Cuento Colectivo: El Monstruo Rojo

¿Qué les parece? Yo lo inicio y luego ustedes lo continúan si? Continúan la historia como les guste escribiendo el texto en los comentarios. La idea es que los que vayan continuando el relato, miren el comentario anterior para ir dándole un hilo o sentido al cuento. Probemos!

El monstruo rojo amanece con los ojos pintados, de la juerga de la noche anterior, donde se tomó tantos vasos de agua y leyó tantos diarios que quedó hecho papel maché.

Rosario, nosotras y el Bicentenario

Recibo un mensaje los viernes "Hot Club Jazz". Todos los viernes. Quiero ir pero es otra ciudad.

Es Rosario. Dijimos entonces vamos a Rosario a escuchar jazz.

Huimos de Buenos Aires en la semana del Bicentenario y vivimos unos festejos más a la medida humana, más accesibles.

Llenas de cielo de tormenta y la aventura de caminar en la incertidumbre.

Y el río Paraná navegándonos.

Vicente Aleixandre - Después del Amor

.

Después del amor


Tendida tú aquí, en la penumbra del cuarto,
como el silencio que queda después del amor,
yo asciendo levemente desde el fondo de mi reposo
hasta tus bordes, tenues, apagados, que dulces existen.
Y con mi mano repaso las lindes delicadas de tu vivir
retraído.
Y siento la musical, callada verdad de tu cuerpo, que hace
un instante, en desorden, como lumbre cantaba.
El reposo consiente a la masa que perdió por el amor su
forma continua,
para despegar hacia arriba con la voraz irregularidad de
la llama,
convertirse otra vez en el cuerpo veraz que en sus límites
se rehace.


Tocando esos bordes, sedosos, indemnes, tibios,
delicadamente desnudos,
se sabe que la amada persiste en su vida.
Momentánea destrucción el amor, combustión que
amenaza
al puro ser que amamos, al que nuestro fuego vulnera,
sólo cuando desprendidos de sus lumbres deshechas
la miramos, reconocemos perfecta, cuajada, reciente la
vida,
la silenciosa y cálida vida que desde su dulce exterioridad
nos llamaba.
He aquí el perfecto vaso del amor que, colmado,
opulento de su sangre serena, dorado reluce.
He aquí los senos, el vientre, su redondo muslo, su acabado
pie,
y arriba los hombros, el cuello de suave pluma reciente,
la mejilla no quemada, no ardida, cándida en su rosa
nacido,
y la frente donde habita el pensamiento diario de nuestro
amor, que allí lúcido vela.
En medio, sellando el rostro nítido que la tarde amarilla
caldea sin celo,
está la boca fina, rasgada, pura en las luces.
Oh temerosa llave del recinto del fuego.
Rozo tu delicada piel con estos dedos que temen y saben,
mientras pongo mi boca sobre tu cabellera apagada.

Emily Dickinson

En mi jardín avanza un pájaro...

En mi jardín avanza un pájaro

sobre una rueda con rayos -
de música persistente
como un molino vagabundo -

jamás se demora
sobre la rosa madura-prueba sin posarse
elogia al partir,

cuando probó todos los sabores -
su cabriolé mágico
va a remolinear en lontananzas-
entonces me acerco a mi perro,

y los dos nos preguntamos
si nuestra visión fue real-
o si habríamos soñado el jardín
y esas curiosidades-

¡pero él, por ser más lógico,
señala a mis torpes ojos-
las vibrantes flores!
¡Sutil respuesta!

Versión de Silvina Ocampo

Poeta norteamericana nacida en Amherst, Massachusetts en 1830. Fue educada en un ambiente puritano y estricto que la convirtió en una persona solitaria y nostálgica. Aunque su producción poética fue muy amplia, sólo fue editada en 1890 después de su muerte, ocurrida en el año de 1886 en la ciudad de Amherst.

La naturaleza siempre nos devuelve

al paraíso perdido...

Córdoba, Enero 2010 - San Marcos Sierras

río Quilpo

río San Marcos

agua y cielo

Copa

Se busca alguien para besar, amor.

No pago con dinero

si con la dulce oscura lava que me nace.

Profunda ahí donde la lengua

el amplio lago, la garganta.

Ya no quiero la letra por la carne.

No quiero volver, amor

las letras no saben a pecado.

Agua boca sangre.

Te quiero desde la infancia,

antes de todo.

Casa cal, me doy a beber a vos

entera desde adentro, donde mana.

Volcarme blanca sobre tus alas.

Bendito áspero húmedo manto

me condenas al desierto.

Y porqué rechazas esta copa.

