César Vallejo

He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.

Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.

A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.

El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
MADRE,
hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

Juan Antonio Vasco - Los Trenes

Los trenes

Los trenes no tienen médula y el desastre les lleva
la cola porque se casan cada noche con la
posteridad
Su numerosa familia se seca las manos en el
delantal proyecta gozosos asesinatos
grita o ríe en la noche por los pequeños ojos de
buey iluminados de luz de hueso
Un pasajero de anteojos de carey lleva de la mano
a la niña recién salida del internado
la muchacha núbil prometida a los rieles y las
ruedas del accidente
Ella canta sin embargo canta y agita sus manos de
fósforo
perdonando a todos sus enemigos
Los hombres viajan sujetos con la cola de marfil
a los asientos
Las mujeres van más sueltas porque su sexo las
libra de todo mal

Juan Antonio Vasco - Justicia para la Banda Oriental

Justicia para la Banda Oriental

Puesto que no somos hijos de ángeles
sino a penas americanos
de esta ciudad no quedará gran cosa
von diesen Städten wird bleiben
de estas ciudades solo quedará
el viento el viento el viento
der durch sie hindurchging, der Wind!
el que las atraviesa, el viento
puesto que nuestro pan sale del horno
tan tarde y tan pálido
quedará sólo el viento
en el río como mar
considerando que el hambre es nuestra
hermana parca o frugal como tú quieras
parca sin atenuantes Parca
de este país hecho con diarios
impreso en blanco y negro
sepultado

Bajo su catarata de periódicos
hecho como un barquito de papel
sólo perdurarán huecos en las encías
en la boca de América
porque
puesto que
visto y considerando que
siete mil metros de Aconcagua equivalen
a qué
equivalen a equi
equiquequequequé
que América tiene
que América no tiene
el viento
los periódicos
y quizás la niebla del río como mar
quizás la niebla desgajada por el viento
arrastrando proclamas en la madrugada
sonetos y discursos
considerando
que en la calle Bacacay nació Ducasse
que abrió un surco de sangre en nuestra vida
ciudadanos del viento
lejos de la infeliz la deslumbrante América
muy lejos de muy lejos
que abrió un surco de sangre
pido justicia para el Uruguay
no se lo lleve el viento
no se lo lleve
el viento

