Devuélvame la cuchara
Por un tiempo habló de continuar, de enviarle cartas y sorpresas, de regresar en noviembre... La virtualidad es una mierda. No te deja ver los ojos, las manos, la sonrisa. No te deja sentir el calor de la cercanía, el olor de la piel. Hubo malos entendidos, muchos. La palabra escrita no perdona. Cobra un sentido rígido, es materia sujeta a interpretaciones, equívocos. No admite la reelaboración in situ del sentido. La virtualidad nos deja a la intemperie.
Así, un día aparece diciendo que todo cambió. Está feliz con su vida, ha resuelto que trabajar no es tan malo, que no es tan malo tener una esposa y conservarla, sentar cabeza. De sus rebeldías adolescentes y juveniles, queda poco. Ha dado un paso. Ve ciertas ventajas en los hilos que el tiempo va tejiendo. De repente ha decidido dejar de hacer pendejadas, como enamorar mujeres a la distancia y hablarles de amor intensamente, para luego darse cuenta de que prefiere quedarse en casita ... protegido y seguro. Protegido de qué? De la vida.
Y qué hace ella ahora? Ella, que despertó en él fantasías sexuales y tiernas, mujer de hierro y plata, kamasutra poético. Ella que lo acompañó en su crisis. O se acompañaron.
Ella que le abrió su casa y se desnudó ante él de todas las formas posibles. Qué hace ahora que se le metió en la piel su ternura de oso en un cuerpo bruno y mórbido? Y una cabeza llena de libros e ideas confusas sobre la vida? El la enamoró impunemente como un fauno. Ella que se pierde... le tragan la sangre la voz y la palabra.
La noche que pasearon por la avenida Corrientes, ella compró un medallón. Él sonreía. Parecía contento. Estaban contentos. Bebieron, comieron, se amaron. Cinco días.
Inconsciente infantil, hace-deshace y luego ve los restos que quedan atrás. Pide disculpas, permisito, si me permite ahora quiero vivir mi vida en paz. No me moleste usted más por favor. No me contacte, no me nombre, yo soy otro. Soy un hombre serio, un hombre casado, un profesional. Lamento los inconvenientes ocasionados, pero por favor no me moleste. Mi vida es ésta, usted está confundida, entre nosotros no ha pasado nada. No tiene usted derecho a preguntarme nada. Es usted demasiado curiosa, demasiado escandalosa. No es para tanto, tómese unos tragos de las botellas que dejé en su casa y verá como mejora.
Eso sí, devuélvame mi cuchara de absenta.
Sin reloj porque molesta en la muñeca, porque me distrae, porque cuenta los minutos que faltan para vivir y para morir, porque hacen tic, tac, tic, tac, y en una de esas se te mete en la cabeza.
26 comentarios:
... "la cuchara de absenta..." en ese gesto último y revelador de su escrito, nos deja de pié frente al "hombrecillo real". Buen remate.
Sabe? Ud. tiene buena prosa... insista con este estilo...
Visite: http://elmaestrodellongbow.blogspot.com , gracias.
Pues yo, sinceramente, pienso que se te ha ido la pinza, nocti...
Hay límites que marca el sentido común, o debería, hay límites a la hora de utilizar un blog sobre todo cuando uno es consciente de que el resto va a identificar lo leído. No me parece honesto y no hay dolor o malestar que lo justifique.
No estoy tomando partido, aunque probablemente lo veas así, es que me jode la gente que juega con la intimidad, sobre todo la que no le pertenece. La privacidad es básica, el amor propio también.
Y hasta aqui he llegado, por mi parte se acabó.
Alguna vez leí en un foro una discusión acerca de una poesía porque no quedaba claro si lo que se contaba era real o ficción. A mí eso no me interesa cuando leo un texto, más bien busco la esencia del mismo, el juego de las palabras, lo que potencia en los lectores, la lujuria en los verbos, la obscenidad de los adjetivos, la plenitud de los adverbios, lo que subyace detrás de todo ello y se quiere expresar. Queda para los curiosos –o morbosos- determinar si lo leído refleja la vida del autor y no del yo poético-o narrativo, si se trata de una prosa-.