FELIZ NAVIDAD Y AÑO NUEVO

.

SALUD - AMOR - DINERO - AMOR - AMOR - SALUD - DINERO

AMORRR !!!!!!!!!!!!!

y un tema de Silvio que me hizo escuchar Mónica Melo y se los dejo aquí

Poemas de Dalmira, para Adrián Campillay

Si amigo!!! le debo desde el 1ro. de Abril unos poemas de mi abuela!!!!

Me tomo mi tiempo....

Poemas de Dalmira López Osornio de Fernández Moreno, que pasaba a máquina los escritos del famoso poeta Baldomero, pero que no podía mostrar los suyos propios.

Un saludo para todos los amantes de la poesía y los amantes de otras cosas diversas....

No están escritos con un estilo totalmente moderno, actual? Me refiero especialmente a que no tienen rima. Ella nació por el 1900....

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...

Guay del que ame demasiado la vida

transitará con la ceguera redonda de sus ojos

entre alfilerazos lilas y estridencias de espinas

y el mareo del círculo del choque diario

y los varales de cardos cercenándolo.

Por qué no tirar al viento los papelitos rotos

del escalofrío la belleza y la gracia?

Mas valdria reír con risa roja de encías descubiertas

con hoyuelos profundos llenos de negra tierra

y llorar con bautismos de sal en la garganta.

................................................................

Un disfraz de gitana a los sesenta años

no está mal, no está mal.

Un negro antifaz cubriendo unas arrugas

unos ojos que brillan y una boca pintada

No está mal

Y un mantón con todos los colores del mundo

cayendo sobre una vida resquebrajada, desarticulada

No está mal?

Pero y la música de esa voz

de quién es.

Para ir a buscarte

Solté las amarras... amor... para ir a buscarte...

Aprieten el triangulito.... hay una versión del violinista argentino Jorge Pinchevski que me gusta mucho pero no está disponible..... Pero Toro se las arregla muy bien.

PARA IR A BUSCARTE

Para ir a buscarte

He vestido de rojo mi guitarra

He colgado la estrella de mi canto

En el vértice mas sonoro de su boca.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Sol té las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Tus ojos

Arañan un pedazo de la noche

Yo estoy en la cruz de las vigilias

Comiéndome un pedazo de tu sombra.

Para ir a buscarte

Solté las amarras de mi esperanza

Y el potro de mi corazón salvaje

Al relámpago de tu sangre que me llama.

Todos somos hijos de un árbol ardiente

El otoño y el gato amarillo

Mientras preparo los poemas de la abuela Dalmira...

Traigo un link a una revista de diseño, arte y movida cultural urbana, "Multicorriente", donde un amigo hizo una linda reseña de mi libro "Lavandera de la noche". Es una revist de distribuición gratuita, y se ver porqué, tiene muchísima publicidad "cara" y se imprime en papel de excelente calidad. Deberé ir a buscarla por ahí en los bares porteños.

Además hay una nota super interesante sobre fotografía estenopeica, pintura, música y vida de los que hacen y expresan en estos tiempos. Hay los otros que hacen y no salen en las revistas, los que hacen mucho por sobrevivir en estos tiempos de ceguera y confusión y olvido de los valores humanos porque alguien en algún momento dijo que la vida era un valor inalienable y que todo ser humano tenía derecho a la dignidad. Y lo creímos, porque había que creerlo y habría que creerlo todos los días y actuarlo cada vez más.

http://www.multicorriente.com.ar/images/pdf/numero_8.pdf

Para los que no saben "Ropa Sucia afuera" es un tema buenísimo de los Redondos, que intentaré poner de fondo. Aunqeu me son esquivos los mecanismos de la virtualidad musical bloguera.

Hasta pronto y como siempre, hasta pronto. En una noche fría de otoño... brillaba el monitor como una lámpara de gas iluminara antes una habitación oscura con vista al árbol de la ....

Poetas de la familia - Abuelo Materno

Baldomero Fernández Moreno

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1886 y fallecido en esa misma ciudad en 1950.
Hijo de comerciantes españoles, pasó parte de su infancia en Santander, a orillas del Cantábrico. De regreso a la Argentina, obtuvo su título de Doctor en Medicina, ejerciendo su profesión en Chascomús.
A los veintinueve años publicó su primer libro de poesía, al que siguieron luego muchas publicaciones más. En sus poemas se mezcla el más intenso erotismo y la más alta espiritualidad, producto de su inspiración en el amor, la vida en la ciudad, el campo, y la reflexión existencial. En verdad, escribía sobre todo y cualquier cosa. Escribir era su pasión.

Va uno para mi abuela Dalmira, y otro... no sé para quién...