Juan Antonio Vasco - Déjame Pasar

Déjame Pasar

A bordo de la chalana el Orinoco parecía poca cosa

porque yo llevaba puesto mi sombrero guayanés

Adiós adiós mirador

adiós mi amor

Mi sombrero de palma sujeta el sol en Angostura

aguanta el viento en Guasipati

y pica el toro en Maracay

Aguanta porque si

Ahora tocan a cuarenta por cabeza adiós adiós

ahora las gaviotas hacen lo que ellas quieren

Ahora Bolivia delira de hambre porque sí

Vamos a los cuarenta

y mis paisanos cantan

la marinera en el Perú

bailan el Tamunangue porque sí

Bucaramanga Siquesique Chascomús

Orinoco de agua grande

que van al mar

déjame pasar

A bordo de la chalana mis paisanos hablan en español

los de los Andes con los dientes

los del llano con la garganta

allá con mal de páramo y soroche

allá con puna

con papa helada con violetas

aquí con palma y tamarindo

con tapara de ron

Entre la pega el asfalto el arenal de Soledad

remo machete perro

atarraya curiara

y el sabor de sangre en la boca

cuando hablamos en español

Adiós mirador de Angostura

adiós mi amor

Vestido de lino blanco

pasó por el caserío

Vestido de lino blanco le daba con el garrote

le dio con el arreador

Con el machete le dio por el pecho

de punta y hacha le dio

Ahí lo dejó con las tripas

como pa' que hiciera cuerdas

lo dejó haciendo América con los huesos

y adiós

Cuánto consentimiento cuánta gloria

cuánto candor cuánta ferocidad

Río Manzanares

déjame pasar

Yo no soy venezolano

pero soy de por aquí

de las cuatro estaciones

Pregunto por el camino y voy

Se me da razón porque soy

y se me da sonrisa y se me da palabra

sabrosa

en español

Uso chaqueta de escarcha duermo en chinchorro de sol

le doy la vuelta al mundo y paso el río

porque pido permiso

un permisito

y dejan pasar

Paso el agua como el aire con el tabaco en la boca

paso cuando hay que pasar

la tierra donde nací tiene rollo para rato

silbando se recorre

tanto maizal

y mi padre con la cintura llena de patos

volvía de cazar

Viene de los bañados

cruzando el alfalfar

Yo soy hombre del sur

argentino

de las cuatro estaciones

donde el aromo es primavera

cardo violeta el verano

viento el otoño

barro el invierno

y el campo mi moridero

de ciudadano natural

Te vi la cara y la mano

cuando te oí cantar

te vi la ropa y la casa

cuando te vi llorar

te vi desnuda en la cama

con la boca redonda

cuando la vida entraba por la ventana

porque me dabas

amor

y pan

Tierra Venezuela pecho de montaña

dame la mano a besar

no me la pongas al hombro

porque me suelto a llorar

Dame café que es de día

y la mañana se va

Pero los ojos de los amigos ya no se van

el temple de estos huesos que tú hiciste de nuevo

no se va

los minutos que hormiguearon en los días de los kilómetros

no se van

las playas y los sollozos y las grandes desgracias los amores las infinitas frutas

y las candelas que se quedaron sin apagar

los nombres de maíces y de peces

los instrumentos huecos

y el memorial de flores

no se van

los bellos nombres de Venezuela

no se van

Ni la casa de Ospino se va

ni la niña de Chachopo se va

ni Caracas se va

ni esta trenza de mis entrañas con tus bejucos ni estas orejas de nácar que suelta tu mar

déjame pasar

Juan Antonio Vasco - Poemas

Pasaje de Vuelta

He vivido en otros países

muchos años

ya no sé cómo se llama aquí la resignación

Ha empezado a pitar el telégrafo del río

Flota la carabela hacia el país natal

Ahora una mujer nupcial avanza en sus cendales

hacia la mesa-lecho

pero no para mí

no para el emigrado húmedo de vino sórdido

No para mí

Entonces la aventura termina y estos caballeros

blancos que me circundan no admiten

confusión

Arranca los manglares de la memoria

arroja los sombreros levitados por la presión arterial

de América

apaga el hervor de tu cabeza libre

y acomoda el cuerpo a su eje

el alma a su nicho

en la habitación fuliginosa

A vos que estás en el cielo de Buenos Aires

si estás

pido coraje y sentimiento

Dame un pan de pasto con su tierra para comer

Dame mi escarapela de sumiso mi garita de enfermo

mi guitarra de ausente

Dame mi guardapolvo de argentino

de la antología "Déjame Pasar", Ediciones Ultimo Reino, 1988

Poema de Mirta Sod

Poemas mediterráneos - Mirta Sod


Serie de poemas a Toledo y a Salobreña

1-
El caballero medieval está enterrado adentro de su armadura,
me mira mientras camino su callejón.

Yo le pido disculpas bajando la cabeza
estoy pisando sus piedras.

2-
No duerme la ciudad su tiempo antiguo (insomnio clavado en la reja del balcón) Las mujeres mojan las plantas con la saliva acumulada de los años.Yo camino mi pie moderno les cuento al oído mi evolución.Los muertos se burlan de la sombra de mi peinado.
3-
El judío vive con el árabe y el cristiano,
construyen sus barrios separados
por mazapán.

4-
Toledo quedó azulmente detenido,
los que viven en sus casa no envejecen.

Guardan los sables
en sus bolsillos.

