viernes, abril 7

Viernes de fiesta y pena


Es viernes de sol, y solo por eso recuerdo unos versos del poema de Prevert :

Fiesta (version libre)

Y los vasos estaban vacíos
y la botella rota
y el lecho estaba abierto
y la puerta cerrada
y todas las estrellas cristalinas de la felicidad y la belleza
resplandecian en el polvo de la habitacion mal barrida

y yo estaba borracho de muerte
y tu estabas ebria de vida
toda desnuda en mis brazos



Ariadna: Anónimo Escultura Romana (Siglo. II d.C.)

Hoy soy Larac, Aracl, hoy no se como ordenar las letras de mi nombre…. Hoy tengo muchos otros, soy Beatrice, soy Ariadna, Penélope, Julieta.

Hoy tengo el alma como un yunque, me hunde el pecho una pena y sólo puedo amigarme con ella. Me siento junto a ella a tomar un te, le ofrezco un trozo de pan, un cigarrillo. Leemos juntas unas líneas y luego nos pintamos los ojos, y salimos a beber con los amigos poetas, que para el caso siempre hallan lugar para la pena y su dueña.

Los sueños bullen en mi como el agua en una olla de fuego, y aún así, algunos que sueñan no pueden acompañarme…

Tal vez porque en este recodo del camino el sol pega muy fuerte, la sombra es escasa y el agua se cuenta de a gotas... Pero, cuando las malezas se hayan atenuado será una fiesta ! Ahora mismo es una fiesta. Comparto algo que dijo Herman Hesse en la introducción a Demian ...:

“...He sido un hombre que busca y lo soy aún, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse más a sí mismos...”

Buscarse ... abrirse la piel ... No hay serenidad en lo que es descarnado, hay verdad. Y a veces hay belleza. Y asi como soy conmigo, soy tambien con los que me han tocado el corazón, y como trato a mi corazón asi trato a los que amo.

En homenaje a los amigos españoles que a veces me visitan, y a mis queridos amigos de aquí, que me visitan en persona, dejo unos fragmentos de belleza, que no por conocidos pierden su efecto de bálsamo y su aliento de amor susurrado en el pecho y los labios:

Fragmentos
Coplas a la muerte de mi padre - Jorge Manrique

Nuestras vidas son los ríos
que van a dar en la mar,
que es el morir;
allí van los señoríos
derechos a se acabar
y consumir;
allí los ríos caudales,
allí los otros medianos
y más chicos,
y llegados, son iguales
los que viven por sus manos
y los ricos.

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Ved de cuán poco valor
son las cosas tras que andamos
y corremos,
que en este mundo traidor,
aun primero que muramos
las perdamos:
de ellas deshace la edad,
de ellas casos desastrados
que acaecen,
de ellas, por su calidad,
en los más altos estados
desfallecen.

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Amor constante más allá de la muerte - Francisco de Quevedo

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no, de esotra parte, en la ribera,
dejará la memoria, en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas que han gloriosamente ardido:

su cuerpo dejará no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrá sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

Asi es !! Polvo polvo, con todas sus ascepciones: El del Amor, el de la Muerte y el de la Vida.

16 comentarios:

el mar y tu dijo...
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el mar y tu dijo...

y un besote para tus ojitos de miel...

Noctiluca dijo...

Hola el mar y tu !!! Gracias ! ya me contaras las aventuras. La vida es asi... son penas de amor y de vida. Pero "mi corazon late pajaro en la tormenta"

Besos grandes y nos vemos pronto.

Marga dijo...

Guauuuuu quevedo!! y mi poema preferido de toda la lengua castellana!!! pues eso, polvo serán más polvo enamorado... y las penas a quemar!!!

Saludossssss, me gustó tu blog! te visitaré...

Marga dijo...

Jajajaja soy ibérica... no de pata negra pero de la Iberia que resistió al invasor, vaya usted a saber cual, hubo tantos... jeje

Besitosss allende los mares

Reaño dijo...

