Viernes de fiesta y pena

Es viernes de sol, y solo por eso recuerdo unos versos del poema de Prevert :

Fiesta (version libre)

Y los vasos estaban vacíos
y la botella rota
y el lecho estaba abierto
y la puerta cerrada
y todas las estrellas cristalinas de la felicidad y la belleza
resplandecian en el polvo de la habitacion mal barrida

y yo estaba borracho de muerte
y tu estabas ebria de vida
toda desnuda en mis brazos

Ariadna: Anónimo Escultura Romana (Siglo. II d.C.)

Hoy soy Larac, Aracl, hoy no se como ordenar las letras de mi nombre…. Hoy tengo muchos otros, soy Beatrice, soy Ariadna, Penélope, Julieta.

Hoy tengo el alma como un yunque, me hunde el pecho una pena y sólo puedo amigarme con ella. Me siento junto a ella a tomar un te, le ofrezco un trozo de pan, un cigarrillo. Leemos juntas unas líneas y luego nos pintamos los ojos, y salimos a beber con los amigos poetas, que para el caso siempre hallan lugar para la pena y su dueña.

Los sueños bullen en mi como el agua en una olla de fuego, y aún así, algunos que sueñan no pueden acompañarme…

Tal vez porque en este recodo del camino el sol pega muy fuerte, la sombra es escasa y el agua se cuenta de a gotas... Pero, cuando las malezas se hayan atenuado será una fiesta ! Ahora mismo es una fiesta. Comparto algo que dijo Herman Hesse en la introducción a Demian ...:

“...He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”

Buscarse ... abrirse la piel ... No hay serenidad en lo que es descarnado, hay verdad. Y a veces hay belleza. Y asi como soy conmigo, soy tambien con los que me han tocado el corazón, y como trato a mi corazón asi trato a los que amo.

En homenaje a los amigos españoles que a veces me visitan, y a mis queridos amigos de aquí, que me visitan en persona, dejo unos fragmentos de belleza, que no por conocidos pierden su efecto de bálsamo y su aliento de amor susurrado en el pecho y los labios:

Fragmentos
Coplas a la muerte de mi padre - Jorge Manrique

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

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Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que en este mundo traidor,
aun primero que muramos
las perdamos:
de ellas deshace la edad,
de ellas casos desastrados
que acaecen,
de ellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallecen.

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Amor constante más allá de la muerte - Francisco de Quevedo

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Asi es !! Polvo polvo, con todas sus ascepciones: El del Amor, el de la Muerte y el de la Vida.