Nos reunimos...

para leer el Quijote....! y lo hicimos! todos intentando leer con tono "español de España" con lash esses y lass zetasss y las ces. Luego de varios pisco sour y comida japonesa.... fue una reunión ciertamente multicultural.

Todos fuimos fotógrafos pues es un modo de expresarse y abusamos de él,

abusamos en colores y en blanco y negro, con y sin foco abusamos!!!! Pero nos perdona, nos perdona....

"En un lugar de la Mancha de cuyo nombre no quiero acordarme,

no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaco, y galgo corredor."

"Una olla de algo más vaca que carnero, salpicón las más noches, duelos y quebrantos los sábados, lentejas los viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de su hacienda"

El monstruo rojo. (Creación colectiva)

Breve autocrítica: no todos intentaron seguir un hilo mirando los comentarios anteriores, no siempre logramos que hubiera cierta unidad en el desarrollo... muchas veces nos ganó la vena poética por sobre la narrativa. Pero qué linda experiencia! la gocé mucho mucho! Y creo que todos igual. Gracias a los que vinieron a construir este cuento juntos!!!! Luego pondremos una versión editada, arbitrariamente editada por mí! Pero aqui va en crudo nuestro monstruo!!!!!

El Monstruo Rojo

El monstruo rojo suspira, trasnochando una vez mas. ¿Qué día es hoy lunes? ¿viernes? A sus pies los restos de cincuenta chelas, rodajas de limón y vasos con el borde aún rosa salado. Un gran charco y un trozo menudo que hace unas horas era un gran bloque de hielo. La gran luna en los cielos ilumina entre los árboles un comedor de nectar ahora sin colibríes.

suspira, suspira...¿suspira?
está resfriado de amor. de colibríes sumergidos en el frío de cada noche lunar. ella, monstruosamente se fue a lugares lejanos. le dijo: monstruo rojo, no se si te sigo amando. no se tampoco si mi libertad es más importante y grande que el amor que sentía por vos. o el amor era más pequeño que mi ansiosa libertad llena de aceites que de continuar te hubiera derretido.

El monstruo rojo se peina los cabellos con los dedos, se mira en el espejo. Está más rojo que nunca, más resfriado de amor que nunca, de la nariz le cuelgan unos hilitos rojos brillantes como una estrella de la mañana, y él los limpia suavemente con un pañuelo del color de los colibríes. Un pañuelo tornasolado. ¿qué fue lo que hice mal? - piensa. Si ella no vuelve yo me voy a derretir en tekila ... pero !no! repentinamente recuerda que tiene algo muy importante que hacer...

tiene que jugar con los chicos y los títeres titiriteros de la ciudad.
jugar a ser un mostruo rojo con ojos felices. nada de hablar de natushka, la nonstruita lunática que partió a planetas lejanos.

¡monstruo rojooooo!_ gritaron. ¡estamos bajo el limonero!

Ese mismo limonero que en su infancia tardía -aquella que no recuerda con la razón, sino con su corazón, que se manifiesta en sus acciones sin ser conciente del todo al borde de la nada- le dijo una vez al oído en tono de susurro y alma del grito mas profundo, tenue recuerdo: -¿Recuerdas?... ¿Recuerdas querida amiga, de aquellas páginas que un pájaro sobrevoló?


el monstruo rojo suspira bajo el limonero, lágrimas o frutillas caen de sus ojos y vuelve a cantar aquella canción mientras una frutilla rueda por el camino y cae en...

en la cuenta de que el sueño continua, no quiere despertar y comienza a rodar por un jardin de fresas, estas huelen a tiempos felices, a lluvia de alegria y caricias de sol infinito, el monstruo comienza a recordar ......


y no importa cuanto o qué recuerde todos los hilos conductores se entrecruzan en el camino de su mirada. Las palabras se agotan antes de caer en los papeles vacíos, iluminados ahora por un espacio interminable.