Por otro lado el blog fue concebido como diario personal virtual, pero por suerte fue mutando en otras formas más literarias. Hoy día, nadie en su sano juicio podría afirmar que lo escrito es el reflejo de la cotidianeidad del que ha posteado. Y si así lo fuera, es uno quien decide qué publicar o no en el espacio propio, no está obligado a rendirle cuentas a nadie. Quién no expone sus intimidades aun veladas bajo las metáforas en los escritos?. Quién tira la primera piedra?
Agrego: un poeta no escribe mejor porque esté bajo el influjo de sustancias o elixires, quizás escriba más, en una catarata de frases que normalmente no saldrían. Necesita esa muleta para andar, pero no lo hace un buen atleta.
La historia está muy bien contada Clara, tiene razón el maestro de Long Bow, quizás estás encontrando una buena manera de comunicación. Por lo demás, ya lo dice la frase “ por la señal, los reconocerás”. Besos.
Creo, senora Marga que cada cual hace de su blog lo que se le canta, y la intimidad...la intimidad.... Aca estamos asistiendo a una excelente prosa, una intima comunion con la palabra, y si la palabra tiene carne, tiene amor, tiene de donde aferrarse porque NO ES MENTIRA, vaya que mejor, vaya que Rodolfo Walsh nos enseno bastante, ni que decir de Annais Ninn, o Duras, o se cree que El Amante salio de jugar con silabas y nombres?
Defiendo la poesia, hecha de carne, y si es ficcion, que sea de ficcion de carne, de buen alma, de buena cepa.
GRACIAS, CLARA.
En fin, no conozco a nadie de los que tan buenamente me atacan, por otro lado me es indiferente. Yo escribí dirigido a Nocti y un grupo que saben de lo que hablo y por supuesto el resto pueden opinar aunque sea sin conocimiento de causa y enmarcados en esta locura de culebrón venezolano que me pilla algo lejos. A mí es que me gustan más la pelis de Buster Keaton...
Sencillamente pienso que alguien debia haber parado esta locura hace mucho tiempo y yo puse punto final a la parte que me correspondía. Exponer hechos no es insultar, no lo he hecho en ningún momento, y cualquier argumento basado en el desconocimiento y la ofensa tiene poco que ofrecerme. Estoy habituada a tratar con personas que cuidan sus palabras, que nos las utilizan a la ligera y que valoran sus consecuencias. En definitiva, estoy habituada a un mundo que poco tiene que ver con toda esta mierda. Y me siento orgullosa de ello, sí señores.
Nocti, no pretendía atacarte, no es mi estilo y ha quedado sobradamente demostrado a lo largo de estos meses, pero no me callo ante las barbaridades y esta me lo pareció. No tengo nada más que añadir, me vuelvo a mi mundo.
Como que me es indiferente a mi tambien, como que yo ataco discursos no a personas.
Un beso a todos, hasta pronto :)
Pues yo pienso que aquí se le fue la pinza a más de uno. Y creo que no se llega a ningún sitio sacando a la luz intimidades y atacando gratuitamente unos a otros. Eso sí se podría hacer por e-mail o en persona. Y, en caso de no conocer en persona a alguien, ni tener su e-mail para poder cantarle las cuarenta, razón de más para no juzgar a esa persona sin conocerla. Recuerden que para comprender un texto hace falta un contexto y aquí hay muchos que no saben de qué contexto estamos hablando. Yo misma tampoco sé en qué contexto se hicieron algunos de los comentarios. Por eso me abstengo de criticar a diestro y siniestro.
En cuanto al texto, pues sí, está bien narrado.
o sea, Ana, la perfidia, para ti, está bien narrada?
Perfidia es una canción, Reaño. :-)
Bueno, aquí estoy, amigos. Frente a todos ustedes. Iremos por partes.