AMANTES

Ved en sombras el cuarto, y en el lecho
desnudos, sonrosados, rozagantes,
el nudo vivo de los dos amantes
boca con boca y pecho contra pecho.

Se hace más apretado el nudo estrecho,
bailotean los dedos delirantes,
suspéndese el aliento unos instantes...
y he aquí el nudo sexual deshecho.

Un desorden de sábanas y almohadas,
dos pálidas cabezas despeinadas,
una suelta palabra indiferente,

un poco de hambre, un poco de tristeza,
un infantil deseo de pureza
y un vago olor cualquiera en el ambiente.

DALMIRA

Tu nombre es terso, claro, deslumbrante,
como la hoja desnuda de una espada.
En el aire se aguza como el aire
y en el agua se estría como el agua.

Para ser suspirado entre palmeras,
al fondo del harén, a una sultana,
entre un rebaño pálido de eunucos
y el brillo corvo de las cimitarras.

Baldomero y Dalmira.... 1900 veintipico...

Poema del cadáver exquisito

Los sonidos del silencio corren
como almas desnudas
en la pulcritud de la noche
y en su nuca blanca
reposan los dedos pálidos de la mañana
que rompe toda red
todo fuego

y abro la puerta de la cabellera de un fantasma
ese fantasma soy yo
y el espejo se quiebra como una copa de sangre

perdidas las notas en el sueño implacable,
rodeadas de la espuma de mi cuerpo incoloro
estrechado en un abrazo que no
que no alcanzo

(encontrado por ahí... de algún momento de 2006)

Juzgad por vosotros mismos!!

Barra de Valizas --- Uruguay --- Enero 2009

Las fotos no son mías porque perdí/me robaron la cámara...





No son pintorescos? Los uruguayos son adorables. Y no es un comentario frívolo.

Tomando el té en las dunas... (yo soy la de blanco) había mucho viento y llovizna y caminamos 13 km. hasta Cabo Polonio

En la puerta del rancho... parecemos de una película de neorrealismo italiano...

Doradas y grandes dunas!! Sólo Graciela se atrevió a desafiarlas con la tabla...

El mar siempre el mar!!

LA BARRA DE VALIZAS

Playa. Uruguay. Vacaciones. Ranchos o cabañas. Con farol a gas. Con agua de pozo. Con atardeceres dorados. Con amigos. Con ganas. Qué más?

A la vuelta les cuento. Que estén mu bien y que paren las matanzas.

Lavandera de la noche

Esta foto se la robé a Amelche!!!! :)

y llegó el día!!! y llegó la noche, y la gente estuvo allí, y hubo palabras, hubo poemas, hubo amigos.

Soy breve, es un domingo de sol, y aún llevo puesto mi camisón rojo. Agradezco a los amigos y todos los que me alentaron, de lejos y de cerca. Agradezco a la vida, que puede ser muy bella. Fui muy feliz ese día. Pero como hacía mucho que no era... Es bueno recordar cómo se siente....

Abrazos a granel,

Clara

Negación de la identidad Africana e Indígena

A los argentinos a veces les gusta decir que "descendimos de los barcos"... como si fuéramos una especie de europeos exilados. No es así, no del todo. Se ha comprobado que en la Argentina hay un 56 % de genes amerindios, aunque porsupuesto ya muy mezclados con los inmigrantes (mayoría de españoles e italianos) que llegaron por aquí a mediados del siglo XIX.

Además de negar nuestras raíces indígenas americanas, mucho más se han negado nuestros lazos con la raza negra, que llegó al Río de la Plata con los esclavos. En las guerras de la Independencia contra los "realistas" (españoles), a los que enviaban en las primeras filas eran a los negros, por eso (entre otras cosas) quedaron tan, tan pocos.

Entre muchos actos de negación de identidad, se han "blanqueado" retratos de próceres argentinos, para que no mostraran rasgos indígenas o negros.

En fin, injusticias, prejuicios, xenofobia, vanidades. Pero interesante es saber que esa presencia africana en nuestro país (y Uruguay, donde permaneció mucho más) ha dejado "africanismos", palabras que muchos no saben o sabíamos que venían de allá.

“Quilombo”, “malambo” y “ají” son algunos de los 683 vocablos que se pueden encontrar en el “Diccionario de Africanismos en el castellano del Río de la Plata”, de Néstor Ortiz Oderigo. En su mayor parte proceden del kimbundu, una lengua del centro y norte de Angola.

Y aclara que "se trata de una significativa y valiosa rama del amplio y robusto árbol idiomático bantú" a la que se suman fuentes sudanesa y guineo sudanesas islamizadas.