Tan interminable como su imaginacion, entro en un tunel con forma de espiral, lleno de luces de neon. Encandilado y gozoso, sintio el impulso de su alma y la energia lo llevo al final. Salio expulsado por tanta curiosidad, casi infantil, y vio que estaba suspendido con las nubes a su alrededor. Sintio la suavidad de la armonia, el equilibrio de sus alas. Sintio que podia volar .....


sobrevoló como un pájaro aquellas páginas de la infancia, cuando la vida era eterna en los jardines, y se podían oler las flores del limonero iluminando todo el cielo infinito. Y ahora despertaba justo a la salida del túnel espiralado, desnudo y rodeado de colibríes. Sintió su rojo corazón de monstruo latiendo

Desde lo alto, pudo ver la copa de su limonero, aspiro el aroma y sintio que debia seguir planeando y explorar hasta el ultimo instante de todos aquellos destellos de felicidad interminable, los jardines de fresas lo guiaron hasta aquel rincon en un bosque cercano, donde solia refugiarse para dar rienda suelta a su imaginacion, la misma que ahora lo ponia frente a su propia vida .....su corazon no paraba de latir .....


late su corazón de papel plateado, laten colibríes cuando huelen los limones, laten las encías de los que muerden limones, laten los volcanes como el pulso de la tierra, late la tierra cuando los océanos la acarician...

Un limón amarillo y perfecto cayó sobre su cabeza roja -"tuc!" Ahora era él frente a sí mismo en el bosque y con un pequeño chichón que se levantó cerca de su ceja izquierda y no paraba de latir. El monstruo rojo se paró y encendió un cigarrillo monstruoso, del color de las libélulas. Del feliz paseo por las nubes a la oscura tierra fragante. "Necesito un ungüento"- pensó. Con paso decidido se dirigió a la casa de maese Romún Alcanfurt.

El monstruo rojo está contento, lo colibríes han vuelto y también la pequeña Elsa, Tlolo el defeño, la bella Julia, Fridita, el Ñapo y su buen amigo del norte, con su inseparable sombrero de ala ancha. Todos ríen bajo el limonero. La Casa Azul resplandece, hacía mucho tiempo que en Coyoacán no se respiraba un aire tan limpio, el ungüento del cafarnaún de maese Romún es milagroso.
Miren todos -dijo el monstruo rojo-, podríamos ir unos días a las pirámides a jugar con los jaguares. Bien! gritaron todos. Órale! dijo Red Monster con su acento gringo.

Cuando llegaron, los esperaban sus amigos deseosos de volver a sentir la brisa al correr junto a ellos. Red Monster rapidamente monto sobre Jungle su mas entrañable amigo azabache con manchas de limon. Sus ojos brillaban de alegria y Red, lo supo al instante. Habia vuelto la plenitud ....

Emborrachado por a euforia del reencuentro Jungla iba demasiado rápido… agarrado a su lomo aguantandose como podía el Monstruo Rojo tambaleaba mareado… Sus recuerdos saltaban por todos los lados mezclándose en su cabeza como en una gigantesca coctelera…En su aflicción Red, aprietava el cuello del amigo en un intento de detener su vuelo… pero Jungla seguía…

El monstruo consternado, no lo podía evitar y vomitaba sus memorias… con los ojos llenos de verdes lágrimas, veía como cada una se condensaba en el aire frío de la noche, creando puntos flotantes de realidades…como limones, colgados del árbol del cielo...

limones dulces y limones agrios, la vida... de color amarillo.

En medio de la jungla se tiende un puente amarillo angostísimo y tan extenso como un arcoiris cuyo extremo cae o sube hacia una nave celestial refulgente de puntos colorados anaranjados y ambarinos que le hacen guiños, atrayéndolo tan fuertemente que el Rojo al que estamos acompañando en su aventura decide trepar, arriba, arriba por el puente hilo, llegando ya a la nave de los puntos de colores, y llega a la nave radiante ...

...y ¡Zaaazzzz!
resvala por el arco iris y se hunde en un charco de colores...

