilla que mis manos pudieran transformar a mi capricho.

He soñado tanto que voy quedándome dormida de apoco
abrazada a los hierros de la boca del subte.
Suavemente voy quedándome dormida.

......................................................................................

Voy a incinerar toda mi ropa
y echaré a la misma hoguera
mis cadenas y mis trampas.

.......................................................................................

Abre las ventanas para ver la luz:
la ropa mojada se mece en la soga
el recipiente de lavar se vuelve casco
y ella sueña que cabalga rozando la selva.
Está soñando que su caballo es su enamorado que la transporta.
No tiene bridas ni montura.

La ventana está abierta pero le falta el aire
se ahoga
gime despacio junto al reloj
nadie acude

se entretiene contando los segundos.

noche colosa, noche maldita, noche siempre noche

Dionisio y un jóven tocando la flauta,
representados en un ánfora griega

Viernes 10 de marzo, xx hora de la madrugada o sea sábado 11. Maldita Ginebra se relame en sus heridas y blusean Lelo Araya y Pink Floyd junto a Enrique Molina Bayley y los que estamos transitando por aquí.

Hay cerveza por todos lados excepto en un termito-petaca que se mandó solo con fernet-cola. Hay regresos y re-besos, amor y melodrama sin explicación cuando nos ataca la performance "real online life show", o " te lloro unas palabras en busca e redención" de Kelly.

SI SI SI, nosotros vosotros ellos tu quedamos retratados o levemente "scratcheados" por el captador de momentos. Pueden ver selección top 10 en el link "GALERIA DE FOTOS" y más aún en esos cuadraditos modernos que se mueven en este instante a vuestra derecha, al costadito.

No pudimos captar al niño suicida que vino a refugiarse en MG luego de su paseo bajo una rueda de auto y su kinesis coreográfica a cargo de "Sustancias Varias".

JOYITA: imágenes de la mudanza entropizada de Mónica Melo.

Y hay más y más pero vendrán en próximas entregas.

Historia de la Clepsidra

Clepsidra

Clepsidra es una de las palabras más hermosas del idioma. Hay palabras bellas no tanto por su estructura estética como por su contenido semántico, que de algún modo se relacionan afectivamente con la persona que las usa. (...) Pero hay otras que producen un efecto estético agradable, incluso sin conocer su significado. Es el caso de colibrí, ruiseñor, crisálida, gladiolo, efímero, alabastro, cazuela y clepsidra, entre otras.

Proviene del vocablo latino clepsydra, que a su vez deriva del griego klepsydra, compuesta de hydro (agua) y klepto (yo robo). La idea es que el recipiente inferior roba el agua (o la arena) del superior. La antiquísima invención de la clepsidra -de origen mesopotámico- se basa en el principio de que una cantidad dada de agua siempre requiere del mismo tiempo para pasar gota a gota de un recipiente a otro. Este mecanismo es entonces un cronómetro y no un reloj, pues marca una determinada cantidad de tiempo pero no da la hora.

Es el instrumento que más visiblemente representa, con la caída del agua o de la arena, el fluir constante del tiempo.

En Egipto se usaban especialmente durante la noche, cuando los relojes de sombra no servían. Las primeras clepsidras consistieron en una vasija de barro que contenía agua hasta cierta medida, con un orificio en la base de un tamaño suficiente como para asegurar la salida del líquido a una velocidad determinada y, por lo tanto, en un tiempo fijo. El cuenco estaba marcado con varias rayas que indicaban la hora en las diferentes estaciones del año.

Los relojes de agua también se usaron en los tribunales de Atenas para señalar el tiempo asignado a los oradores y cuentan que el filósofo Platón inventó un reloj de agua muy eficiente. Tambien se uso en los tribunales de Roma, y en campañas militares para señalar las guardias nocturnas. El reloj de agua egipcio, más o menos modificado, siguió siendo el instrumento más eficiente para medir el tiempo durante muchos siglos.

No ha llegado ninguna clepsidra antigua hasta nosotros. Sólo se conoce su funcionamiento por las descripciones de Vitrubio (arq. griego, siglo I a.c.)

De: “Historia de los Relojes”, Instituto Ayelén (Educ. Especial, Bs.As.) y Red escolar ILCE (Bs.As.)

Es mi deber salvarme

Okno - R. Magritte

Es verdad, mi blog se apagó casi al mismo tiempo que yo. Fui como una luz eléctrica en cortocircuito, mortecina y azul, intermitente y opaca. Dudé. Se me enfrió la piel de adentro. Me puse blanca envuelta en mis sábanas blancas.

Novedades brotaron de mi cabeza y de mi ser como una primavera feroz.

Mientras vos, Ernesto y con boina, te fuiste a pasear por los montes, entre los madroños (qué son los madroños?), mientras el mundo no dejó ni un instante su religión y orbitar, yo desaparecí porque el tiempo me dolía y me dolía el alma.

El hacedor - J.L. Borges - (de La cifra, 1981)

Somos el río que invocaste, Heráclito.
Somos el tiempo. Su intangible curso
Acarrea leones y montañas,
Llorado amor, ceniza del deleite,
Insidiosa esperanza interminable,
Vastos nombres de imperios que son polvo,
Hexámetros del griego y del romano,
Lóbrego un mar bajo el poder del alba,
El sueño, ese pregusto de la muerte,
Las armas y el guerrero, monumentos,
Las dos caras de Jano que se ignoran,
Los laberintos de marfil que urden
Las piezas de ajedrez en el tablero,
La roja mano de Macbeth que puede
Ensangrentar los mares, la secreta
Labor de los relojes en la sombra,
Un incesante espejo que se mira
En otro espejo y nadie para verlos,
Láminas en acero, letra gótica,
Una barra de azufre en un armario,
Pesadas campanadas del insomnio,
Auroras y ponientes y crepúsculos,
Ecos, resaca, arena, liquen, sueños,
Otra cosa no soy que esas imágenes
Que baraja el azar y nombra el tedio.
Con ellas, aunque ciego y quebrantado,
He de labrar el verso incorruptible
Y (es mi deber) salvarme.

porqué desapareció mi blog????

Lo tapó el viento, se lo llevó la noche, la parca lo tiñó de blanco, lo raptó Mercurio para cubrirse del sol (es el más rápido de los planetas).

Anoche (hoy) a las 2 a.m., mi blog era un cuadrado blanco en la pantalla. Yo era un círculo rojo en la silla.

No sufrí, si había que empezar nuevamente se empezaba. Pero la verdad es que nunca creí del todo que hubiera desaparecido. Me resigné a tantas cosas. Me dormí. El espacio virtual tiene misterios.

Y en Mercurio, un día corresponde a 176 días terrestres.