Y bueno a la lista se suman: milonga, pungas, changuí, amurados y, naturalmente, quilombos. El "abombado" porteño es un tonto o lelo, que viene del "bomba" congoleño, que es más o menos lo mismo, y el lengue, ese pañuelo al cuello de los compadritos, viene de una voz kimbundú.

¿Y el "marote" dicho por "cabeza"? Dice el especialista que la palabra fue introducida en la región rioplatense por los esclavos procedentes de Dahomey, donde así se le llama a una cabeza cubierta de cascabeles que es el cetro para conducir los bailes que usan los bufones o los insanos.

Información tomada del diario "Página 12" online.

Sitio interesante: http://www.revistaquilombo.com.ar/revistas/16/q16.htm

De amores hallados y perdidos

Quería poner uno de Paul Eluard, bellísimo.... que dice algo asi como los jóvenes que se aman se besan de pie/... / pero no lo encuentro... (@?¿!!""$%&)

Aquí van dos muy bellos, que hoy los he robado de este sitio: Rasho Resplandece®2008

Acá la primavera esta casi otoño, ya la globalización nos ha llevado a esto!!! Se dan cuenta??


Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

Francisco (Paco) Urondo

1964

I

Ya no es mágico el mundo. Te han dejado.
Ya no compartirás la clara luna
Ni los lentos jardines. Ya no hay una
Luna que no sea espejo del pasado.
Cristal de soledad, sol de agonías.
Adiós las mutuas manos y las sienes
Que acercaba el amor. Hoy sólo tienes
a fiel memoria y los desiertos días.
Nadie pierde (repites vanamente)
Sino lo que no tiene y no ha tenido
Nunca, pero no basta ser valiente
Para aprender el arte del olvido.
Un símbolo, una rosa, te desgarra
Y te puede matar una guitarra.


II

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.
Hay tantas otras cosas en el mundo ;
Un instante cualquiera es más profundo
Y diverso que el mar. La vida es corta
Y aunque las horas son tan largas, una
Oscura maravilla nos acecha,
La muerte, ese otro mar, esa otra flecha
Que nos libra del sol y de la luna
Y del amor. La dicha que me diste
Y me quitaste debe ser borrada ;
Lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo me queda el goce de estar triste,
Esa vana costumbre que me inclina
Al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Jorge Luis Borges

Agonía - 5. f. Lucha, contienda.

no robé sus cabellos extremos en mis palmas

pero alumbramos palabras de madrugada

y fiestas de cartas hundidas en la nieve

no toqué su frente para siempre

no alimenté sus ojos hasta herirme en su corazón

como un espectro

llave argenta hacia el árido paraíso de su nombre

no calenté el fuego de la hornacina dorada

blando abandono en su pecho

no sonreí en el futuro

mas cuando sonreí

todas las puertas se abrieron para volver a nacer

flor de loto

como el sol besando la mañana en que fuimos felices

2. f. Pena o aflicción extremada.

4. f. Ansia o deseo vehemente

3. f. Angustia o congoja provocadas por conflictos espirituales.

1. f. Angustia y congoja del moribundo; estado que precede a la muerte.

Lugares de Buenos Aires

Reserva y Ciudad x Ale

La Reserva Ecológica de Costanera Sur

Desde su inauguración en 1918 el balneario Municipal fue testigo del esplendor y decadencia del paseo de Costanera Sur.

A pie, en auto o en tranvía, miles de porteños se acercaban al lugar en busca de aire fresco en las tardes de verano, o para bañarse en el río, hombres y mujeres separados por el largo espigón según lo establecido en el reglamento de 1923

Hacia fines de los años ’50 comenzó la decadencia del Balneario, prohibiendose el baño por contaminación. A comienzos de la década del ’70 un nuevo proyecto se sumó para “ganar” tierras al río frente al antiguo Balneario Costanera Sur

El relleno comenzó en 1978, empleando un sistema similar al de los polders holandeses; se construyeron terraplenes perimetrales con escombros de las demoliciones realizadas para abrir el trazado de las autopistas urbanas. El área fue rellenándose con sedimento extraído en el dragado del Río de La Plata.

A partir de entonces, y en forma espontánea, comenzaron a desarrollarse diferentes comunidades vegetales. Al proporcionar refugio y alimento, las plantas favorecieron el establecimiento de poblaciones animales.

Amantes de la naturaleza y los observadores de aves, que comenzaron a visitarlas regularmente. El lugar fue convocando a más gente, aerobistas, ciclistas, estudiantes naturalistas y observadores de aves extranjeros de paso por Buenos Aires.

Y a nosotros también!!!