Gotas multicolor atravezadas por el sol saliente del amanecer, multiplicaban tambien sus recuerdos, todos saltaron al charco a refrescarse junto con Red y fue poniendolos nuevamente en orden, para poder acariciarlos nuevamente mientras los rescataba del agua fresca montandolos sobre su espalda para que trepen nuevamente a su cabeza ...... red no paraba de gozar .....

El Rojo cambiaba de estado de ánimo con bastante rapidez. En un momento estaba gozando entre nubes, y cruzando puentes en la Jungla, y al rato lo asaltaban raros pensamientos de color azul oscuro. Ahora en el gran charco de colores junto a Fridita y el Ñapo entonaba una vieja canción azteca, que decía: "cachatl antzalim huacán, cachatl quetzal xul huacán", que significaba...

que debía lograr subir a la nave entre las nubes, porque era su único camino a ese otro mundo que estaba necesitando mucho, cachatl antzalim huacán, cachatl quetzal xul huacán ... ¿era éso en azteca, no?

...y cantando con su voz plúmbea rodeaba el limonero bailando cada vez más rápido...más rápido siempre cantando.... creando un remolino.... más rápido...y una nube de arena aspera y fina subia desde sus pies descalzados que no paraban de moverse en órbita al rededor del limonero...más rapido...

Era como un ritual sagrado, que lo traia a la realidad y lo devolvia al mundo imaginario, por momentos Azul Oscuro, por momentos multicolor. Y ese ida y vuelta lo estremecia como sus pies apurados por el baile, la arena arremolinada y manchada por bocanadas de humo, tambien multicolor y su limonero que le inyectaba vida, si, vida .... eso es .....

Y ahora se pregunta: ¿qué habrá sido del maestro Romún Alcanfurt? ¿Se acuerdan? El que me dio el ungüento... quizás se perdió en mi memoria, tal vez había una respuesta en ese "comentario suprimido. El autor ha eliminado esta entrada". Me pongo re curioso. En fin, salto unos casilleros hacia atrás y vuelvo a su casa. ¿Cómo anda maestro Alcanfurt?, lo saludo. Y me pongo colorado.

en los "comentarios suprimidos. el autor ha eleminado esas entradas", viven los soñadores de Paliet, los ingenuos extraviados mientras miraban vidrieras, las cortinas de la abuela de Venado Tuerto, zapatillas un nùmero menos, seis vasos de la colección de un francés que volvió a su patria... puede haber respuestas o nuevas preguntas...

Pero estos son los soñadores de Teotihuacán. Aquél día entonces, llegué hasta lo de maese Romún Alcanfurt y le pedí un ungüento para mi chichón de limón. Me hizo pasar. Me envolvió un perfume dulce y alcanforado La luz de las candelas me arreboló más aún las mejillas y me sentí aliviado con sólo estar allí... El maestro Alcanfurt se acercó con un frasco de color amarillo y me dijo: "querido Rojo, ponte el ungüento durante 3 noches seguidas mientras entonás la canción que dice así..."

son los soñadores de Paliet...
pataplan pataplan plan pat pat pat pat

-"mmmm... ehhhh...anhhhhh...¿como era aquella canción que me enseñó el Maestro??"
...y un hilito de humo le salia por una cicatriz en el craneo tal era su esfuerzo intentando acordarse de la melodia... Mientras esparcia el pegajoso unguento amarillo sobre su cuerpo refunfuñava... -"inutiles neuronas!... de que me sirven si no puedo ni cantar?"
Con mal humor,fue notando que poco a poco el color de su piel cambiava...su rojo vivo y natural se iva haciendo color calabaza mesclado al amarillo del frasco... -"Hoooohhhh nooooo!!!por todos los limoneros sagrados!!que será de mi con ese color??!! que dirá la gran familia RED, si este es el color de la raza de los renegados y de los comentarios suprimidos!! ...No!! No!! eso es una desgracia!! Sólo me resta...