MARGA,
Dijiste, el amor propio es básico. Así es, yo estoy tratando de aprender a amarme. Y no me es fácil, te lo aseguro. Me parece bien que te vayas de donde no te interesa estar. Sólo puedo decirte que sí, soy muy inmadura, emocionalmente. Trabajo y mantengo parcialmente a mi madre hace años. Y además yo fuí SIEMPRE adulta, desde los 3 años fuí adulta y luego fuí la madre de mis padres. Y me fuí borrando como un sombra doblando la esquina, y no fui más que sombra entre las sombras. Y cuando hace unos meses decidí que no iba a suicidarme, decidí que era mejor enfrentar las cosas: A los 38 años tenía que romper la cadena y empezar a darme cuenta de que estaba viva. Una mierda de situación. Antidepresivos, terapias, astrólogas, droga, alcohol, amigos verdaderos, a todo eché mano para vivir.
Entonces en síntesis, no he tenido la suerte de llegar a mi edad con muchas cosas claras. A pesar de mi nombre, que es el mismo que el de mi madre. Pero ahora tengo que vivir con 18, o 22, o 15 años. Porque es mi única posibilidad de vivir. Si no soportás una persona con un herida tan honda adentro que no deja de sangrar, pero que está apretando fuerte la hemorragia, estás en todo tu derecho a elegir, e irte.
MAESTRO,
Perdón, no le respondí porque, bueno se entiende. Ud. es mi amigo de verdad y me quiere, es lo único que yo sé.
ESCARAMUJO,
Es verdad todo lo que decís, sobre la vida, sobre la ficción, y te agradezco porque te valoro enormemente como persona y como poeta. Es verdad también que acá hay personas que conocen parte de mi historia, un grupo de personas que me gustó mucho encontrar y con quienes me sentí cómoda, con más afinidades con unos que con otros pero siempre sentí sus presencias. Ellos saben que hay realidad en este texto. Quizás es verdad que mi error fue lo que dijo MAESTRO, poner "de absenta" al final, seguramente no era necesario. Me equivoqué.
Sos la querida Myriam. Brindo por eso.
ALGO DE MI,
Usted es una de las personas que más respeto en la vida. Y admiro.
VOZRECORDATIVA,
Tu voz que en algún momento no me dejó morir, que ahora mismo no me deja morir.
VON RAVEN,
Usted, tampoco entiende. Pero no le importa porque está muy ocupado con su rock n roll, el cual me encanta. Para mí toda la música, todo lo que nos rodea y gozamos, es un rock n roll.
Para tu información tengo unas tetas hermosas. Ahora lo que decís es absolutamente VERDAD. No soy una mujer todavía. Son una transición entre una niña y una anciana de 76 años a quien secretamente le entregué mi alma y mi cuerpo para paliar sus tremendas heridas. Cuando sea una mujer madura, andaré con las tetas bien erguidas.
No tengo necesidad de insultarte en absoluto.
ERNESTO,
Bueno, no me asombra pero me confirma, que tus ideas de izquierda y libertad son pompas de jabón. Mostraste una hilacha tétrica de reaccionario discriminador. Tu mensaje me recuerda la crueldad de los dictadores, de los poli que siguen al que organizó la marcha y le dicen "a vos, zurdito, te tenemos bien marcado", y lo patean en el piso.
Pero te ruego que en MI casa no patees a MI gente. Mónica Melo es la mujer que me salvó la vida. Cuando vos desde España me mandabas abrazos, ella me los daba y me escuchaba llorar por horas y contarle lo más negro de mi infancia y de mi verdugo interior, lo más negro de mi TORTURA porque yo me sentí TORTURADA, y me torturé, durante mucho tiempo. Lavate la boca con DIGNIDAD, antes de hablar de Mónica Melo. Sos una especie de cerdo burgués que habla del monte mientras se hace una paja y escribe posts sobre la inteligencia y la amplitud mental y bla bla bla. Estás muy enfermo de ego y sos MUY inmaduro. Y bastante mal tipo.
