FIESTA DE POESIA, desde el HUESO

@@@ HOMENAJE EN VIDA, POESIA DE AMIGOS ! @@@

Mónica Melo. Escritora, Lic. en Letras, Lic. en Edición, da clases en secundario y facultad, estudia inglés y Chino. Se prepara para enseñar español a chinos, ya sea en Argentina o en China... Publicó el libro de poemas "Versión de la Noche".La vida para ella es una aventura, un abismo al cual arrojarse con el corazón al descubierto. Es un árbol rojo que estalla y abraza. Tiene rulos negros, y ojos de arabe.

Ella dijo:
“Escribir es carne de deseo, la fuerza terrible que fluye, la espera de la consumación, el perpetuo estallido”. Y : “Papeles encendidos, sangre, tinta, es lo mismo. Enterrada en tu vientre queda la felicidad: escríbela. Es mucho más que la celebración del sexo. Un cuchillo de éxtasis roto: tu palabra”

@@@@@ SUS POEMAS @@@@@

LA LOCA

Tengo síntomas que agravan las palabras. Cambio los cubiertos, altero al invitado. Soy la que quiere saber qué es lo que sigue cuando todos se levantan de la mesa, la que escribe sin puntos, la que arastra los besos de un recuerdo que olvida. La reina, la amante, la que no tiene sitio, la que no busca quicio. Una lengua ungida por su cuerpo. La que empuja con saliva el mar.


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LA LUNA

Yo estaba en la terraza luchando con la luna. Enjambres de ventanas

acribillaban un muslo de la noche.

Federico García Lorca, en Poeta en Nueva York

Mamà me despierta con bostezos por donde calla lo que no dio el día. Está cansada mi madre. Se levanta y deja un húmedo bermejo marcado en la estera donde antes la hamacaban los brazos de papá. Antes digo, ahora estamos solas, lavando en el río las herenciasde un verano de infeliz recuerdo.

Ayer la luna comenzó a agrandarse como duda blanca, un pálido clavel de pan en la selva del cielo. Mi madre sangra para que la luna se hinche, suave. El agua remoja los trapos rosados y el viento de noche huele a pérdida, a peces muertos, a dios roído. Yo le pediría a mi madre que no lo haga más, que deje que la luna se quede chiquita para siempre, pero mamá no va a querer, estoy segura de que cuando se encierra en su cuerpo y se abre la herida piensa que a todos nos hace falta una luna grande, con mucha luz adentro.

Si no ¿cómo encontrarán el camino los que cazan a oscuras para darnos comida? ¿Cómo buscaremos a los niños que se pierden cuando se cierra el párpado amarillo y caliente? ¿Cómo mamá va a dejarnos sin algo bello, tan necesario para soñar el amor, la vida, las fiestas?

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A Clara Vasco

Ahora que miro el fuego y su deber arrasante de ser fuego,

No puedo evitar llamarte y pedirte que vengas a mirar

cómo es que el limonero muere bajo el viento desollado de la tarde

Quiero que vengas

y, frente al ruido doloroso,

preguntarte cómo es que

imaginaste el rayo en las últimas ramas,

tu silencio, mi relámpago y la lluvia.