Solo me resta... LUCHAR. Si!
Estos son los síntomas de una verdadera mutación. NO quiero ser mas un monstruo que asuste a los niños! gritó. Se le revolvía la tripa cada vez que escuchaba en el interior de una casa, a una abuelitita que le decía a su nieta, “si no te comes los frijoles, vendrá Monstruo Rojo y te comerá”. Tal vez no era tan mala la situación, tal vez otro ungüento podría restablecer su color original, -híjole el rojo me gusta a rabiar!- pensó. Tal vez con este color nadie me reconocerá, y podré explicar a todos que Monstruo Rojo es un monstruo valiente, pulcro, ordenado, que desea la felicidad de todos. Jo! que si me encanta jugar con los niños! mis amigos lo saben, porque el resto no!

un monstruo del color de las calabazas!! qué dulzón!
como las mermeladas de las puestas de sol
como un almíbar enamorado

... y seria calabaza Top Model en haloween !!! y pronto tendría un video suyo colgado en You Tube y muchos seguidores en Facebook!Fundaria una ONG!!!! para ayudar a ...

para ayudar a todos los monstruos y monstruas con problemitas psicológicos y sociales... sin discriminación de colores... (¡art. 16 de la Constitución Nacional Argentina y todas las demás!)

Actualmente el Monstruo Rojo es el presidente de la ONG "Arcoiris". Recuperó su color rojo gracias a otro unguento de maese Romún. Se volvió a juntar con su novia que ahora baila en un cabaret con movimientos monstruosamente eróticos. No pierde las esperanzas de trepar a la nave de luces ambarinas y volver a cruzar el puente amarillo junto a sus amigos. Vive en una de las pirámides recicladas del barrio de Teotihuacán Sur. Se peina los cabellos con las manos y como dejó de fumar, ahora hace pan para evitar la ansiedad. Y se pone más rojo que nunca en primavera.

Xavier Mulet, Catalina Boccardo, Norberto Di Saia, Tania Preuss, Carmen Vasco, Lidia Rocha, Lucio Madariaga, Adrián Camipllay, Clara Vasco

Cuento Colectivo: El Monstruo Rojo

¿Qué les parece? Yo lo inicio y luego ustedes lo continúan si? Continúan la historia como les guste escribiendo el texto en los comentarios. La idea es que los que vayan continuando el relato, miren el comentario anterior para ir dándole un hilo o sentido al cuento. Probemos!

El monstruo rojo amanece con los ojos pintados, de la juerga de la noche anterior, donde se tomó tantos vasos de agua y leyó tantos diarios que quedó hecho papel maché.

Rosario, nosotras y el Bicentenario

Recibo un mensaje los viernes "Hot Club Jazz". Todos los viernes. Quiero ir pero es otra ciudad.

Es Rosario. Dijimos entonces vamos a Rosario a escuchar jazz.

Huimos de Buenos Aires en la semana del Bicentenario y vivimos unos festejos más a la medida humana, más accesibles.

Llenas de cielo de tormenta y la aventura de caminar en la incertidumbre.

Y el río Paraná navegándonos.

Vicente Aleixandre - Después del Amor

.

Después del amor


Tendida tú aquí, en la penumbra del cuarto,
como el silencio que queda después del amor,
yo asciendo levemente desde el fondo de mi reposo
hasta tus bordes, tenues, apagados, que dulces existen.
Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir
retraído.
Y siento la musical, callada verdad de tu cuerpo, que hace
un instante, en desorden, como lumbre cantaba.
El reposo consiente a la masa que perdió por el amor su
forma continua,
para despegar hacia arriba con la voraz irregularidad de
la llama,
convertirse otra vez en el cuerpo veraz que en sus límites
se rehace.