AMELCHE,
Ya he dicho bastantes cosas. Creo que tenés mucha razón, como siempre, tu sentido común y tu honestidad están a la vista.
Gracias por comentar mi prosa.
ERNESTO,
El culebrón venezolano te lo tragaste vos y te está inigestando. !Perfidia! Te suena cercana ... cercana...?
Por último, todos los que crean que hay que quemarme viva como a las brujas, o lincharme o crucificarme, es libre de abanonar este sitio y no volver más, y de solicitar mi baja del McRavens. Todos los que así deseen salgan por la puerta tirando sus primeras piedras alegremente.
El que piense que soy un ser humano y tenga algún interés en continuar compartiendo tiempo y vida conmigo, es ampliamente bienvenido.
Buena suerte para todos.
Clara
Me encanto tu relato, de verdad no se si es ficcion o no, no es una dato interesante para mi.
No me interesa saber si Cortazar vivio o no sus escritos.
Vos sos digna de todas las dignidades.
Te abrazo Clara siempre te abrazo.
La calidad narrativa impecable..
Del argumento y del resto de comentarios francamente, prefiero no hablar.
ERNESTO,
Te aviso que borré tu comentario porque resulta de una vulgaridad y vllanía insoportables hablando de una gran amiga y una persona cuya CALIDAD HUMANA te supera en millones de años luz. Ni aunque quiseras en toda tu vIda llegarias a su desarrollo intelectual y emocional. Menos que menos emocional. A ser una buena persona no se aprende en LOS LIBROS esos que te leiste y de los que estas tan orgulloso. LO QUE NATURA NON DA SALAMANCA NON PRESTA.
Pues no sé, yo sólo sé que a mí todo esto me supera, que no puedo entresacar lo que es impostura de lo que es realidad y que sinceramente, y sintiéndolo mucho porque tal vez seas un ser humano que merece la pena, en estos casos suelo quedarme con los hechos y prescindir de las palabras, es lo único que tengo y de lo que me puedo fiar. Resulto fría y cerebral? no sé, me da igual, yo sí estoy mayor para todo esto, yo sí crecí aunque fuera a la fuerza y con esfuerzo y te aseguro que ninguna otra vida es fácil . Sólo puedo asegurar que estos rollos no me pertenecen, que mi forma de expresarme y vivir es otra y que todo esto me pilla grande.
Soy muy bruta y primaria, ya sabeis...
En fin, cá uno es cá uno y todo esta bien.
Besossssssss
Estimada Clara, por fin veo que su blog tiene algo de acción, y lo que es más, Ud. no le huye.
No suprima los comentarios, déjenos que nos regodeemos con aquellos cuya naturaleza los muestra tan expuestos, siempre es bueno, capaz que alguna inspiración se rescata, que se yo, hacer creíble un personaje por ejemplo no sé, un zoquete.
Sabe cuanta y tan bella literatura se ha escrito desde demonios interiores o catarsis fenomenales, ahí tiene sin ir más lejos al Don Quijote de la Mancha, escrito por un quincuagenario en el momento más dramático de su vida. Vamos amiga, saque los diablos de adentro, y pegue que no duele y no le suelte el timón a la nave de la belleza que es la palabra escrita vuelta sueños...
P.D: visite: elmaestrodellongbow.blogspot.com, tome Coca-Cola y almuerce en Mc Donalds...
Alguien debió escuchar a Robby, en lugar de insultarlo. Bien se dice que en la cárcel se aprende a conocer a la gente. Pero no soy rencoroso; no puedo serlo porque debo convivir entre paredes con aquellos que quisiera odiar.
Robby dijo, hace ya cierto tiempo, respecto al caballero que profirió los insultos que hoy están borrados, y con cuya destinataria me hago totalmente solidario, aún sin conocerla, porque la calidad de una persona se mide en forma inversamente proporcional a la bajeza de los insultos que se le endilgan
"Noctiluca, yo no soy el tal Héctor. Y hago la aclaración porque por lo visto es alguien que usted conoce, y no quisiera que este error de identidad lo enemistara con él. No soy, insisto, Héctor, pero puede seguir llamándome así si lo prefiere.