¡Ah, Prévert!
Hoy no puedo traducir nada... ni mi sombra:

Le désespoir est assis sur un banc

Dans un square sur un banc
Il y a un homme qui vous appelle quand on passe
Il a des binocles un vieux costumes gris
Il fume un petit ninas il est assis
Et il vous appelle quand on passe
Ou simplement il vous fait signe
Il ne faut pas le regarder
Il ne faut pas l'écouter
Il faut passer
Faire comme si on ne le voyais pas
Comme si on ne l'entendais pas
Il faut passer presser le pas
Si vous le regardez
Si vous l'écoutez
Il vous fait signe et rien ni personne
Ne peut vous empêcher d'aller vous asseoir près de lui
Alors il vous regarde et sourit
Et vous souffrez attrocement
Et l'homme continue de sourire
Et vous souriez du même sourire
Exactement
Plus vous souriez plus vous souffrez
Atrocement
Plus vous souffrez plus vous souriez
Irrémédiablement
Et vous restez là
Assis figé
Souriant sur le banc
Des enfants jouent tout près de vous
Des passants passent
Tranquillement
Des oiseaux s'envolent
Quittant un arbre
Pour un autre
Et vous restez là
Sur le banc
Et vous savez vous savez
Que jamais plus vous ne jouerez
Comme ces enfants
Vous savez que jamais plus vous ne passerez
Tranquillement
Comme ces passants
Que jamais plus vous ne vous envolerez
Quittant un arbre pour un autre
Comme ces oiseaux.

Nanny Lidia dijo...

Querida Clara,
No soy poeta , ni siquiera escribo bien , pero si soy mayor y te digo..........no guardes las penas , sino no tendras lugar para las cosas lindas de la vida.

Aunque estes triste me encanto leerte.

Lidia

El Piscuis dijo...

Clara, te leí triste y lagunosa en mi blog, y te leí mucho mas triste en elbar, citando a Calderon, unos versos que no conocia (hay mucho que desconozco) y ufff..
Nada, me quedo cerca, no soy bueno para decir nada de estas cosas, solo se quedarme cerca...

El Piscuis dijo...

Clara, bien por vós que estas mejor... Ya sabes, cualquier cosa chiflá.
Vi el otro blog, lo guarde en bloglines para verlo bien y seguirlo...

Besos amiga!!!

MaleNa dijo...

Clara, por suerte no fue una ensoñación, aunque amo las ensoñaciones, que se yo, en verdad lo vi a Borges , la primera vez caminando por Florida, (yo estaba en la UBA estudiando diseño, el caminaba lento lento) me acerque para saludarlo, sus manos eran tan bellas colmadas de venas voluptuosas, la otra fue en Paris cerca de la Rue de Vermont, son cosas que te regala la vida..

Me gustaría saber de vos, quizás apagué un poco tu tristeza, aunque siempre es mejor no evadir..

Un abrazo desde un sábado melanco en Flores_Baires.

Edge dijo...

Escuchar música e ir al cine siempre es la solución...

SalU2
T.

xnem dijo...

Hola vengo de "casa" de marga. Te respondo a tu comentario. "A partir de los veinticinco todos tenemos la misma edad" lo he leído esta mañana en alguna parte (el último Auster creo) y es verdad.

Reaño dijo...

Celebro la vuelta de tu blog con poesía, abrazo y Chaleur:

poemas de doble diamante (1947)
jorge eduardo eielson


perdido a tus pies

Maldita noche, el fuego de la luna,
El tiempo que se esconde entre las hojas,
Los pájaros, el sol que sucede
A tu garganta oscura. ¿Es también
Tu mano temblorosa la que cruza
Sobre esta página estrellada?
¿Es tu cuerpo mortal en la floresta
El que reposa humeando, fatigado,
Como un arma que dispara terciopelo?
Enamorado, inerte, como una pluma
Pronta a caer en el vacío, escucho
Los silenciosos pasos de la luna
Entre el boscaje, lejanas y altas
Velocidades, ruidos que adivino,
Diamantes en marcha y lineales
Vientos en perpetua rotación.

Noctiluca dijo...

Ernesto, me encantó este poema
Gracias

Rain dijo...

Hola!.


polvo enamorado

el polvo que confiere luz aún a la cenizas, polvo que tal vez se extraviará...

Ese poema me lleva lejos ...


***

Y fue un susto lo de blog, veo que todo marcha bien.

:)

Enhorabuena Clara.

Anónimo dijo...

Este de Quevedo es uno de esos poemas que me gustaba aprenderme de memoria, allá, en la lejanísima adolescencia, cuando todavía estaba convencido de que el amor existía. Tiene tal perfección formal, que poco importa si estamos o no de acuerdo con el sentido de lo que dice.


Saludos desde acá nomás, y disculpe que no me detenga, pero estos sitios me abruman un poco.

PD: "acepciones" habrá querido decir, ya que la otra "asepción" tendría su raíz en "asepsia" y creo que no es el caso.