Tocando esos bordes, sedosos, indemnes, tibios,
delicadamente desnudos,
se sabe que la amada persiste en su vida.
Momentánea destrucción el amor, combustión que
amenaza
al puro ser que amamos, al que nuestro fuego vulnera,
sólo cuando desprendidos de sus lumbres deshechas
la miramos, reconocemos perfecta, cuajada, reciente la
vida,
la silenciosa y cálida vida que desde su dulce exterioridad
nos llamaba.
He aquí el perfecto vaso del amor que, colmado,
opulento de su sangre serena, dorado reluce.
He aquí los senos, el vientre, su redondo muslo, su acabado
pie,
y arriba los hombros, el cuello de suave pluma reciente,
la mejilla no quemada, no ardida, cándida en su rosa
nacido,
y la frente donde habita el pensamiento diario de nuestro
amor, que allí lúcido vela.
En medio, sellando el rostro nítido que la tarde amarilla
caldea sin celo,
está la boca fina, rasgada, pura en las luces.
Oh temerosa llave del recinto del fuego.
Rozo tu delicada piel con estos dedos que temen y saben,
mientras pongo mi boca sobre tu cabellera apagada.

Emily Dickinson

En mi jardín avanza un pájaro...

En mi jardín avanza un pájaro

sobre una rueda con rayos -
de música persistente
como un molino vagabundo -

jamás se demora
sobre la rosa madura-prueba sin posarse
elogia al partir,

cuando probó todos los sabores -
su cabriolé mágico
va a remolinear en lontananzas-
entonces me acerco a mi perro,

y los dos nos preguntamos
si nuestra visión fue real-
o si habríamos soñado el jardín
y esas curiosidades-

¡pero él, por ser más lógico,
señala a mis torpes ojos-
las vibrantes flores!
¡Sutil respuesta!

Versión de Silvina Ocampo

Poeta norteamericana nacida en Amherst, Massachusetts en 1830. Fue educada en un ambiente puritano y estricto que la convirtió en una persona solitaria y nostálgica. Aunque su producción poética fue muy amplia, sólo fue editada en 1890 después de su muerte, ocurrida en el año de 1886 en la ciudad de Amherst.

La naturaleza siempre nos devuelve

al paraíso perdido...

Córdoba, Enero 2010 - San Marcos Sierras

río Quilpo

río San Marcos

agua y cielo

Copa

Se busca alguien para besar, amor.

No pago con dinero

si con la dulce oscura lava que me nace.

Profunda ahí donde la lengua

el amplio lago, la garganta.

Ya no quiero la letra por la carne.

No quiero volver, amor

las letras no saben a pecado.

Agua boca sangre.

Te quiero desde la infancia,

antes de todo.

Casa cal, me doy a beber a vos

entera desde adentro, donde mana.

Volcarme blanca sobre tus alas.

Bendito áspero húmedo manto

me condenas al desierto.

Y porqué rechazas esta copa.

FELIZ NAVIDAD Y AÑO NUEVO

.

SALUD - AMOR - DINERO - AMOR - AMOR - SALUD - DINERO

AMORRR !!!!!!!!!!!!!

y un tema de Silvio que me hizo escuchar Mónica Melo y se los dejo aquí

Poemas de Dalmira, para Adrián Campillay

Si amigo!!! le debo desde el 1ro. de Abril unos poemas de mi abuela!!!!

Me tomo mi tiempo....

Poemas de Dalmira López Osornio de Fernández Moreno, que pasaba a máquina los escritos del famoso poeta Baldomero, pero que no podía mostrar los suyos propios.

Un saludo para todos los amantes de la poesía y los amantes de otras cosas diversas....

No están escritos con un estilo totalmente moderno, actual? Me refiero especialmente a que no tienen rima. Ella nació por el 1900....

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...

Guay del que ame demasiado la vida

transitará con la ceguera redonda de sus ojos

entre alfilerazos lilas y estridencias de espinas

y el mareo del círculo del choque diario

y los varales de cardos cercenándolo.