Repecto al incidente en su Blogg, puedo decirle lo siguiente – porque allí de habló de ofensas y de buenos modales- Yo andaba de mirón, buscando un sitio para poner mi poemas, que en ralidad fueron publicados hace más de 30 años, y tratando de averiguar como formarme un Blogg. Pasé por su sitio y me llamaron la atención las fotos – yo mismo soy fotógrafo aficionado- los tonos ocres, las semisombras, los rostros velados, etc. Me gustó eso, y buen parte de la poesía que allí leí, aunque debo confesar que no toda. Pero a poco moverme empiezo a encontrar cosas tales como “nos vemos allá”, “te esperamos en el bar”, y una serie de indicios de que había entrado a un sitio privado, del cual no entendía por qué habia pegados links en otros sitios, porque obviamente para estar allí había que pertenecer a cierta cofradìa. Y un chabón que, haciendo gala de un absoluta falta de respeto, de “modales”, de “caballerosidad” como el mismo diría, habla en un idioma que no parece ser el de la mayoría de los integrantes, en medio de un lugar que aparentemente es un site en castellano. Usted, a pesar de su corta edad, seguramente habrá escuchado la frase aquella de “secretos en reunión es mala educación”; pues este boncha se florea, ostenta ante quienes, como yo, pueden ignorar si se está quejando del clima o le está puteando a la madre. No me molesta que hable en Francés, idioma seguramente muy hermoso, sino que lo haga intercalando sus comentarios con los de otra gente, que trata de entenderse compo puede. Ni hablar cuando llegué a la parte del Lunfardo. Mire : Un tirifilo es un tirifilo acá o en la china. Puede posar de lo que quiera, representar cualquier papel, pero siempre se le nota la marca en el orillo. Yo no se si este tagarna lo sea, pero le aseguro que lo parece. Insultante, incordial, presuntuoso resultó lo de este tipo. Pero además – y esto es lo más grave- carente absolutamente de sentido del humor, de cintura, de (y a esta frase si la sé en Francés, aunque no se si mi ortografía es correcta), “savoire faire”. Me respondió como un cocorito petulante, con frases del tipo de “no le permito, caballero”. A mi me encantaría saber Francés, pero la vida me obligó a quedarme con un castellano mas o menos correcto. Si usted tiene más sentido de la verdadera cordialidad que el tal señor, y el es su amigo, le pediría que le explique que “esas cosas no se hacen”, que “queda feo”, que como usted misma dice “uno no sabe en este medio virtual como es el otro” que por allí anda, y por lo tanto hay cosas que se puede tomar a mal.
Ninguna animosidad contra Usted. Y mis saludos a Héctor, que por lo visto tiene la fortuna de ser su amigo.
Robby "
Gracias, Noctiluca, por su palabras! pero ahora que todo esta mas calmo, quiero felicitarla publicamente porque...como bien dicen el Maestro y Roby, esto es sangre, vida, carne y no agua licuada con el olor rancio de probados perfumes!!!! Usted,como escribe mas arriba, se esta jugando la felicidad, los dias que liberan soles y fiestas. Usted solo escribio una prosa, de donde venga ...A quien le cabe medir o juzgar? y ahi retomo algo que dice Malena: ahora hay que dar explicaciones de cuando uno inventa, vamos a exigirle a Cortazar que muestre los conejitos? Vamos a pedirle los planos de Casa tomada? Mi defensa es para con tu palabra y con tu forma de vivir la vida, que tengo la dicha de compartir tu amistad y te lo agradezco, a vos y los dioses.
Hola Robby, celebro que hayas vuelto y que de alguna manera te tengan que reconocer que no estabas tan errado. Los años y la experiencia a veces nos permiten ver: "la marca en el orillo". Yo tengo por ahí un "semi_haiku" que dice: "mosca en el bonsai, se siente halcón... se le nota el barrio cuando vuela...", me da la impresión que a este calcetín le va esta miniatura literaria.