Por qué no tirar al viento los papelitos rotos

del escalofrío la belleza y la gracia?

Mas valdria reír con risa roja de encías descubiertas

con hoyuelos profundos llenos de negra tierra

y llorar con bautismos de sal en la garganta.

................................................................

Un disfraz de gitana a los sesenta años

no está mal, no está mal.

Un negro antifaz cubriendo unas arrugas

unos ojos que brillan y una boca pintada

No está mal

Y un mantón con todos los colores del mundo

cayendo sobre una vida resquebrajada, desarticulada

No está mal?

Pero y la música de esa voz

de quién es.

Para ir a buscarte

Solté las amarras... amor... para ir a buscarte...

Aprieten el triangulito.... hay una versión del violinista argentino Jorge Pinchevski que me gusta mucho pero no está disponible..... Pero Toro se las arregla muy bien.

PARA IR A BUSCARTE

Para ir a buscarte

He vestido de rojo mi guitarra

He colgado la estrella de mi canto

En el vértice mas sonoro de su boca.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Sol té las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Solté las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Todos somos hijos de un árbol ardiente

El otoño y el gato amarillo

Mientras preparo los poemas de la abuela Dalmira...

Traigo un link a una revista de diseño, arte y movida cultural urbana, "Multicorriente", donde un amigo hizo una linda reseña de mi libro "Lavandera de la noche". Es una revist de distribuición gratuita, y se ver porqué, tiene muchísima publicidad "cara" y se imprime en papel de excelente calidad. Deberé ir a buscarla por ahí en los bares porteños.

Además hay una nota super interesante sobre fotografía estenopeica, pintura, música y vida de los que hacen y expresan en estos tiempos. Hay los otros que hacen y no salen en las revistas, los que hacen mucho por sobrevivir en estos tiempos de ceguera y confusión y olvido de los valores humanos porque alguien en algún momento dijo que la vida era un valor inalienable y que todo ser humano tenía derecho a la dignidad. Y lo creímos, porque había que creerlo y habría que creerlo todos los días y actuarlo cada vez más.

http://www.multicorriente.com.ar/images/pdf/numero_8.pdf

Para los que no saben "Ropa Sucia afuera" es un tema buenísimo de los Redondos, que intentaré poner de fondo. Aunqeu me son esquivos los mecanismos de la virtualidad musical bloguera.

Hasta pronto y como siempre, hasta pronto. En una noche fría de otoño... brillaba el monitor como una lámpara de gas iluminara antes una habitación oscura con vista al árbol de la ....

Poetas de la familia - Abuelo Materno

Baldomero Fernández Moreno

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1886 y fallecido en esa misma ciudad en 1950.
Hijo de comerciantes españoles, pasó parte de su infancia en Santander, a orillas del Cantábrico. De regreso a la Argentina, obtuvo su título de Doctor en Medicina, ejerciendo su profesión en Chascomús.
A los veintinueve años publicó su primer libro de poesía, al que siguieron luego muchas publicaciones más. En sus poemas se mezcla el más intenso erotismo y la más alta espiritualidad, producto de su inspiración en el amor, la vida en la ciudad, el campo, y la reflexión existencial. En verdad, escribía sobre todo y cualquier cosa. Escribir era su pasión.

Va uno para mi abuela Dalmira, y otro... no sé para quién...



AMANTES

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el nudo vivo de los dos amantes
boca con boca y pecho contra pecho.

Se hace más apretado el nudo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes...
y he aquí el nudo sexual deshecho.

Un desorden de sábanas y almohadas,
dos pálidas cabezas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,

un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente.

DALMIRA

Tu nombre es terso, claro, deslumbrante,
como la hoja desnuda de una espada.
En el aire se aguza como el aire
y en el agua se estría como el agua.

Para ser suspirado entre palmeras,
al fondo del harén, a una sultana,
entre un rebaño pálido de eunucos
y el brillo corvo de las cimitarras.

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...