Bueno, espero que cierta gente no vuelva a insistir con eso de que "tú eres yo o viceversa", pero son los riesgos del anonimato que nos propone a veces internet. Y si ya te dijeron o llamaron "Héctor" es porque evidentemente no entendieron nada o lo que es mucho peor, tratan de "amigos" a aquellos de los cuales en definitiva dudan... ojalá nuestros relojes no atrasen.
Un abrazo Robby,y tú no tienes la culpa de este malentendido si lo hubiera (de nuevo...)
El maestro del Long_bow.
Visite: "La fonda de Pepe", cómase un choripán, bébase un tetra con hielo, y la vida pasa ahí nomás, frente a Ud.,en un 60 que va cargado de trabajadores rumbo al Tigre...
Clara: estoy releyendo tu posteo.Especialmente la parte que dice La palabra escrita no perdona. Cobra un sentido rígido, es materia sujeta a interpretaciones, equívocos. . Y no coincido. Porque justamente porque queda rígido, no es materia sujeta a interpretaciones. Lo que está escrito, es eso, exactamente lo que puede leerse. Cuando alguien escribe un insulto, cuando alguien pretende ridiculizar a una persona por su identidad sexual, como podría ser en otro caso,por pertenecer a una etnia, religión, ideología política, etc. lo que se lee es lo que se quiso decir. Nunca queda más nítido el sentido del texto, no es metáfora, no es poesía, es pensamiento discriminatorio, autoritario, fascista puro. Algo sabemos en Argentina de eso. Y no es victimizarse, es profundizar en los hechos históricos del país para descifrar la intolerancia. Y será que todo me afecta como dice John Donne, y cita en el prólogo de Por quién doblan las campanas, Hemingway.Por eso no preguntes nunca Por quién doblan las campanas, están doblando por ti. Y será, que me pongo alerta,porque como reza en su poema Martin Niemoller-mal atribuido a Brecht-.Luego vinieron por mí pero, para entonces, ya no quedaba nadie que dijera nada. .
A veces la gente cree es de izquierda, o progresista- que no es lo mismo, para nada- porque actúan de manera rebelde,pero después en la práctica tienen actitudes de derecha. La rebeldía no es sinónimo de izquierda, los neonazis son rebeldes, pero no los veo ni siquiera recordando a Olof Palme-un socialdemócrata, pero vaya, qué hombre-. La izquierda es otra cosa, es comproterse con lo que se dice, es actuar en consecuencia,es luchar contra la discriminación, es respetar las diferencias- que no es tolerar, la palabra tolerancia indica de alguna manera una incomodidad frente a la elección del otro-. Ser de izquierda no es cantar una canción de Quilapayún mientras se bebe whisky en un chalet de un barrio privado. Eso es una triste caricatura del militante. El que milita no tiene tiempo para whisky y sobre todo, no le interesa,el alcohol lo distrae de su lucha. No quiero abrumar,pero me tienen bastante cansada los dobles discursos. Así que me detengo aquí.
Besos
Myriam, es verdad, la palabra escrita es r'igida. En verdad me referia especialmente a la palabra escrita en el discurso amoroso. En ese terreno emocional, la rigidez de la palabra se transmite a las emociones que expresa, y las emociones no pueden ser nunca rigidas...
Estoy de acuerdo con todo tu analisis. No sabia lo de Niemoller y Brecht ! Y es alarmante esa confusion entre rebelde e izquierdista. Es alarmante la falta de calidad humana en estos tiempos.
Te mando un abrazote
No Roby, pero para que trae un tema antiguo ...
Suerte y que le mejoren la celda.
Bueno como siempre , yo ando tarde y en el aire , megusto lo que escribiste a pesar de ser virtual es una realidad actual, lo demas no entiendo nada.Tipico de miedad jaja
besos.
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